Capítulo 4: Sedúcelo.

Punto de vista de Freya

Salí del salón de baile y la lluvia me golpeó como una bofetada.

Fría, implacable, empapando el encaje y el satén en segundos. El vestido se pegaba a mi piel, pesado como la culpa, el velo pegado a mi rostro como un sudario húmedo. No corrí. Caminé. Un pie delante del otro, con los tacones hundiéndose en la grava, el agua acumulándose alrededor de mis tobillos.

Dentro del salón de baile seguían gritando, seguían llorando, seguían grabando.

Pero aquí afuera solo estábamos yo y la tormenta.

Y el dolor.

Dios, el dolor.

No era del tipo que te hace gritar. Era más silencioso y profundo. Del tipo que se asentaba en tu pecho y hacía que cada respiración se sintiera como tragar vidrio.

Diez años.

Diez años creyendo que me amaba.

Diez años siendo la chica que se quedaba.

Pensé en las noches que me senté en su sofá mientras él despotricaba sobre su papá, sobre lo dura que era la vida, sobre cómo nadie lo entendía. Yo escuchaba. Lo abrazaba. Besaba sus lágrimas cuando lloraba por la muerte de su madre. Le cocinaba cuando estaba sin dinero. Le dejaba tenerme incluso cuando estaba cansada, incluso cuando dolía, porque pensaba que eso era amor.

Pensé que era suficiente.

Y él me había llamado muñeca de trapo.

Floja. Sin vida. Usada.

Las palabras seguían repitiéndose, más fuertes que la lluvia.

Envolví mis brazos alrededor de mí, pero no ayudó. Nada ayudaba.

Mamá lo habría sabido.

Mamá lo habría visto venir. Me habría abrazado y dicho que merecía algo mejor. Me habría apartado el cabello de la cara y dicho: «No eres invisible, Freya. Eres fuego».

Pero mamá se había ido.

Y la abuela —mi dulce y postrada abuela— era todo lo que me quedaba. Ella estaría tan orgullosa de mí hoy. Habría aplaudido con sus delgadas manos y dicho: «Esa es mi niña. No dejes que te rompan».

En cambio, caminaba sola bajo la lluvia, con el vestido de novia arruinado, el corazón hecho pedazos, mientras las dos personas que se suponía que debían amarme más se habían reído en mi cara.

No sabía adónde iba.

Solo seguía caminando.

Las farolas se volvían borrosas por las lágrimas. Los autos tocaban bocina. Alguien gritó algo pero no lo escuché.

Mi mente estaba ruidosa.

Demasiado ruidosa.

Nunca me amó.

Me usó.

Diez años… y solo fui conveniente.

Los sollozos llegaron con más fuerza ahora. No podía detenerlos. Mi pecho dolía tanto. Mi garganta ardía. Me sentía pequeña. Tan pequeña.

Bajé del bordillo sin mirar.

Los faros brillaron. Los neumáticos chirriaron con fuerza contra el asfalto.

Me giré pero era demasiado tarde. Mis ojos se abrieron como platos cuando vi un auto acercándose a toda velocidad.

El impacto fue repentino, un dolor agudo en la cadera, el mundo inclinándose, luego nada.

¡Jesús!

Negro.

***

Cuando abrí los ojos, lo primero que escuché fue la lluvia tamborileando sobre metal.

Ya no era el rugido salvaje de la tormenta —algo más suave, constante y cercano.

Lo segundo fue el olor: ropa de cama limpia, leve cedro, piel cálida.

Mi cuerpo dolía, las costillas palpitando, la cadera sensible, pero estaba seca. Más o menos. El vestido de novia seguía empapado, pegándose fríamente a mi piel, pero estaba acostada sobre algo suave. Una cama. Sábanas. Una manta medio tirada sobre mí.

Parpadeé.

La habitación era sencilla. Suelos de madera oscura. Ventanas altas rayadas por la lluvia. Una sola lámpara proyectando una luz ámbar cálida. Nada de esterilidad de hotel. Esto se sentía… habitado. Masculino.

Entonces escuché pasos. Eran pesados y deliberados.

Él entró por la puerta y mi aliento se cortó.

Cuarenta y tantos, tal vez. Alto. De hombros anchos. Construido como si usara su cuerpo para algo más que estar sentado detrás de un escritorio. Sin camisa, solo pantalones oscuros caídos en las caderas estrechas, dejando al descubierto la profunda V de músculo que desaparecía bajo la cintura. Sus abdominales estaban esculpidos, crestas definidas que se movían ligeramente con cada respiración. Un ligero vello oscuro bajaba desde su pecho por el centro del torso. Brazos gruesos, venas marcadas a lo largo de sus antebrazos. Cabello negro mojado, despeinado, como si él también hubiera estado bajo la lluvia.

