Chapitre 1 : La Forteresse de Verre

Point de Vue : Elara Vannucci

​Huit ans.

​Huit ans que le cri d'Alessandro avait déchiré le silence de la panic room, scellant à jamais le destin de la Famille Vannucci. Huit ans que le sang de Matteo et de Silvio avait fini de sécher, laissant place à une prospérité si propre, si clinique, qu’on en oublierait presque qu’elle avait été bâtie sur des cadavres.

​Je me tenais debout devant l'immense baie vitrée de mon bureau, au dernier étage de la Tour Vannucci, à Palerme. Ce n'était plus une villa de pierre ; c'était une forteresse de verre et d'acier, dominant la ville comme un dieu moderne. À trente-deux ans, mon reflet m'offrait l'image d'une femme que le monde craignait et respectait. Ma robe en soie gris perle épousait une silhouette que les années et les responsabilités n'avaient fait qu'affermir. Le saphir noir à mon doigt brillait d'un éclat sombre, rappel constant de mon serment.

​Sur mon bureau, trois écrans holographiques affichaient les flux financiers mondiaux. Nous n'étions plus des trafiquants de l'ombre. Nous étions la holding la plus puissante de la Méditerranée, investie dans les énergies renouvelables, la cybersécurité et l'immobilier de luxe.

​— Mère ?

​La voix était calme, posée, déjà empreinte d'une autorité naturelle. Je me retournai. Alessandro, huit ans, se tenait dans l'embrasure de la porte. Il portait un uniforme scolaire impeccable, mais ses yeux gris, d'une acuité troublante, scrutaient la pièce comme s'il cherchait à en décoder les secrets.

​— Tu as fini ta leçon d'économie, mon fils ? demandai-je en m'approchant pour caresser ses cheveux noirs.

​— C'était trop simple, Mère. Le professeur parle de marchés stables, mais les chiffres disent autre chose. Regardez.

​Il s'approcha de mon bureau et pointa du doigt l'un des graphiques de la holding. Une micro-fluctuation, presque invisible pour un œil non exercé.

​— Quelqu'un retire massivement des liquidités de nos comptes secondaires à Singapour. C’est trop lent pour être une erreur, trop précis pour être un krach. On nous vide, Mère. Petit à petit.

​Un frisson me parcourut l'échine. Huit ans. J'avais passé huit ans à construire ce bouclier. Qui pouvait bien avoir l'audace de s'attaquer au cœur financier des Vannucci ?

​La porte s'ouvrit brusquement. Damian entra, son pas lourd résonnant sur le sol de marbre. Le Capo n'avait rien perdu de sa superbe. À quarante-deux ans, ses tempes grisonnantes lui donnaient un air de lion mûr, mais la puissance qui émanait de lui restait intacte. Ses yeux sombres rencontrèrent les miens, et j'y lus immédiatement l'alerte.

​— Elara, Alessandro, sortez, ordonna-t-il, sa voix vibrant d'une fureur contenue.

​— Que se passe-t-il, Damian ?

​Il ne répondit pas tout de suite. Il attendit que Vincenzo, qui le suivait comme une ombre technologique, ferme la porte et active les brouilleurs de fréquences.

​— Le réseau de sécurité de la villa principale a été compromis cette nuit, lâcha Damian en jetant un dossier sur mon bureau. Aucun garde n'a été touché. Rien n'a été volé. Mais quelqu'un est entré dans la chambre d'Alessandro pendant qu'il dormait.

​Mon sang se glaça. Je serrai instinctivement Alessandro contre moi.

​— Quoi ? Mais Vincenzo, le protocole Alpha est censé...

​— Le protocole a fonctionné, Signora, intervint Vincenzo, le visage plus pâle que d'habitude. Les caméras n'ont rien vu, mais nous avons trouvé ceci sur l'oreiller du petit.

​Il sortit un sachet de preuves. À l'intérieur se trouvait une petite pièce d'argent ancienne, une drachme grecque. Sur une face, une chouette. Sur l'autre, gravé à la pointe d'un diamant, un nom.

​GUYLANA.

​Alessandro regarda la pièce avec une curiosité qui me fit horreur.

​— C’est un joli nom, murmura-t-il. Qui est-ce ?

​Damian et moi échangeâmes un regard chargé de toutes les peurs que nous pensions avoir enterrées. Ce n'était pas une menace de mort. C'était une carte de visite. Une intrusion dans notre sanctuaire le plus sacré.

​— Vincenzo, emmène Alessandro dans la salle sécurisée de la tour. Ne le quitte pas d'une semelle, ordonnai-je, ma voix redevenant celle de la Régente.

​Une fois seuls, Damian frappa du poing sur la table.

​— Je vais raser la ville s'il le faut, Elara ! Personne ne touche à mon fils ! Qui est cette femme ? Les Caltagirone ? Les Russo ?

​— Non, Damian. Les Russo n'ont pas cette finesse. Ce nom... Guylana... Ce n'est pas une signature de la mafia. C'est autre chose.

​Je me rassis, mes doigts volant sur le clavier de mon terminal sécurisé. Mes algorithmes de recherche profonde tournèrent à plein régime. Quelques minutes passèrent dans un silence de mort.

​— Trouvé, murmurai-je enfin.

​— Dis-moi, ordonna Damian.

​— Guylana Von Hertz. Trente-cinq ans. Officiellement, elle est "l'Architecte". Une consultante en restructuration de dettes souveraines pour les plus grandes banques mondiales. Mais officieusement... Damian, elle est connue pour être la femme qui achète les empires en ruine pour le compte d'investisseurs anonymes.

​Je levai les yeux vers mon mari.

​— Elle ne vient pas nous tuer, Damian. Elle vient nous racheter. Et elle connaît les codes de ton père.

​— Les codes de Matteo ? C’est impossible !

​— Regarde le message qui vient d'apparaître sur mon écran privé.

​Sur l'écran, un texte défilait, écrit en blanc sur fond noir :

​« L'ombre s'étire, Damian. Le verre est plus fragile que la pierre. On se voit à midi pour le déjeuner. Ne soyez pas en retard, j'ai déjà commandé votre vin préféré. À tout à l'heure, Elara. Ton secret est en sécurité avec moi... pour l'instant. »

​La sueur perla sur mon front. Guylana était déjà là. Dans nos systèmes, dans nos vies, et peut-être même déjà dans nos têtes.

Le premier acte du Tome 2 venait de s'ouvrir sur une certitude terrifiante : la Reine n'était plus la seule joueuse sur l'échiquier.