Mag-log inChapitre 98BéatriceLa lumière a changé. Elle n’est plus cette clarté grise et froide des matins d’hôpital, elle est devenue plus douce, plus dorée, comme si le soleil avait décidé de m’offrir un dernier coucher avant de disparaître derrière les collines. Les rideaux sont tirés à demi, et les rayons filtrent à travers le voilage, dessinant sur le parquet des motifs mouvants, des taches de lumière qui dansent lentement au rythme de ma respiration. Je suis toujours allongée dans mon lit à baldaquin, les draps de lin blanc remontés jusqu’à ma poitrine, les mains posées sur le drap, si pâles, si fines, si transparentes que je vois les veines bleues qui courent sous la peau. Les appareils autour de moi continuent leur bip-bip régulier, ce bruit mécanique qui scande mes dern
Chapitre 97BéatriceLa chambre sent la maladie et les fleurs fanées. Les rideaux sont tirés à demi, laissant filtrer une lumière grise qui n'ose pas entrer franchement, et les appareils qui m'entourent émettent des bip-bip réguliers qui scandent mes dernières heures. Je suis allongée dans mon lit à baldaquin, celui que j'ai partagé avec mon mari pendant quarante ans, celui où j'ai dormi seule pendant les dix dernières années, et je sens la vie qui s'échappe de moi, lentement, comme du sable entre les doigts.On m'a dit que c'était une question de jours, peut-être d'heures. Je n'ai pas peur. Je suis trop fatiguée pour avoir peur. Mais avant de partir, il y a une chose que je dois faire. Une seule. Et pour ça, j'ai besoin d'elle.La porte s'ouvre, et elle entre. Chlo&eacu
Chapitre 96ChloéLa salle de visite est un espace froid, gris, sans âme. Des tables en formica, des chaises en plastique, des murs nus, et cette lumière blafarde des néons qui donne à tout le monde un teint de cadavre. Je suis assise depuis dix minutes, les mains posées à plat sur la table, le cœur qui bat trop vite malgré le calme que je m'efforce d'afficher. Je ne sais pas pourquoi je suis venue. Ou plutôt si, je le sais. J'ai besoin de la voir. J'ai besoin de regarder celle qui a essayé de me tuer, celle qui a laissé mourir Aurore, celle qui a trahi son propre frère. J'ai besoin de comprendre.La porte s'ouvre, et elle entre. Hélène. Elle porte l'uniforme gris des détenues, ses cheveux sont ternes, tirés en arrière, et elle a maigri. Beaucoup maigri. Ses joues sont cre
Chapitre 95ChloéL'eau est glacée, elle entre dans mes poumons, elle me remplit la gorge, le nez, les oreilles, elle est partout à la fois, noire et froide et impitoyable. Je me débats, je griffe l'obscurité, je cherche la surface mais je ne sais plus où elle est, je ne sais plus où est le haut, où est le bas, où est l'air, où est la vie. Mes poumons brûlent, ma tête explose, des lumières dansent derrière mes paupières fermées, et une voix appelle, une voix que je connais, une voix que j'aime, une voix qui hurle mon prénom. Mais ce n'est pas Élise qu'elle hurle. C'est un autre prénom, un prénom qui m'est étranger et familier à la fois, un prénom que je n'arrive jamais à retenir au réveil.Je me redresse d'un coup, le c&oel
Chapitre 94ChloéLe cabinet du docteur Ferrand est une pièce lumineuse, aux murs blancs et aux fauteuils de lin beige, avec une grande fenêtre qui donne sur un jardin. Rien de clinique, rien de froid, rien qui rappelle les hôpitaux et les couloirs aseptisés. C’est un lieu neutre, apaisant, un espace entre deux mondes, et c’est exactement ce dont nous avons besoin. Adrien est assis à côté de moi, les mains posées sur les genoux, le dos droit, la mâchoire serrée. Il n’a pas dit un mot depuis que nous sommes entrés, il attend, il surveille, il guette mes réactions. Le docteur Ferrand, elle, est une femme d’une cinquantaine d’années, aux cheveux courts et au regard calme. Elle nous observe, elle nous laisse le temps, elle ne se presse pas.– Chloé, commence-t-elle d’une voix douce, p
Chapitre 93AdrienJe la regarde, debout au milieu des roses, et je vois dans ses yeux ce que je n'y avais pas vu depuis son retour. Une lumière, une présence, comme si elle était enfin là, entièrement là, et pas seulement une silhouette qui traverse les pièces en cherchant des morceaux d'elle-même. Elle a souri, elle a dit qu'elle se souvenait, et ce sourire m'a transpercé le cœur plus que toutes les larmes qu'elle a versées depuis qu'elle est revenue.Alors je fais ce que j'ai toujours fait. Un geste simple. Je m'approche du massif, je sors mon sécateur de ma poche, et je cherche la plus belle rose blanche, celle qui vient de s'ouvrir, celle qui est parfaite. Je la coupe délicatement, je la porte à mon visage, je la respire, et je me tourne vers elle.– Pour toi.







