Chapitre 1 — Juste un type trempé

Léa

J’ai les mains glacées, le dos trempé de sueur. Le bruit des friteuses, l’odeur du gras et du pain rassis me collent à la peau comme une seconde prison.

Il est presque 23h.

J’ai les pieds en feu, la nuque tendue, et ce mec vient de foutre la porte du fast-food en l’air.

Il entre comme un ouragan.

La pluie le suit comme une traînée de chaos. Il est trempé de la tête aux pieds, les vêtements collés à son corps massif. Sa veste est à moitié déchirée, ses bottes claquent sur le sol carrelé. Et ce regard…

Noir , direct et sauvage.

Il traîne une énergie que je n’aime pas : Une énergie qui pue le pouvoir la colère et le sexe.

Il ne dit pas bonsoir.

Il avance, lentement, comme s’il attendait que le monde s’incline devant lui. Il ne regarde rien ni personne d’autre que moi. Je suis seule derrière le comptoir. Seule dans la lumière crue de ce boui-boui qui ferme dans sept minutes.

Je ne bouge pas.

Je serre mon torchon entre les doigts. Il reste planté là, au milieu de la salle déserte, ses yeux vissés dans les miens comme si j’étais responsable de la tempête dehors. Ou de celle qu’il semble contenir sous sa peau tendue.

— Y’a encore de quoi manger ? il grogne.

Sa voix.

Grave. Râpeuse. Frottée à la nuit.

Elle glisse dans ma colonne vertébrale comme une gifle tiède.

Je le détaille enfin : 

Il doit faire dans les 1m95, peut-être plus , moi, j’atteins à peine son torse.

Lui, c’est la puissance faite chair : épaules larges comme un mur, trapèzes tendus sous un tee-shirt noir gorgé de pluie. Même détrempé, il est imposant. Son ventre est plat, ferme, dessiné. Ses bras... mon Dieu : deux colonnes nerveuses sculptées par des années d’effort , des veines bleutées serpentent sur ses avant-bras, battantes, vivantes.

Il pourrait me soulever d’une seule main , ou me détruire avec l’autre.

Ses cuisses, moulées dans un jean sombre, sont larges et musclées, comme des piliers. Son corps entier est un avertissement. Un appel. Un piège.

Et son visage ?

Barbe de quelques jours, mâchoire carrée, lèvres pleines et serrées. Une cicatrice effleure sa pommette droite. Et ses yeux… noirs, très noirs , mais pas éteints . Ils sont vivants et enragés.

Je réponds sans sourire.

— Si tu as de l’argent, ouais .

Il fronce les sourcils.

Il ne s’attendait pas à ça. Il me jauge, prêt à répliquer.

Mais qu’est-ce qu’il croit ? Que je vais rougir parce qu’il est grand, musclé, et qu’il a l’air dangereux ?

Je m’en fous.

Je suis pas là pour faire plaisir à des types en costard détrempé. Encore moins à des beaux gosses arrogants qui pensent qu’un sourire suffit à se faire servir.

Je tourne les talons, vais vers le comptoir.

— Cheeseburger triple avec bacon et des frites.

— Tu veux pas que je te masse les pieds aussi ?

Je me retourne à moitié.

Il ne rit pas ,il me fixe . Un éclair passe dans ses pupilles . Il est en train de m'évaluer ! Il m’analyse.

Et moi, je le laisse faire.

Il a dû en voir, des filles comme moi. Mais moi, j’en ai vu trop des mecs comme lui.

Je tends la main. Il me donne un billet, sans un mot.

Ses doigts sont longs , forts et précis . Il a cette façon de tenir l’argent qui dit tout : je possède, je contrôle, je prends.

Et merde, pourquoi je remarque ça ?

Pourquoi mes joues chauffent d’un coup ?

Je me déteste de penser à ses mains… ailleurs , sur ma peau Autour de mon cou. Entre mes cuisses.

Je m’éloigne, mais je le sens derrière moi. Il ne s’assied pas.

Il reste debout, large, chaud, menaçant. Il me regarde bosser.

Il me déshabille du regard .

Et il me fout la chair de poule.

Moi ?

Je suis fine. Trop maigre sans ma veste. Mon jean pend aux hanches. Mes cheveux sont attachés à la va-vite, tirés par la fatigue. Je ne suis qu’un corps en tension, en mode survie.

Je balance le burger sur le grill. Le gras crache. La chaleur monte.

J’entends sa respiration.

Je sens presque son odeur, malgré la friture : cuir trempé, sueur, adrénaline, homme.

Je me retourne, pour voir s’il a fini de jouer les statues.

Il est là , accoudé au comptoir , plus proche , beaucoup trop proche.

Je dois lever les yeux pour croiser les siens.

— Tu n'es pas du coin, toi, il dit.

— Et toi, tu n'es pas un gars normal.

Un rictus fend sa bouche . Un coin de sourire intrigué. Presque… excité.

— Tu sais qui je suis ?

— Un mec affamé, trempé, avec un ego qui pèse trois tonnes.

— Kayden Wolfe.

Je hausse les épaules.

— Ça doit impressionner quelqu’un, mais pas moi.

Il rit , un rire bas, rauque, presque vexé.

— Sérieux ? Tu as pas la télé ?

— Je n'ai pas le luxe de m’ennuyer, chéri.

Je lui tends le sac en papier. Il ne le prend pas tout de suite.

Nos doigts ne se touchent pas. Mais l’air entre nous devient plus dense. Plus chargé.

Il le sent aussi , ce truc , cette chaleur soudaine qui monte entre nous comme un avertissement.

Il recule enfin , croque dans son burger , ses yeux ne me quittent pas.

— Tu travailles souvent à cette heure ?

Je souris, sarcastique.

— Je te promène souvent à cette heure ?

Il baisse les yeux, puis hoche lentement la tête.

Je m’attendais à une pique. Une provocation. Mais non.

Il encaisse. Il écoute.

Et je ne sais pas pourquoi, mais ça me trouble.

Ce mélange en lui : violence contenue, tristesse muette, désir brut.

Il finit de manger en silence. Puis il jette son sac, me fixe une dernière fois.

Ses yeux s’attardent sur ma bouche. Puis plus bas , mon ventre , mes hanches.

Je sens ma peau s’enflammer .

Il sort, trempé comme à son arrivée. Il laisse une flaque à ses pieds.

Et une autre… entre mes cuisses.

Je ne veux pas de ce genre d’homme.

Mais mon corps, lui, a déjà voté.