Chapitre 2

Chapitre 2. 

LE POINT DE VUE DE SORAYA 

Des voix, plus proches maintenant, résonnent dans la ruelle. Des pas précipités. Nox tourne légèrement la tête vers le bruit, et je vois sa mâchoire se contracter.

Sans prévenir, il lève son arme vers le ciel et tire deux coups.

Je crie — un cri que je ne retiens pas, cette fois, un cri arraché par la détonation qui claque tout près de mon oreille et me traverse tout entière. Avant que le son ne s'éteigne, il s'approche de moi, si vite que je n'ai pas le temps de reculer.

— Désolé, ma petite, murmure-t-il.

Puis quelque chose de dur et de froid s'abat contre ma tempe.

Le noir m'engloutit avant même que je touche le sol.

LE POINT DE VUE DE NOX

Ils arrivent en courant, Vincent en tête, l'arme encore à la main, le souffle court.

— Wahou, dit-il en s'arrêtant devant moi, en découvrant le corps de la fille inconsciente à mes pieds. T'as été rapide.

Je ne réponds pas tout de suite. Je range mon arme, le regard fixé sur elle, sur cette respiration lente qui soulève encore sa poitrine. Je sais très bien que je ne l'ai pas tuée. Eux ne le savent pas encore.

— Occupez-vous du corps, dis-je enfin en désignant du menton la ruelle derrière eux, là où l'homme à genoux git toujours dans son sang. Celle-là, je m'en charge.

— T'es sûr ? demande l'un des autres. On peut t'aider si—

— Je m'en charge, je répète, plus sec.

Un silence. Personne ne discute mes ordres. Personne ne discute jamais mes ordres.

— Vous êtes capables de vous débarrasser du corps proprement ? je demande, les yeux passant de l'un à l'autre.

— Ouais, bien sûr, répond Vincent.

— Faites très attention. Pas de témoin comme celle-là. Vous savez comment le boss réagit face à un boulot à moitié fait, non ?

— Tu peux compter sur nous, dit Vincent, et les autres hochent la tête en écho.

— On se retrouve au GQ tout à l'heure, dis-je simplement.

Ils acquiescent et se dispersent chacun de leur côté, engloutis un par un par l'obscurité des rues adjacentes, jusqu'à ce que leurs pas s'effacent complètement du silence de la ruelle.

Quand je suis certain d'être seul, je me penche et soulève la fille dans mes bras. Elle est plus légère que je ne l'aurais cru, sa tête roulant contre mon épaule, une mèche de cheveux collée à la tempe où j'ai frappé. Je marche jusqu'à ma voiture, garée deux rues plus loin, ouvre le coffre et l'y installe avec une délicatesse qui me surprend moi-même — un geste que je n'aurais eu pour personne d'autre dans sa position.

Je referme le coffre. Je m'installe au volant.

Et je démarre, sans savoir encore où je l'emmène, ni pourquoi je viens de mentir à des hommes à qui je n'ai jamais menti de toute ma vie.

La maison est silencieuse quand j'y entre, le corps de la fille toujours inerte contre moi. Je descends les marches qui mènent au sous-sol, une par une, faisant attention à ne pas heurter sa tête contre le mur étroit de l'escalier — un réflexe absurde, pour quelqu'un que je viens moi-même d'assommer.

Je la dépose sur le matelas, dans un coin de la pièce. Elle ne bouge pas. Sa respiration reste lente, régulière, et pendant un instant je reste là, immobile, à la regarder dormir comme si elle allait me fournir une réponse que je n'ai pas encore trouvée moi-même.

Je referme la porte derrière moi, tourne la clé dans la serrure.

Pourquoi je l'ai épargnée, je pourrais l'expliquer facilement si quelqu'un me le demandait. Je ne m'attaque pas aux femmes. Jamais. Je peux en secouer une, la menacer, la pousser jusqu'au bord de la panique si elle détient une information que je dois obtenir — mais je ne tue pas une femme. Je ne l'ai jamais fait, et je ne commencerai pas ce soir.

Les autres, eux, n'auraient pas hésité. Vincent aurait tiré sans un battement de cils, aurait considéré ça comme un problème réglé avant même d'y penser deux fois. En temps normal, elle est un témoin. Rien de plus. Elle a vu ce qu'elle n'aurait jamais dû voir, et dans ce monde, ça suffit largement à signer un arrêt de mort.

