CHAPITRE 4 — LE CONTRAT

Emma

Il me tend une liasse de documents. Épaisse. Impressionnante. Le genre de document que les avocats préparent. Le genre de document qui change une vie. Le genre de document que je n'aurais jamais imaginé signer. Un contrat de mariage. Prénuptial. Avec mon écriture. Ma signature. Mes paraphes. Partout. À chaque page. À chaque clause. Je reconnais mon écriture. Je reconnais ma signature. Je ne reconnais pas la femme qui a signé ça.

— C'est impossible.

— C'est pourtant ton écriture.

— Je ne me souviens pas.

— Tu étais consentante. Tu avais bu. Mais tu étais consentante.

— Comment vous pouvez en être sûr ?

— Parce que je te connais. Mieux que tu ne le crois.

Il me regarde. Ses yeux bleus. Encore. Toujours. Ils ne me lâchent pas. Ils me transpercent. Ils me fouillent. Ils me mettent à nu. Je feuillette le contrat. Les clauses défilent. Des paragraphes entiers. Des conditions. Des obligations. Des devoirs. Des droits. Je lis. Je relis. Je ne comprends pas tout. Mais je comprends l'essentiel. Je suis liée à lui. Pour un an. Renouvelable. Avec des clauses de confidentialité. Des clauses de protection. Des clauses de... non. Je ne veux pas lire ça. Je ne veux pas savoir.

— Qu'est-ce que c'est que ça ?

Je pointe une clause. Il se penche. Il lit. Il sourit. Ce sourire. Encore. Toujours.

— Ah. Ça. C'est la clause d'intimité.

— La clause d'intimité ?

— Oui. Tu as insisté pour qu'on la mette.

— J'ai insisté ?

— Oui. Tu as dit que si on devait faire semblant d'être mariés, autant que ce soit crédible. Complètement crédible.

— Et ça veut dire quoi ? Complètement crédible ?

— Ça veut dire que tu as accepté de partager mon lit. Pas seulement pour les apparences. Pour de vrai.

Je m'étouffe. Encore. Je m'étouffe de plus en plus souvent avec cet homme. Je m'étouffe de ses mots. De ses regards. De ses sourires. De sa présence. De tout. Je m'étouffe.

— Je n'ai jamais accepté ça.

— Si. Tu as signé.

— Je ne m'en souviens pas.

— Ce n'est pas grave. Moi, je m'en souviens. Et le contrat, lui, s'en souvient aussi.

Il tapote le document. Du bout des doigts. Lentement. Sûrement. Il me regarde. Il attend. Il sait que je vais céder. Il sait que je n'ai pas le choix. Il sait que je suis piégée. Coincée. Prisonnière. Et ça l'amuse. Ça l'amuse profondément. Je le vois dans ses yeux. Dans son sourire. Dans sa posture. Il prend son pied. Il adore ça. Il adore me voir perdre pied. Il adore me voir vaciller. Il adore me voir me débattre.

— Pourquoi vous faites ça ?

— Parce que je t'aime.

Le silence. Encore. Toujours. Le silence. Je le fixe. Il me fixe. Je ne m'attendais pas à ça. Pas à ça. Pas à ces mots. Pas à cet aveu. Pas maintenant. Pas comme ça. Je ne sais pas quoi dire. Je ne sais pas quoi faire. Je ne sais pas quoi penser. Il m'aime ? Il m'aime ? Un inconnu m'aime ? Un homme que je ne connais pas m'aime ? C'est absurde. C'est impossible. C'est... c'est troublant.

— Vous ne me connaissez pas.

— Je te connais mieux que tu ne le penses.

— Comment ?

— Je te suis depuis des mois. Je sais tout de toi. Ton passé. Tes peurs. Tes rêves. Tes désirs. Je sais que tu as fui Lucas. Je sais que tu as des dettes. Je sais que tu as découvert quelque chose sur Blackwood. Je sais que tu es venue à Vegas pour disparaître. Je sais tout.

Je vacille. Littéralement. Je vacille. Il sait tout. Tout. Mon passé. Mes erreurs. Mes secrets. Mes faiblesses. Il sait tout. Et il est là. Devant moi. À me regarder. À me sourire. À m'aimer. À me détester. Je ne sais plus. Je ne sais plus rien.

— Vous êtes un monstre.

— Non. Je suis un homme qui protège ce qui lui appartient.

— Je ne vous appartiens pas.

— Si. Tu m'appartiens. Tu l'as signé. Tu l'as accepté. Tu l'as voulu.

— Je ne me souviens pas.

— Ce n'est pas grave. Moi, je m'en souviens. Et je ne l'oublierai jamais.

Il s'approche. Encore. Plus près. Trop près. Il me prend le menton. Il relève mon visage. Il me force à le regarder. Ses yeux bleus. Encore. Toujours. Ses yeux bleus qui me fixent. Qui me voient. Qui me connaissent. Qui m'aiment. Qui me possèdent.

— Tu es à moi, Emma. Que tu t'en souviennes ou non. Que tu le veuilles ou non. Tu es à moi.

— Non.

— Si.

— Non.

— Si.

Il m'embrasse. Encore. Plus longuement. Plus profondément. Plus passionnément. Sa langue force ma bouche. Ses mains agrippent mes hanches. Il me colle contre lui. Je sens son corps. Je sens sa chaleur. Je sens son désir. Je gémis. Malgré moi. Malgré tout. Je gémis. Il me plaît. Il me plaît trop. Il me plaît dangereusement. Je le repousse. Encore. De toutes mes forces. Encore.

— Arrêtez.

— Tu ne veux pas.

— Si. Je veux que vous arrêtiez.

— Ton corps dit le contraire.

— Mon corps ne dit rien du tout.

— Ton corps dit tout. Ton corps crie. Ton corps me veut.

— Taisez-vous.

— Je ne me tairai pas. Je ne me tairai jamais. Tu es ma femme. Tu es à moi. Et je te le prouverai. Chaque jour. Chaque nuit. Jusqu'à ce que tu t'en souviennes. Jusqu'à ce que tu l'acceptes. Jusqu'à ce que tu m'aimes. Autant que je t'aime.

Il recule. Enfin. Il me laisse respirer. Enfin. Je respire. Fort. Vite. Mal. Je le regarde. Il me regarde. Le silence. Encore. Toujours. Le silence. Chargé. Épais. Lourd. Je ne sais pas quoi dire. Je ne sais pas quoi faire. Je ne sais pas qui je suis. Je ne sais plus rien.

— Prépare-toi. On part dans une heure.

— Où ça ?

— San Francisco. Chez moi. Chez nous.

— Je ne veux pas.

— Je ne te demande pas ton avis.

— Vous ne pouvez pas me forcer.

— Je ne te force pas. Je te protège. Et pour te protéger, tu dois être avec moi. Toujours. Partout. Jusqu'à ce que la menace soit écartée.

— Quelle menace ?

— Blackwood. Damian. Les autres. Tu ne les connais pas. Mais eux te connaissent. Ils te cherchent. Ils veulent te faire du mal. Et je ne le permettrai pas. Jamais.

Il se retourne. Il va vers la salle de bain. Il ferme la porte. Je reste seule. Dans cette chambre. Dans ce cauchemar. Dans cette vie qui n'est pas la mienne. Je regarde le contrat. Je regarde la bague. Je regarde la porte fermée. Je regarde mes mains qui tremblent. Je regarde mes lèvres qui brûlent. Je regarde mon corps qui se souvient. Je regarde mon cœur qui bat. Trop vite. Trop fort. Pour lui. Pour cet inconnu. Pour mon mari.

Et je me dis que je suis foutue.