Chapitre 8 Le Mensonge entre eux

Le Mensonge entre eux

Le trajet du retour vers le manoir Bennett lui parut interminable.

La circulation dense de l'après-midi à Boston était interminable, mais Clara y prêtait à peine attention.

Ses mains restaient crispées sur le volant.

Ses pensées étaient encore tournées vers la chambre 312.

« Ne pleure pas… »

« Je vais prendre soin de toi… »

« …et du bébé. »

Ces mots résonnaient sans cesse dans sa tête.

Sa vision se brouilla.

Elle cligna rapidement des yeux, retenant ses larmes.

Soudain…

Son téléphone sonna.

L'écran s'illumina.

Ethan appelle…

Son cœur s'emballa.

Pendant plusieurs secondes, elle fixa l'écran.

Devait-elle répondre ?

Devait-elle l'ignorer ?

Devait-elle lui demander qui était dans cette chambre ?

Au lieu de cela…

Elle prit une inspiration tremblante et décrocha.

« Allô ?»

« Clara.»

Sa voix était calme.

Douce.

Presque inquiète. « Où es-tu ? »

Elle serra le volant.

« Je… » Sa gorge était sèche.

« J’allais à ton bureau t’apporter ton déjeuner. »

Silence.

Puis elle se força à continuer.

« Mais… au moment de partir, j’ai eu un vertige. »

« Je n’ai pas pensé que c’était prudent de conduire. »

Le mensonge avait un goût amer.

En toutes ces années, c’était la première fois que Clara mentait à son mari.

Ethan soupira doucement.

« Tu aurais dû m’appeler. »

Sa voix était empreinte d’une sincère inquiétude.

« Tu es enceinte de sept mois. »

« Tu ne devrais pas t’inquiéter autant. »

Clara ferma les yeux un instant.

Comment cet homme qui avait réconforté une autre femme quelques minutes auparavant pouvait-il se montrer si attentionné maintenant ?

« Je vais bien », répondit-elle doucement.

« J’avais juste besoin de me reposer. »

« Tant mieux. »

Un autre bref silence s’installa. Ethan reprit la parole.

« Ne t'inquiète pas pour le déjeuner. »

« Je mangerai quelque chose plus tard. »

« Et… » Sa voix s'adoucit encore davantage.

« Il faut qu'on parle ce soir, quand je rentrerai. »

Le cœur de Clara rata un battement.

Parler ?

De quoi ?

Quelqu'un l'avait-il vue à l'hôpital ?

Savait-il qu'elle y était allée ?

Savait-il qu'elle l'avait entendu ?

Ses doigts se crispèrent sur le volant.

« De quoi veux-tu parler ? » demanda-t-elle prudemment.

« On en parlera ce soir. »

Sa réponse ne tint pas.

« Repose-toi bien. »

« Et promets-moi de prendre soin de toi. »

« … D'accord. »

« À ce soir. »

La communication fut coupée.

Clara déposa lentement le téléphone sur le siège passager.

Un souffle tremblant lui échappa.

L'inquiétude dans la voix d'Ethan avait paru si réelle.

Si sincère. Si elle n'était pas allée à l'hôpital…

Si elle n'avait pas entendu ces mots de ses propres oreilles…

Elle les aurait tous crus.

Quand Clara arriva au manoir, le soleil de l'après-midi commençait à se coucher derrière les arbres qui entouraient la propriété.

Elle resta assise dans sa voiture garée une minute de plus avant d'en sortir.

Le sac isotherme était posé sur le siège passager.

Elle le prit délicatement.

De la soupe avait coulé par un coin.

Le repas chaud qu'elle avait préparé avec amour était froid.

Tout comme l'espoir qu'elle portait en elle ce matin-là.

Une fois perdus, ni l'un ni l'autre ne pouvaient être réchauffés.

La porte d'entrée s'ouvrit avant qu'elle ne l'atteigne.

Emily accourut.

« Maman ! »

Elle enlaça Clara avec douceur.

Lily la suivit, un sourire radieux aux lèvres.

« Papa a aimé ? »

La question innocente transperça le cœur de Clara.

Elle se força à sourire. « Papa a dû sortir avant mon arrivée. »

Emily pencha la tête.

« Alors tu l'as rapporté ? »

Clara acquiesça.

« Il a été appelé ailleurs. »

« Oh… »

Emily parut déçue.

« Peut-être qu'il mangera avec nous ce soir. »

Clara caressa les cheveux de sa fille.

« Peut-être. »

Mais ce mot n'était pas une certitude.

Plus tard dans l'après-midi, après la sieste des filles, Clara vida le sac à lunch dans la cuisine.

Elle retira soigneusement les récipients un à un.

Le récipient à soupe était fendu.

Le bouillon avait tout imbibé.

Même la tarte aux pommes était écrasée sous le poids des autres plats.

Le joli déjeuner qu'elle avait préparé avec tant de soin n'était plus qu'un amas détrempé.

Elle contempla le désordre en silence.

Puis…

Sans prévenir…

Le souvenir lui revint.

Le sol ciré de l'hôpital.

Le bruit du récipient heurtant le carrelage.

Le silence qui suivit. La voix d'Ethan.

« Je vais prendre soin de toi… »

« …et du bébé. »

Clara serra le bord du comptoir de la cuisine jusqu'à ce que ses jointures blanchissent.

« Non… » murmura-t-elle.

« Il doit y avoir une autre explication. »

Peut-être…

Il rendait visite à un employé.

Peut-être à un ami proche de la famille.

Peut-être que la femme de quelqu'un avait accouché.

Peut-être qu'il tenait simplement une promesse faite à quelqu'un dans le besoin.

Ou peut-être avait-elle mal compris.

Elle répétait ces mots sans cesse.

Mais chaque excuse lui paraissait plus faible que la précédente.

Au fond d'elle…

Son cœur connaissait déjà la vérité que son esprit refusait d'accepter.

Le soir tombait sur le manoir Bennett.

Dehors, le ciel se teintait d'orange et de bleu profond.

Clara se tenait près de la fenêtre du salon, observant le portail.

Elle avait enfilé une robe propre avant que les filles ne descendent.

Elle avait même retouché son maquillage, espérant dissimuler les rougeurs.