KIDNAPPÉE PAR L'HOMME QUI DEVAIT ME TUER

 Chapitre 1 

LE POINT DE VUE DE SORAYA 

Il est deux heures dix du matin quand ma vie bascule, et je ne le sais pas encore.

Douze heures de service à l'hôpital, les pieds en feu, l'odeur de désinfectant encore collée à ma peau. Il ne me reste que la rue Vasseur à traverser, puis l'impasse Fontaine qui raccourcit de cinq minutes le chemin vers mon appartement. Cinq minutes que je regretterai pour le reste de ma vie.

L'impasse est plus sombre que d'habitude. Le lampadaire du coin clignote, agonisant, comme s'il hésitait lui-même à éclairer ce qui va suivre. Je resserre mon écharpe autour de mon cou, presse le pas, les clés déjà entre mes doigts par réflexe.

C'est une voix qui m'arrête. Basse. Suppliante.

— Je te jure que je n'ai rien dit. Rien, tu m'entends ? Vincent, dis-lui, toi, dis-lui que j'ai rien dit —

Une seconde voix, glaciale, coupe la première :

— Ferme-la.

Je devrais faire demi-tour. Chaque fibre raisonnable de mon corps me le hurle. Mais mes jambes, elles, avancent vers l'angle du mur, aimantées par cette curiosité stupide et animale qui a dû tuer plus de gens que n'importe quelle arme.

Je passe la tête au coin du mur.

Trois silhouettes se découpent sous le halo mourant du lampadaire. Deux hommes debout, un troisième à genoux, les mains liées dans le dos, le visage ruisselant de larmes et de sueur. Celui qui domine la scène ne dit rien pour l'instant — il se contente d'observer, les mains dans les poches, avec une immobilité qui a quelque chose d'inhumain. Costume sombre. Carrure imposante. Un calme qui ne devrait appartenir à personne dans une ruelle où un homme est en train de mourir de peur.

— Tu sais ce qu'on fait à ceux qui parlent à la police, reprend l'homme à genoux d'une voix qui se brise. Je le sais. Alors pourquoi tu crois que je ferais ça ? Pourquoi ?

— Parce que Marchetti a un rapport avec ton nom dessus, répond enfin l'homme immobile.

Sa voix. Grave, posée, presque douce — et c'est précisément ce qui la rend terrifiante. Aucune colère. Aucune hésitation.

— C'est faux, c'est un coup monté, je te jure sur la tête de ma fille que —

— Ne mêle pas ta fille à ça.

Le ton n'a pas changé. Pas un degré de plus. Et pourtant l'homme à genoux se met à sangloter ouvertement, comme si ces cinq mots avaient scellé quelque chose de définitif.

— Nox, s'il te plaît, murmure l'autre homme debout, celui qui tient l'arme baissée contre sa cuisse. On n'a pas besoin de faire ça ici. On peut l'emmener, le boss voudra peut-être —

— Le boss a déjà décidé.

Nox.

Le nom se grave en moi avant même que je comprenne pourquoi. Je devrais partir maintenant, tout de suite, pendant qu'ils sont distraits — mais mon corps entier semble s'être changé en pierre.

L'homme nommé Nox s'accroupit face à celui qui pleure, à hauteur de son visage, et lui parle si bas que je n'entends presque rien. Puis il se redresse, tend la main. L'autre homme — Vincent — lui remet l'arme sans un mot.

— Regarde-moi, dit Nox à l'homme à genoux.

Il ne regarde pas. Il continue de sangloter, le front presque au sol.

— Regarde-moi, répète Nox, et cette fois il y a quelque chose dans sa voix, une fatigue à peine perceptible, comme s'il faisait ça pour la centième fois et qu'il n'en tirait plus aucune satisfaction depuis longtemps.

L'homme relève enfin la tête.

Le coup de feu déchire la nuit.

Je plaque ma main sur ma bouche pour étouffer le cri qui monte — trop tard. Mon talon racle le gravier. Un bruit minuscule, grotesque dans son insignifiance, qui résonne pourtant comme un coup de tonnerre dans ma poitrine.

Vincent se retourne le premier, arme levée vers l'obscurité.

— Y a quelqu'un.

Et alors, Nox tourne la tête.

Ses yeux trouvent les miens à travers le noir avec une précision qui n'a rien d'un hasard, comme s'il avait su depuis le début qu'il n'était pas seul. Je ne vois rien d'autre que son visage : mâchoire tendue, regard sombre et absolument calme — un calme qui me terrifie plus que n'importe quelle rage n'aurait pu le faire.

— Nox, dit Vincent, la voix soudain tendue. Nox, elle a tout vu.

Un silence. Long. Bien trop long.

— Je sais, répond simplement Nox.

Il ne bouge pas. Il continue de me regarder, et moi je suis incapable de faire quoi que ce soit d'autre que respirer, comme si ce regard m'avait cloué au sol plus efficacement qu'aucune corde.

— Alors qu'est-ce qu'on attend ? demande Vincent en faisant un pas vers moi.

— Recule.

Le mot claque, sec, autoritaire, et Vincent s'arrête net, visiblement surpris lui-même par cet ordre.

