L'entretien

Chapitre 2 — L'entretien

Séraphine

Aujourd'hui.

Je remonte mes cheveux en un chignon serré, mes mains tremblent légèrement. Devant moi, la tour Blackwood Empire se dresse comme un monument à la démesure. Cinquante étages de verre et d'acier. Un empire bâti sur l'argent, le pouvoir et la réputation d'un homme que tout le monde décrit comme un monstre.

Je respire un grand coup. Je n'ai pas le choix. Ma mère est malade. Les dettes s'accumulent. Ce poste est ma dernière chance. Si je l'obtiens, je peux payer les soins. Si je le rate, je perds tout. Je serre mon dossier contre ma poitrine comme un bouclier et je pousse la porte.

Le hall est immense. Le marbre brille sous les lustres. Des employés en costume sombre traversent l'espace sans un regard pour moi. Je me sens minuscule. Une anomalie dans cet univers de luxe et de pouvoir. Je m'approche de l'accueil, la gorge nouée.

— Séraphine Duval. J'ai un entretien avec Monsieur Blackwood.

La réceptionniste lève les yeux, me toise d'un regard qui en dit long. Elle décroche son téléphone, murmure quelques mots, puis me désigne l'ascenseur.

— Cinquantième étage. Ne le faites pas attendre.

Je hoche la tête. Mes jambes me portent jusqu'à l'ascenseur. La montée dure une éternité. Chaque étage qui défile me rapproche d'un homme dont la réputation me terrifie. On dit qu'il a renvoyé douze secrétaires en un an. On dit qu'il est incapable de garder une femme plus d'un mois. On dit qu'il déteste les femmes.

L'ascenseur s'arrête. Les portes s'ouvrent. Je découvre un bureau immense, silencieux, baigné d'une lumière froide. Derrière une table de verre, un homme est assis. Il ne lève pas les yeux. Il écrit. Il me laisse debout, plantée comme une idiote, pendant ce qui me semble une éternité.

Je l'observe. Costume noir parfaitement coupé. Mâchoire serrée. Épaules larges. Un visage d'une beauté dure, anguleuse, presque inquiétante. Il dégage une puissance qui me coupe le souffle. Pas parce qu'il est beau. Parce qu'il est dangereux.

— Asseyez-vous, lance-t-il enfin sans lever les yeux.

Sa voix est grave, autoritaire. Un ordre, pas une invitation. Je m'exécute. Je pose mon dossier sur la table. Il continue d'écrire. Les secondes s'étirent. Le silence devient insupportable.

— Vous êtes en retard, dit-il.

— Non. J'ai attendu vingt minutes dans le hall.

Il lève enfin les yeux. Son regard me frappe comme une gifle. Deux iris gris, froids, impitoyables. Il me détaille de la tête aux pieds avec une expression de mépris à peine voilé.

— Vous avez de la répartie. C'est bien. Mais ici, la répartie ne paie pas. La compétence, si. Convainquez-moi en trente secondes.

Je serre les mâchoires. Je ne me laisse pas intimider. Je sors mon dossier, j'énumère mes diplômes, mes expériences, mes résultats. Il m'écoute sans m'écouter. Son regard dérive sur mes lèvres, sur mes mains, sur la courbe de mon cou. Je le sens. Il me dévore des yeux. Ce n'est pas de l'admiration. C'est autre chose. Quelque chose de plus sombre.

— Vous avez le profil, dit-il en repoussant mon dossier. Mais je vais être clair. Je ne mélange pas travail et plaisir. Ici, vous êtes une employée. Rien de plus. Pas de sourires. Pas de familiarité. Pas de jupes trop courtes. Vous entrez, vous travaillez, vous sortez. C'est compris ?

Je sens la colère monter. Cet homme me juge avant même de me connaître. Il me réduit à mon apparence, à mon genre.

— Avec tout le respect que je vous dois, Monsieur Blackwood, je ne suis pas venue ici pour vous plaire. Je suis venue pour travailler. Si mon apparence vous dérange, je peux vous recommander un ophtalmologue.

Un silence. Un silence de mort. Je me demande si je viens de ruiner ma dernière chance. Mais alors, quelque chose d'incroyable se produit. Le coin de ses lèvres se soulève. À peine. Un micro-mouvement. Un sourire ? Non. Impossible. Adrian Blackwood ne sourit pas.

— Vous commencez demain. Huit heures. Ne soyez pas en retard.

Je me lève, abasourdie. J'ai réussi. Contre toute attente, j'ai réussi. Je me dirige vers la porte, le cœur battant.

— Séraphine.

Sa voix me fige. Je me retourne. Il n'a pas bougé. Son regard me transperce. Et dans ses yeux, je vois quelque chose qui n'était pas là avant. Quelque chose de brut, d'instinctif. Une faim. Une faim qu'il tente de contenir. Une faim qui me terrifie. Et qui, au fond de moi, me trouble au-delà des mots.

— Une dernière chose, dit-il doucement. Ne me défiez plus jamais. Vous ne savez pas à quel point j'aime gagner.

Je sors du bureau, les jambes tremblantes. Je ne sais pas ce que je viens de faire. Je ne sais pas dans quel piège je viens de tomber. Mais une chose est sûre. Cet homme me déteste. Et pourtant, quand son regard s'est posé sur moi, j'ai senti quelque chose de dangereux. De possessif. D'obsessionnel.

Je descends dans l'ascenseur, le cœur en tempête. Je viens de signer mon arrêt de mort. Ou peut-être le début de quelque chose que je n'aurais jamais dû connaître.

Et quand je pousse la porte de la tour Blackwood Empire, je sens son regard sur ma nuque. Il m'observe depuis la fenêtre du cinquantième étage. Il ne me lâche pas. Comme s'il venait de trouver une proie. Comme s'il venait de trouver ce qu'il cherchait depuis toujours sans le savoir.

Je frissonne. Je ne sais pas si c'est de peur ou de désir.