CHAPITRE 6 — LE REFUS

Emma

L'avion est un jet privé. Bien sûr. Qu'est-ce que je croyais ? Un vol commercial ? Une classe éco ? Un siège au milieu ? Non. Un jet privé. Avec des fauteuils en cuir. Une bouteille de champagne. Un lit. Un putain de lit. Dans un avion. Je le regarde. Il me regarde. Je détourne les yeux. Il sourit. Ce sourire. Encore. Toujours.

— Tu as faim ?

— Non.

— Soif ?

— Non.

— Sommeil ?

— Non.

— Tu veux qu'on parle ?

— Non.

— Tu veux qu'on baise ?

Je m'étouffe. Littéralement. Je m'étouffe. Il ne vient pas de dire ça. Il ne vient pas de me demander ça. Comme ça. Calmement. Directement. Sans détour. Sans gêne. Sans honte.

— Quoi ?

— Tu m'as entendu.

— Vous êtes sérieux ?

— Très sérieux.

— On ne va pas baiser.

— Pourquoi pas ?

— Parce que je ne vous connais pas.

— Tu me connais.

— Je ne me souviens pas.

— Ton corps, si.

— Arrêtez avec ça.

— Avec quoi ?

— Avec mon corps. Mon corps ne se souvient de rien. Mon corps ne sait rien. Mon corps ne veut rien.

— Ton corps me veut. Je le sens. Je le vois. Je le sais.

Il s'approche. Il s'assied à côté de moi. Trop près. Toujours trop près. Il me prend la main. Il la pose sur sa cuisse. Sur sa cuisse dure. Chaude. Musclée. Je sens sa chaleur à travers le tissu. Je frissonne. Malgré moi. Malgré tout.

— Tu sens ça ?

— Quoi ?

— Mon désir. Pour toi. Tu le sens ?

— Oui.

— Et toi ? Tu le sens ? Ton désir ? Pour moi ?

— Non.

— Menteuse.

— Je ne mens pas.

— Ton corps ment pour toi. Ton corps dit oui. Ta bouche dit non. Ton corps dit oui. Ton esprit dit non. Ton corps dit oui. Toujours oui. Pour moi. Toujours.

Il m'embrasse. Encore. Plus passionnément. Plus profondément. Plus longuement. Sa langue force ma bouche. Ses mains agrippent ma taille. Il me soulève. Il me pose sur lui. Sur ses genoux. Sur sa queue. Je la sens. Dure. Chaude. Prête. Contre moi. Je gémis. Encore. Malgré moi. Malgré tout. Je gémis.

— Arrêtez.

— Non.

— Arrêtez.

— Non.

— Jack.

Il s'arrête. Il me regarde. Ses yeux bleus. Encore. Toujours. Intenses. Brûlants. Désirants. Il me regarde. Il attend. Il attend que je dise quelque chose. Que je fasse quelque chose. Que je décide quelque chose.

— Quoi ?

— Je ne peux pas. Pas maintenant. Pas comme ça. Pas sans souvenir. Pas sans confiance. Pas sans... je ne sais pas. Pas sans rien.

Il me regarde. Longuement. Puis il hoche la tête. Lentement. Il me soulève. Il me repose sur mon siège. Il se recule. Il me laisse respirer. Enfin. Il me laisse respirer.

— D'accord.

— D'accord ?

— D'accord. Pas maintenant. Pas comme ça. J'attendrai.

— Vous attendez quoi ?

— Que tu te souviennes. Que tu me fasses confiance. Que tu me désires. Autant que je te désire. Que tu m'aimes. Autant que je t'aime.

— Et si ça n'arrive jamais ?

— Ça arrivera.

— Comment vous pouvez en être sûr ?

— Parce que je te connais. Parce que je sais ce que tu ressens. Ce que tu penses. Ce que tu veux. Même si tu ne le sais pas encore. Même si tu ne t'en souviens pas. Même si tu le nies. Je le sais. Et je l'attendrai. Aussi longtemps qu'il faudra. Des jours. Des semaines. Des mois. Des années. Je l'attendrai.

— Vous êtes fou.

— Je suis amoureux.

— C'est pareil.

— Non. Ce n'est pas pareil. La folie, c'est ne pas savoir ce qu'on fait. L'amour, c'est savoir exactement ce qu'on fait. Et le faire quand même. Malgré les risques. Malgré les conséquences. Malgré tout.

Il me regarde. Encore. Toujours. Il sourit. Encore. Toujours. Il se lève. Il va vers le bar. Il se sert un verre. Il boit. Il me regarde. Encore. Toujours.

— Tu veux un verre ?

— Non.

— Tu veux dormir ?

— Oui.

— La chambre est au fond. À droite. Le lit est grand. Tu y seras bien.

— Et vous ?

— Je resterai ici. Je veillerai sur toi.

— Vous n'êtes pas obligé.

— Je sais. Mais je le fais quand même. Parce que je t'aime. Parce que je te protège. Parce que je te veux. Parce que tu es ma femme. Parce que tu es à moi. Parce que tu es tout. Pour moi. Tout.

Il me regarde. Encore. Toujours. Je me lève. Je vais vers la chambre. Je m'arrête. Je me retourne. Il me regarde. Encore. Toujours.

— Jack ?

— Oui ?

— Merci.

— Pour quoi ?

— Pour ne pas m'avoir forcée. Pour ne pas m'avoir prise. Pour ne pas m'avoir... je ne sais pas. Pour ne pas avoir fait ce que vous auriez pu faire.

— Je ne te forcerai jamais. Jamais. Tu m'entends ? Jamais.

— Pourquoi ?

— Parce que .. Parce que je te respecte. Parce que je te veux. Mais pas comme ça. Pas sans ton consentement. Pas sans ton désir. Pas sans ton amour. Je te veux entière. Ou pas du tout.

— Et si je ne vous aime jamais ?

— Tu m'aimeras.

— Comment vous pouvez en être sûr ?

— Parce que je te connais. Parce que je sais ce que tu ressens. Ce que tu penses. Ce que tu veux. Même si tu ne le sais pas encore. Même si tu ne t'en souviens pas. Même si tu le nies. Je le sais. Et je l'attendrai. Aussi longtemps qu'il faudra. Des jours. Des semaines. Des mois. Des années. Je l'attendrai.

Il me regarde. Encore. Toujours. Je le regarde. Encore. Toujours. Le silence. Encore. Toujours. Mais ce silence. Ce silence est différent. Ce silence est plus doux. Plus chaud. Plus intime. Ce silence est une promesse. Une promesse que je ne comprends pas. Une promesse que je ne veux pas. Une promesse que je désire. Malgré moi. Malgré tout.

Je vais vers la chambre. Je ferme la porte. Je m'allonge sur le lit. Je regarde le plafond. Je pense à lui. À ses yeux. À sa voix. À ses mains. À ses lèvres. À son corps. À tout. Je pense à lui. Encore. Toujours. Je pense à lui. Et je m'endors. Avec son nom sur les lèvres. Avec son visage dans la tête. Avec son amour dans le cœur. Malgré moi. Malgré tout.