Y Dios… Era peligrosamente guapo.

Y ese aura, dominante, controlada, como si la habitación misma le perteneciera.

Llevaba una gruesa toalla blanca en una mano y una camiseta gris doblada en la otra.

Sus ojos se encontraron con los míos, oscuros, firmes e indescifrables.

«Estás despierta».

Su voz era profunda. Áspera como grava. Del tipo que vibraba bajo en tu pecho y se asentaba en algún lugar primitivo entre tus muslos.

Rodó sobre mí como un trueno.

Y a pesar de todo, la traición aún ardiendo fresca, el dolor en mis costillas, la humillación aún punzante, mi centro se apretó con fuerza.

Una repentina y vergonzosa oleada de calor inundó entre mis piernas.

Mi coño palpitó una vez, insistentemente, volviéndose resbaladizo casi al instante.

Apreté mis muslos debajo del vestido empapado, mortificada.

¿Qué demonios me pasa?

¿Cómo puedo estar pensando en esto —en él— justo ahora?

Era lo suficientemente mayor como para ser mi padre.

Y sin embargo…

No parecía notar el caos dentro de mí.

O si lo hacía, no reaccionó.

«Casi te matas», dijo, acercándose. «Vi cómo el auto te rozó, así que me detuve y te traje aquí porque mi casa era el lugar seco más cercano».

Me tendió la toalla primero.

«Sécate antes de que agarres una neumonía».

Me senté lentamente, haciendo una mueca. El movimiento hizo que la tela húmeda se moviera contra mis pezones sensibles, endureciéndolos aún más. Tomé la toalla con dedos temblorosos, sujetándola contra mi pecho como armadura.

«Gracias», susurré. Mi voz se quebró.

Él asintió una vez, lanzó la camiseta sobre la cama a mi lado.

«El baño está por ahí. Cámbiate. Te traeré algo caliente para beber».

Se giró para irse, con los músculos flexionándose en su espalda mientras se movía. Miré el juego de sus hombros, la forma en que sus pantalones colgaban lo suficientemente bajos para mostrar los hoyuelos en la base de su columna.

Otra oleada de calor húmedo surgió a través de mí.

Me mordí el labio con tanta fuerza que probé sangre.

«Espera», llamé demasiado rápido y demasiado desesperadamente.

Él se detuvo en la puerta, mirando hacia atrás. Una ceja oscura se levantó.

No sabía qué quería decir.

No te vayas.

Tócame.

Fóllame.

Hazme olvidar.

En cambio, solo lo miré fijamente, con las mejillas ardiendo, los muslos resbaladizos debajo del vestido arruinado.

Su mirada bajó lentamente y deliberadamente, recorriendo la forma en que el vestido mojado se moldeaba a mis curvas, los duros picos de mis pezones visibles a través del encaje, el rápido subir y bajar de mi pecho.

Algo parpadeó en sus ojos.

No parecía lástima sino Hambre.

«Cámbiate», repitió, con la voz aún más profunda ahora, bordeada de algo peligroso. «Hablaremos después».

Luego se fue, dejándome sola con la lluvia golpeando, el dolor palpitante entre mis piernas y la aterradora realización de que el desamor no había matado mi deseo.

Solo lo había redirigido.

Directo hacia el extraño que acababa de salvarme la vida.

Me quedé sentada allí un largo momento, con la toalla sujeta contra mi pecho y el corazón martilleando.

Entonces mis ojos se desviaron hacia la mesita de noche.

Una foto enmarcada.

Tres personas.

Un Dylan más joven —quizás de veinte años— sonriendo ampliamente.

Su difunta madre, hermosa y riendo.

Y el hombre que acababa de salir de la habitación, con los brazos alrededor de ambos, sonriendo como si perteneciera allí.

Mi aliento se cortó.

Ese era el padrastro de Dylan.

Ryder Hawthorne.

El hombre en el que acababa de pasar la noche pensando pensamientos sucios y vergonzosos.

Miré la foto, el rostro de Ryder, mucho más joven, pero ya cargando esa misma quieta dominancia.

Un pensamiento se deslizó en mi mente, agudo y temerario.

Me vengué de Helene esta noche.

¿Pero Dylan?

Se fue pensando que había ganado.

Me llamó muñeca de trapo.

Tal vez… tal vez debería mostrarle lo que una muñeca de trapo puede hacer cuando finalmente despierta.

Miré hacia la puerta por donde Ryder había desaparecido.

Mi pulso tronaba en mis oídos.

Y por primera vez desde que los encontré, no me sentí rota.

Me sentí peligrosa.

Voy a seducir a este hombre. Dejar que me folle para que cuando Dylan llegue a casa y me vea cabalgando a su padrastro…

Dios mío. Su expresión será una satisfacción enorme.