LOGINInterdit aux moins de 18 ans ce livre est pour un public averti... scènes sexuelles crues : L'Esclave Volontaire Blanche Sterling franchit les portes de "L'Œil" pour dénoncer un réseau de corruption. Démasquée en un regard par Damien Cross, elle accepte un pacte de trente jours : lui obéir, lui appartenir . Le collier de cuir mord sa nuque. Elle ne sera plus jamais la même. Ce qui suit est une chute exquise. La cire brûlante qui épouse ses courbes. Le martinet de daim qui éveille sa chair avant de la faire supplier. Nue et offerte, attachée, fouettée, caressée jusqu'aux larmes. Chaque "Daddy" gémi contre sa bouche est un abandon plus profond. Mais sous le cuir et les ordres, quelque chose se noue. Il la couche dans la soie, la vénère, perd le contrôle en elle. Pour la première fois, le bourreau tremble. "Je ne sais plus qui possède qui." Vient la trahison. Le vol. Le collier qu'il arrache d'un geste sec. "Tu ne m'appelles plus jamais comme ça." Le vide est pire que tous les coups. Le club en flammes. Blanche qui refuse de fuir, qui le traîne hors des décombres, son corps ensanglanté contre le sien. Elle le sauve. Elle le soigne. Et dans la pénombre de sa chambre de convalescence, c'est elle qui pose les mains sur lui, qui le chevauche avec une lenteur souveraine. "Ce soir, Daddy, c'est moi qui commande." Le pouvoir bascule. Le désir reste. Plus brûlant encore. "Je suis, pour toujours, ton esclave volontaire… Daddy." Il répond en la renversant sur les draps, un sourire carnassier aux lèvres. Le jeu reprend. Il ne s'arrêtera jamais. Une chute sensuelle et brûlante dans le désir, la soumission et le pouvoir. Là où chaque caresse consume, chaque mot déshabille, et où l'amour s'écrit à même la peau.
View MoreElle ne me demande pas mon prénom. Elle ne se présente pas vraiment. Elle énonce des faits, des procédures, comme on lit un mode d'emploi. Tout le monde sait qui je suis ici. Tout le monde sait pourquoi je suis là. Je suis la nouvelle initiée, la journaliste tombée dans la toile, la proie qui a accepté son sort. Le hall est un écrin de marbre noir veiné de blanc et de boiseries d'acajou sombre. Un escalier à double révolution, monumental, qui se déploie vers les étages comme deux ailes de papillon obscur. Des tableaux anciens, paysages crépusculaires, marines sous l'orage, natures mortes aux fruits pourrissants. Aucune photo personnelle. Aucune trace de vie domestique. Une beauté glacée, muséale, qui tient à distance. — Préparée comment ? je demande en lui emboîtant le pas. — Le rituel. Elle ne donne pas plus de détails. Elle ouvre une porte à double battant, et je découvre une salle de bain q
Pas de formule de politesse. Pas de menace. Juste l'ordre, nu, implacable. Il sait que j'obéirai. Il sait que je passerai la journée à me débattre dans les filets de ma propre peur, à envisager toutes les échappatoires pour les rejeter une à une, et qu'à l'heure dite, je serai devant sa porte parce que je n'aurai pas trouvé d'autre issue. Je passe la journée en automate. Une douche brûlante qui ne réchauffe rien. Un café que je ne bois pas, qui refroidit dans sa tasse. Des vêtements pliés dans une valise que je ne sais pas si j'emporterai, des gestes mécaniques de voyageuse sans destination. À midi, j'appelle ma mère. Je lui dis que je pars en reportage à l'étranger, que je serai injoignable quelque temps, que je l'aime. Ma voix tremble à peine. Elle ne remarque rien. Les mères ne voient que ce qu'elles veulent voir. À quatorze heures, je confie Orwell à la voisine. Elle accepte sans poser de questions, habituée à mes absences prolongées pour le travail. Le chat me regarde parti
La nuit est glaciale. Un vent du nord balaie le parking, fait voler des feuilles mortes sur le gravier. La berline m'attend, moteur allumé, phares découpant deux tunnels de lumière dans l'obscurité. Le chauffeur est un colosse en costume noir, visage impassible, qui ouvre la portière sans un mot. Je monte. L'intérieur sent le cuir neuf et l'assouplissant. La portière claque derrière moi avec un bruit de tombeau qui se referme. La voiture glisse sur l'allée, franchit le portail, s'enfonce dans la nuit épaisse. Je rentre chez moi pour trente jours de sursis. Trente jours. Ou peut-être pour toujours. Blanche Je ne dors pas. Pas une seconde. Pas une minute de répit dans cette nuit qui s'étire comme un élastique prêt à rompre. L'appartement est silencieux, trop silencieux, chaque craquement de parquet résonnant comme une menace. Orwell ronronne sur mes genoux, masse de fourrure noire et chaude, indifférent à l'abîme qui s'est ouvert sous les pieds de sa maîtresse. Il dort,
Je devrais refuser. Me lever. Tenter de fuir. Crier, peut-être, même si personne ne viendrait. Mais ses mots ont touché quelque chose de vrai, de profond, d'inavoué. Il a raison. Il a raison sur tout. Sur ma curiosité malsaine. Sur mon trouble face à la soumission de la femme sur scène. Sur cette part de moi que j'ai toujours refoulée, cette part qui se demande ce que ça fait de n'être plus responsable de rien, plus maître de rien, plus rien qu'un corps guidé par une volonté plus forte que la mienne. Et c'est la chose la plus terrifiante qu'on m'ait jamais dite. Pas parce qu'il me menace. Mais parce qu'il me révèle à moi-même. — Trente jours, je répète d'une voix blanche. Et après ? — Après, si vous survivez, si vous ne brisez pas le contrat, si vous allez jusqu'au bout, vous écrivez votre article. Je vous laisserai partir. Je vous laisserai publier. Mais je vous promets une chose. Son regard plonge dans le mien avec une intensité qui me cloue sur place. — Après trente jou
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