Le sourire interdit

Chapitre 4 — Le sourire interdit

Séraphine

Je sors de son bureau avec les joues en feu, et je me répète que je ne suis pas sa propriété, que je ne suis pas son objet, que je suis une employée et rien de plus. Mais alors pourquoi mon cœur bat-il si vite ? Pourquoi est-ce que je repense à ses yeux, à cette flamme sombre qui y brûlait quand il m'a dit d'éviter les autres hommes ? Il était jaloux, Adrian Blackwood, le PDG qui déteste les femmes, était jaloux de moi. Pourquoi ?

Je m'assois à mon bureau, les mains tremblantes, et je me force à me concentrer sur les courriers, les rendez-vous, les dossiers. Le travail me sauve, pendant quelques heures je parviens à oublier, et puis il sort de son bureau. Il ne me regarde pas, il traverse la pièce en silence et il sort, et je respire enfin.

Je me lève, je vais à la salle de pause où il y a du monde, des collègues, et parmi eux un homme jeune, souriant, qui m'aborde. Julien, du service comptabilité. Il est drôle, détendu, normal, et on parle de tout et de rien, et je ris. Pour la première fois de la journée, je me sens légère. Et puis je le vois. Adrian, debout dans l'embrasure de la porte, qui nous observe. Son visage est un masque de glace, mais ses yeux sont deux braises. Il ne dit rien, il tourne les talons et repart, mais son regard est resté, gravé dans ma mémoire, un regard de prédateur qui dit : tu es à moi.

Je retourne à mon bureau, le cœur lourd, sans comprendre cet homme qui un jour me glace et le lendemain me brûle. Je ne sais pas ce qu'il veut, je ne sais pas ce qu'il attend de moi, je sais seulement que je suis en train de tomber dans un piège dont je ne connais pas les règles.

Le soir tombe, je range mes affaires, je vais partir, et puis il apparaît. Il se tient dans l'embrasure de la porte de son bureau, les mains dans les poches, le regard rivé sur moi.

— Séraphine. Venez ici. J'ai un dossier à vous dicter.

Je pose mon sac, je le suis. Le bureau est sombre, éclairé seulement par la lampe de sa table, et il me fait signe de m'asseoir. Je m'exécute, il reste debout derrière moi, et je sens sa présence dans mon dos, je sens sa chaleur, je sens son parfum boisé et entêtant. Je ne respire plus.

— Prenez note.

Sa voix est basse, presque un murmure, et je tiens mon stylo. Il commence à dicter, des chiffres, des noms, des dates, et je note machinalement, mais je ne pense qu'à lui, à sa main qui effleure le dossier de mon fauteuil, à sa respiration qui s'accélère, à cette tension qui monte et qui devient insoutenable. Soudain il se penche, son visage frôle mon oreille, je sens son souffle chaud sur ma peau, je frissonne, mon stylo tremble, il s'arrête. Je sens son regard sur ma nuque, sur la naissance de mes cheveux, sur ce petit espace de peau nue entre mon col et mes cheveux.

— Continuez, murmure-t-il. Je vous écoute.

Mais je n'entends rien, je n'entends que mon cœur qui bat la chamade, je n'entends que cette voix intérieure qui me dit de fuir, de me lever, de partir, mais je ne bouge pas. Je reste là, prisonnière de cet homme, de son parfum, de sa présence, prisonnière de mon propre désir. Il se redresse, je respire enfin, mais il ne s'éloigne pas, il reste là derrière moi à me regarder, et dans le silence de ce bureau je l'entends murmurer, si bas que je me demande si je n'ai pas rêvé :

— Vous ne devriez pas me plaire autant, Séraphine. Ça va nous détruire.

Je me retourne, il est déjà à la fenêtre, le dos tourné, les mains dans les poches, comme s'il n'avait rien dit, comme si ces mots n'avaient jamais existé. Mais je les ai entendus, et ils résonnent en moi comme une promesse, une promesse de feu, une promesse de destruction. Je me lève, les jambes flageolantes, et je sors sans un mot. Je descends dans l'ascenseur, le cœur en tempête, je pousse la porte de la tour et je respire l'air frais de la nuit, mais je sens encore son parfum sur moi, je sens encore son regard sur ma peau, je sens encore ses mots dans ma tête.

Il a raison. Ça va nous détruire.

Et pourtant, je sais déjà que je ne pourrai pas m'arrêter.