Je te veux et je t'aurai

Chapitre 1 — La blessure

Adrian

Cinq ans plus tôt.

Le cliquetis de mes chaussures sur le marbre du hall résonne comme un compte à rebours, chaque pas me rapprochant un peu plus de la vérité que je refuse encore de voir. Je rentre plus tôt que prévu, une surprise pour Victoria, trois ans de relation, un contrat de mariage prêt à être signé, un empire à partager. Je pousse la porte de la penthouse sans faire de bruit, un sourire aux lèvres pour la première fois depuis des mois, ce sourire rare que je réservais à elle seule, à cette femme qui m'avait promis fidélité, amour et respect.

Ce sourire va mourir dans les secondes qui suivent.

Des rires. Des gémissements. Mon sang se glace instantanément, mes mains se crispent sur la poignée de mon attaché-case, et je sens mon cœur s'emballer dans ma poitrine comme une bête traquée. Je traverse le couloir d'un pas lourd, chaque pas me broyant la poitrine un peu plus, et la porte de la chambre est entrouverte, une lumière tamisée filtre par l'ouverture, et j'entends des murmures, des mots doux, des mots que je croyais réservés à moi seul. Je regarde. Je vois. Victoria, nue, dans les bras de mon meilleur ami. Mon associé. L'homme en qui j'ai mis toute ma confiance, celui que j'ai élevé, celui à qui j'ai tout donné, celui que je considérais comme un frère.

— Adrian ! s'écrie-t-elle en se redressant brusquement, le drap serré contre elle, ses yeux écarquillés de panique.

Je ne bouge pas. Je ne crie pas. Je regarde le spectacle de ma propre destruction avec un calme qui ne m'appartient pas, ce calme glacé qui m'a toujours sauvé dans les moments critiques, cette capacité à me détacher de mes émotions pour ne pas sombrer. Mon meilleur ami bafouille des excuses, il se lève, il cherche ses vêtements, il bredouille des mots incompréhensibles, des mots qui ne réparent rien, des mots qui ne réparent jamais rien. Je n'entends rien. Je n'entends que le bruit de mon cœur qui se brise en mille morceaux, ce bruit sourd et déchirant qui résonne dans ma tête comme un glas.

— Combien de temps ? je demande, la voix plate, une voix qui ne ressemble plus à la mienne.

Victoria détourne le regard, elle fixe le sol comme si la réponse s'y trouvait, elle ne répond pas, elle n'a pas besoin de répondre, je le sais, je le devine, depuis des mois, peut-être depuis le début, peut-être depuis toujours. Je repense à tous ces moments où elle était distante, à tous ces rendez-vous annulés, à tous ces sourires qui ne montaient plus jusqu'à ses yeux, et je comprends que j'ai été aveugle, que j'ai été stupide, que j'ai été faible.

— Et l'enfant ? je lance, glacé, la voix à peine audible.

Elle blêmit instantanément, son visage se vide de tout sang, elle porte la main à son ventre dans un geste réflexe, un geste qui m'apprend tout ce que je n'avais pas vu, tout ce que je n'avais pas voulu voir. Elle était enceinte. Elle ne me l'a jamais dit. Elle a avorté sans moi, sans mon consentement, sans même m'en parler, elle a décidé de supprimer une vie qui était aussi la mienne, elle a décidé de m'effacer de son existence comme on efface une erreur.

— Tu ne méritais pas de savoir, lâche-t-elle enfin, d'une voix dure, une voix que je ne lui connaissais pas.

Ces mots me transpercent comme une lame, ils s'enfoncent dans ma poitrine et ils tournent, ils fouillent, ils déchirent tout sur leur passage. Je la regarde une dernière fois, ce visage que j'ai aimé, ces yeux que j'ai caressés, cette bouche qui m'a menti, et je regarde cet homme que je considérais comme un frère, cet homme qui baisse la tête, cet homme qui n'ose pas me regarder, cet homme qui a trahi tout ce que nous avions construit. Je ne dis rien, les mots sont inutiles, les mots sont vains, les mots ne réparent jamais rien. Je tourne les talons, je quitte la pièce, je quitte ma vie, je quitte tout ce que je croyais savoir sur l'amour et sur les femmes.

Ce jour-là, j'ai juré une chose, un serment que j'ai gravé dans ma chair et dans mon âme. Plus jamais. Plus jamais une femme ne m'approchera, plus jamais je ne laisserai quelqu'un me posséder le cœur, plus jamais je ne baisserai ma garde. Les femmes sont des calculatrices, des opportunistes, des prédateurs déguisés en anges, elles sourient et elles mordent, elles promettent et elles trahissent, elles aiment et elles détruisent. Je les méprise toutes, sans exception, sans hésitation, sans regret.

Cinq ans plus tard, je suis devenu l'homme le plus riche de Manhattan, le PDG le plus craint, le plus froid, le plus seul, et je m'en félicite chaque jour, je m'en réjouis chaque nuit, je m'en gargarise chaque matin quand je me lève dans mon penthouse vide et que je contemple ma solitude comme une victoire. J'ai bâti un empire sur les cendres de mon cœur, j'ai transformé ma blessure en armure, j'ai fait de ma faiblesse une force. Les femmes ne m'approchent plus, elles me craignent, elles me respectent, elles me détestent, et c'est très bien ainsi.

Jusqu'à ce que le destin décide de me punir, jusqu'à ce qu'une femme franchisse ma porte et fasse vaciller tout ce que j'avais construit, jusqu'à ce qu'un regard vert me rappelle que je suis encore vivant, encore vulnérable, encore capable d'aimer.

Mais ça, je ne le savais pas encore. Ce jour-là, je croyais avoir tout compris, je croyais avoir tout réglé, je croyais être à l'abri. J'ignorais que le pire était encore devant moi, j'ignorais qu'une simple secrétaire allait faire voler en éclats toutes mes certitudes, j'ignorais que j'allais aimer à en perdre la raison, à en perdre le contrôle, à en perdre la vie.