Mais elle n'a rien décidé de tout ça. Elle rentrait chez elle. Elle a eu le malheur de croiser le chemin d'un homme comme moi, au mauvais moment, dans la mauvaise ruelle. Ça ne change rien aux règles. Mais ça change quelque chose en moi, et c'est bien ça le problème.

Le QG est éclairé quand j'arrive, en retard, les mains encore froides. Le boss est déjà là, assis en bout de table, les autres debout autour de lui comme des enfants attendant un verdict.

— Tu en as mis, du temps, dit-il sans lever les yeux vers moi.

— J'avais un témoin, je réponds. Je m'en suis occupé seul. Eux se sont chargés du salopard.

Le boss relève enfin la tête, son regard glissant vers Vincent.

— Un témoin ?

— Ouais, confirme Vincent. Une fille. Nox l'a repérée en premier.

Un silence s'installe, le genre de silence que je connais bien, celui qui précède toujours les questions qui comptent vraiment.

— J'espère que le travail a été bien fait, reprend le boss, les yeux plantés dans les miens. Pas d'autre témoin ?

— Aucun, je réponds sans ciller.

Il me regarde encore un moment, cherchant sans doute une faille dans ma voix, dans mes yeux, dans quoi que ce soit qui pourrait trahir un mensonge. Il ne trouve rien. Il ne trouvera jamais rien — je n'ai jamais laissé passer une seule faille en dix ans, et ce n'est pas ce soir que je vais commencer.

— D'accord, Nox, dit-il enfin.

Il se lève, boutonne sa veste.

— Rendez-vous demain matin.

Les autres se dispersent sans un mot de plus, soulagés visiblement d'en avoir fini pour la nuit. Moi, je reste un instant de plus dans la pièce vide, à me demander combien de temps je pourrai continuer à mentir à des hommes à qui je n'ai jamais menti de ma vie — et surtout, ce qui va se passer le jour où l'un d'eux découvrira pourquoi.

LE POINT DE VUE DE SORAYA

Je ne sais pas combien de temps j'ai dormi.

La première chose que je ressens, avant même d'ouvrir les yeux, c'est la douleur — une migraine sourde qui bat contre ma tempe droite, si violente qu'elle m'arrache un gémissement avant que je comprenne où je suis. Je me redresse maladroitement, les bras tremblants, incapable de soutenir mon propre poids plus de quelques secondes.

La pièce est petite, presque nue. Un matelas, un mur de pierre froide, une seule ampoule qui pend du plafond en diffusant une lumière jaunâtre et faible.

Des bribes de la nuit dernière me reviennent par fragments désordonnés — la ruelle, le coup de feu, la voix qui m'ordonne de ne pas crier, deux détonations dans le ciel, et puis plus rien. Un trou noir.

Je me lève, chancelante, une main plaquée contre le mur pour ne pas tomber, et j'avance vers ce qui ressemble à une porte. Je la martèle des deux poings, d'abord timidement, puis avec une force née de la panique pure.

— Il y a quelqu'un ? Ouvrez cette porte ! S'il vous plaît !

Ma voix résonne contre la pierre et me revient, seule, sans écho de réponse. Je frappe encore, je crie encore, jusqu'à ce que mes poings me fassent mal et que ma gorge devienne rauque.

Personne ne répond.

Je finis par glisser au sol, le dos contre la porte, et les larmes que j'avais réussi à retenir jusque-là se libèrent enfin, silencieuses d'abord, puis en sanglots que je ne cherche même plus à étouffer.

Je ne comprends pas. Je repense à cet homme, à ses yeux sombres et calmes dans l'obscurité de la ruelle, à cette voix qui aurait pu m'ordonner de me taire pour toujours et qui, à la place, m'a simplement demandé de ne pas crier.

Il aurait pu me tuer. Il en avait l'occasion, le moyen, et visiblement aucune once d'hésitation dans le reste de ce qu'il fait.

Alors pourquoi suis-je encore en vie ?

Et pourquoi, de toutes les issues possibles, a-t-il choisi de m'enfermer ?