Chapitre 3

Chapitre 3 

LE POINT DE VUE DE SORAYA 

Il aurait pu me tuer. Il en avait l'occasion, le moyen, et visiblement aucune once d'hésitation dans le reste de ce qu'il fait.

Alors pourquoi suis-je encore en vie ?

Et pourquoi, de toutes les issues possibles, a-t-il choisi de m'enfermer ?

Je n'ai pas de réponse quand la porte s'ouvre enfin.

Je sursaute, recule instinctivement contre le mur le plus loin de l'entrée, le cœur battant si fort que j'en ai la nausée. Lui se tient dans l'encadrement, et à la lumière — la vraie lumière, pas celle mourante d'un lampadaire — je découvre enfin son visage en entier. Traits anguleux, mâchoire serrée, un regard sombre qui me détaille de haut en bas avec l'intérêt froid qu'on porterait à un objet mal rangé.

— Debout, dit-il.

Pas de bonjour. Pas d'explication. Juste cet ordre, jeté comme on jetterait un os à un chien.

— Où suis-je ? je demande, la voix plus tremblante que je ne voudrais.

— Quelque part où tu ne trouveras pas la sortie. Debout.

Je ne bouge pas. Une part de moi — stupide, sans doute, mais bien réelle — refuse de lui obéir, ne serait-ce que pour garder l'illusion que j'ai encore un semblant de contrôle sur quoi que ce soit.

Il traverse la pièce en trois enjambées, m'attrape par le bras et me redresse sans effort apparent, comme si mon poids n'était rien pour lui.

— Lâchez-moi, je crache, en essayant de me dégager.

— Je viens de te sauver la vie. Tu pourrais faire l'effort de ne pas être désagréable.

— Me sauver ? Vous m'avez frappée et enfermée dans une cave !

— Un sous-sol, corrige-t-il, comme si la nuance avait la moindre importance. Et si je ne t'avais pas frappée, tu serais morte à l'heure qu'il est, alors épargne-moi ta gratitude, elle m'ennuie déjà.

Le ton est glacial, presque amusé, et ça m'exaspère plus que n'importe quelle menace n'aurait pu le faire.

— Vous êtes un meurtrier.

— Et toi une emmerdeuse qui a le mauvais réflexe de traîner dans les ruelles à deux heures du matin. On a chacun nos défauts.

Je le regarde, interdite, presque incapable de croire au cynisme tranquille avec lequel il vient de balayer ce que je viens de dire. Il ne cille pas. Il n'a pas l'air de chercher à se justifier, ni même à paraître humain à mes yeux — comme si mon opinion sur lui n'avait strictement aucune valeur.

— Qu'est-ce que vous comptez faire de moi ? je demande, la gorge nouée.

— Ça dépend de toi.

— C'est-à-dire ?

Il s'approche, lentement, et je recule d'un pas malgré moi, mon dos heurtant à nouveau le mur froid. Il s'arrête à quelques centimètres, suffisamment près pour que je sente l'odeur de cuir et de poudre qui semble ne jamais le quitter.

— Ça dépend de si tu es capable de te taire, de rester tranquille, et de ne pas me donner de raisons de regretter d'avoir été aussi stupide cette nuit, dit-il, chaque mot pesé, presque détaché. Fais-moi confiance, et je te ferai revenir chez toi, entière. Cherche à t'enfuir, à crier, à jouer les héroïnes, et je ne serai peut-être plus là pour te protéger de ce que je t'ai évité.

— Vous protéger de vous, vous voulez dire.

Un silence. Puis, presque imperceptible, quelque chose qui ressemble à un sourire tire un coin de sa bouche — froid, sans chaleur, mais un sourire quand même.

— Tu apprends vite.

— Je ne vous fais pas confiance.

— Je ne t'ai jamais demandé de me faire confiance. Je t'ai demandé de m'obéir. Ce sont deux choses très différentes.

Il recule enfin, me laissant respirer, et se dirige vers la porte. Avant de sortir, il se retourne, et son regard — ce même regard qui, hier, a ordonné à un homme de le regarder avant de mourir — se pose sur moi une dernière fois.

— De la nourriture arrivera dans une heure. Ne cherche pas à t'échapper, tu perdrais ton temps. Cette maison n'a pas de sortie que je ne contrôle pas.

— Et si j'essaie quand même ?

Il s'arrête, la main sur la poignée, et me jette un dernier regard par-dessus son épaule — un regard qui ne laisse aucune place au doute.

— Alors j'apprendrai à quel point tu es douée pour survivre.

La porte se referme. La clé tourne dans la serrure.

Et moi, je reste debout au milieu de cette pièce nue, le cœur encore emballé, la colère et la peur mêlées en un nœud serré au fond de ma gorge — incapable de comprendre pourquoi, sous la terreur, quelque chose en moi vient de frémir en entendant sa voix.

LE POINT DE VUE DE NOX

Je monte les escaliers deux marches à la fois, la mâchoire encore serrée par cette dernière réplique qu'elle m'a lancée — vous protéger de vous, vous voulez dire — et qui continue de tourner dans ma tête plus longtemps que je ne voudrais l'admettre.

Personne ne me parle comme ça. Personne, depuis des années.

Mon téléphone vibre au moment où j'atteins la cuisine. Le nom qui s'affiche me fait ralentir : Vincent.

— Ouais, je réponds, la voix parfaitement neutre.

— On a un problème.

Je me fige, une main posée à plat sur le comptoir.

— Quel genre de problème ?

— Le corps du témoin. On l'a chargé dans le van, mais Marco jure qu'il a vu une caméra de surveillance au bout de la ruelle. Une des rares encore en état de marche dans le quartier.

Mon pouls ne s'accélère pas — il ne s'accélère jamais, c'est une des choses qu'on m'a apprises à faire taire il y a longtemps — mais quelque chose se resserre dans ma poitrine, froid et précis comme une lame.

— Une caméra qui filme quoi, exactement ?

— L'angle de la ruelle. Peut-être rien. Peut-être toi, en train de courir après une fille qu'on croyait tous morte.

Je ferme les yeux une seconde. Une seule.

— Occupe-toi de la bande, dis-je enfin. Efface-la ce soir, avant que quelqu'un d'autre ne pense à la regarder.

— Et si quelqu'un l'a déjà regardée ?

— Alors on le saura bien assez tôt.

Un silence, à l'autre bout du fil. Le genre de silence que je connais trop bien pour l'ignorer — celui de quelqu'un qui hésite à poser la question qui lui brûle vraiment les lèvres.

— Nox. Cette histoire de témoin. T'es sûr que tout est réglé ?

— Tout est réglé, Vincent.

— Parce que si jamais y a un problème, tu sais ce que le boss va faire. À toi comme à n'importe qui d'autre.

— Je sais très bien ce que fait le boss, je réponds, plus sec que je ne le voulais. Occupe-toi de la caméra. On se voit demain.

Je raccroche avant qu'il ne puisse ajouter un mot de plus, et je reste là, immobile dans ma propre cuisine, le téléphone encore serré dans ma main.

En bas, dans le sous-sol, il y a une femme qui devrait être morte selon toutes les règles que j'ai suivies sans faillir pendant dix ans. Une femme qui vient de me tenir tête avec plus de cran que la plupart des hommes que j'ai vus s'effondrer devant moi.