C'est ce moment-là — cette fraction de seconde où mon cerveau, tétanisé par la peur, retrouve enfin le contrôle de mes jambes — que je choisis pour courir.

Je ne réfléchis plus. Je ne sens plus mes pieds, ni le froid, ni rien d'autre que la peur pure et liquide qui inonde chaque parcelle de mon corps. Mes talons claquent sur le pavé, mon souffle se brise en sanglots silencieux. Je tourne à l'angle de la rue Vasseur, je manque de tomber, je me rattrape à un mur, je continue.

Derrière moi : aucun bruit de course.

Ce silence est pire que tout. Il me dit qu'il n'a pas besoin de courir. Qu'il sait exactement où je vais finir par m'arrêter.

J'atteins mon immeuble sans oser me retourner une seule fois, je grimpe les escaliers quatre à quatre, je claque ma porte, je pousse la commode devant avec une force que je ne me connaissais pas, et je reste là, dos contre le bois, les mains tremblantes, incapable de composer le numéro de la police tant mes doigts refusent de m'obéir.

Il a vu mon visage.

Il a vu mon visage, et je viens de voir le sien.

Mais avant d'atteindre mon immeuble, avant même de tourner à l'angle de la rue Vasseur — il y a eu ce moment. Ce moment que j'ai essayé, depuis, d'effacer de ma mémoire, sans jamais y parvenir.

Je cours depuis moins d'une minute quand une main m'agrippe le bras et me tire en arrière avec une force qui me coupe le souffle.

Je n'ai même pas le temps de crier qu'une paume se plaque sur ma bouche, ferme, glacée, sentant vaguement la poudre et le cuir. Mon dos heurte un mur — le sien, je comprends, une seconde trop tard, que ce n'est pas le mur mais son torse contre lequel il vient de me plaquer, dans le renfoncement obscur d'une porte cochère.

— Ne crie pas.

Sa voix, à quelques centimètres de mon oreille, est presque un murmure. Et pourtant elle a la même autorité glaciale que celle que je viens d'entendre ordonner à un homme de le regarder avant de mourir.

Je ne bouge plus. Je ne respire plus. Mon cœur cogne si fort contre mes côtes que j'ai l'impression absurde qu'il pourrait nous trahir tous les deux, ce battement affolé résonnant dans le silence de la ruelle comme un tambour.

Il retire lentement sa main de ma bouche, mais ne recule pas. Il est trop près. Je sens la chaleur de son corps contre le froid de la nuit, je vois, même dans l'obscurité, le reflet mat de quelque chose à sa ceinture — une arme, *l'arme* — et mes jambes se mettent à trembler si fort que je crois un instant qu'elles vont céder sous moi.

— Qu'est-ce que tu as vu ?

Sa question tombe, nette, sans détour. Je devrais parler. Je devrais dire quelque chose. Mais ma langue semble s'être soudée à mon palais, et tout ce qui sort de ma gorge est un souffle informe, un début de mot qui ne va nulle part.

— Regarde-moi, dit-il.

Les mêmes mots. Exactement les mêmes mots qu'il vient de prononcer devant un homme à genoux, une seconde avant de le tuer. Un frisson glacé me traverse tout entière, et je relève malgré moi les yeux vers lui — je ne vois qu'une ombre, la ligne dure d'une mâchoire, l'éclat sombre d'un regard qui semble tout lire en moi sans effort.

— Je... je n'ai rien vu, je bafouille enfin, la voix brisée, méconnaissable. Je rentrais chez moi, c'est tout, je n'ai rien vu, je le jure, je —

— Tu n'as rien vu.

Ce n'est pas une question. C'est une phrase qu'il répète, presque pour lui-même, comme s'il en soupesait chaque mot, cherchant le mensonge dans le tremblement de ma voix.

— Alors pourquoi tu cours ?

La question me frappe plus fort que le coup de feu de tout à l'heure. Je n'ai pas de réponse. Il n'y en a pas, de bonne réponse, pas quand on vient de voir un homme mourir à genoux dans une ruelle et qu'on prétend n'avoir rien remarqué. Mes yeux se remplissent de larmes malgré moi, et je sens, plus que je ne le vois, quelque chose changer dans sa posture — une hésitation, infime, presque imperceptible, comme une fissure dans le marbre.

Une voix retentit au loin, portée par l'écho de la ruelle.

— Nox ! Tu l'as retrouvée ?

Mon sang se glace. Je ferme les yeux, certaine que c'est fini, que dans une seconde ce sera comme pour l'homme à genoux — regarde-moi, et puis le noir.

Un silence. Un silence qui dure une éternité, pendant lequel je sens son regard peser sur moi, immobile, indéchiffrable.

— Oui, répond-il enfin, sans quitter mon visage des yeux. Je l'ai retrouvée.

Le mot tombe comme une sentence. Je retiens un sanglot, tout mon corps se raidit dans l'attente de ce qui va suivre — et c'est là, dans cette seconde suspendue entre la vie et tout le reste, que je comprends que je ne sais absolument rien de ce que cet homme s'apprête à faire de moi.

Il ne bouge pas tout de suite. Il se contente de m'observer encore, un long moment, comme s'il cherchait la réponse à une question qu'il ne s'était encore jamais posée. Puis, sans un mot de plus, il relâche mon bras et recule d'un pas.