CHAPITRE 04

LE POINT DE VUE DE LYRA

Présent.

Le sentiment de vide qui creusait ma poitrine était devenu si familier au fil des ans que j’avais fini par ne presque plus le remarquer.

C’était un mensonge éhonté. Je le remarquais à chaque seconde, à chaque respiration. J’étais simplement devenue bien meilleure pour prétendre le contraire devant le monde entier.

J’étais assise à mon bureau de l’Agence de la Solidarité Familiale, en train d’examiner minutieusement mon quatorzième dossier de la semaine, tout en essayant désespérément de me rappeler ce que cela faisait d’être une femme entière, non fracturée.

J’avais toujours utilisé mon travail au sein des services sociaux parmi les humains comme une échappatoire idéale face aux devoirs pesants de la meute, aux exigences de ma grand-mère et à tous les drames étouffants qui allaient de pair.

Était-ce pour cette raison précise que la déesse de la lune avait décidé de me punir en plaçant sur ma route un partenaire humain lesté de complications typiquement humaines ? Je veux dire par là que de nombreux loups s’unissaient à des humains, mais je n’avais jamais imaginé un seul instant que ce serait mon destin avant de croiser le chemin de Julian.

Voilà maintenant six longues années que j’avais quitté l’appartement de Julian Grant. Six années à avoir passé trois jours entiers à pleurer jusqu’à en être malade à en crever. Six années durant lesquelles ma louve s’était repliée si profondément à l’intérieur de mon esprit qu’elle était devenue presque dormante, ne faisant surface qu’en cas d’absolue nécessité.

Six années à me jeter à corps perdu dans le travail parce que si je m’étais arrêtée de bouger, si j’avais cessé d’aider les autres et de me concentrer sur des problèmes que je pouvais réellement résoudre, j’aurais enfin dû faire face à mes propres démons.

Et je n’en avais vraiment, vraiment pas envie.

Mes collègues me croyaient passionnée, totalement dévouée, la meilleure enquêtrice de toute l’agence. Ils n’avaient pas la moindre idée que je passais mon temps à fuir la douleur cuisante d’avoir rejeté mon partenaire lié par le destin, et que ces enquêtes étaient l’unique bouée qui m’empêchait de couler à pic.

J’avais pourtant tenté de faire des rencontres. Une seule fois. Un gentil loup bêta issu d’une meute voisine avec qui ma grand-mère m’avait arrangé un rendez-vous pour m’obliger à tourner la page. Il avait été charmant. Ennuyeux au possible. Totalement inadéquat à tous les égards qui comptaient vraiment.

J’étais allée jusqu’aux entrées du restaurant avant de marmonner une excuse pour aller aux toilettes et de m’enfuir par la fenêtre des dames comme une adolescente faisant le mur. Ma louve n’avait même pas esquissé un frémissement. Elle était bien trop occupée par son propre deuil pour se soucier d’un mâle quelconque qui ne portait pas le nom de Julian.

Après cette tentative avortée, j’avais définitivement jeté l’éponge. À quoi bon insister ? Les hommes me faisaient l’effet de l’acide sulfurique sur la peau, comparés au souvenir obsédant du contact de Julian. Les conversations me paraissaient désespérément creuses face à la fluidité naturelle avec laquelle nous partagions nos pensées. Les baisers des autres avaient un goût de cendres froides.

Alors j’avais redoublé d’ardeur au travail. J’avais arraché des enfants à des situations impossibles. J’avais empilé les dossiers, mené des batailles administratives acharnées en me répétant que je contribuais à rendre le monde meilleur.

Ce sentiment de vide persistant n’était manifestement pas d’accord avec ma philosophie, mais j’avais fini par apprendre à l’ignorer, ou du moins à faire comme s’il n'existait pas.

— Lyra.

J’ai levé les yeux de mes documents pour apercevoir Sandra Martinez, ma superviseure directe, s’avancer d’un pas décidé vers mon bureau en brandissant une chemise cartonnée d’un rouge menaçant.

Sandra approchait de la cinquantaine, s’habillait toujours avec une rigueur irréprochable et possédait la personnalité d’un cactus séché trempé dans du jus de citron pur. Nous ne nous étions jamais portées mutuellement dans notre cœur. Elle estimait que je m’impliquais beaucoup trop sur le plan émotionnel dans mes enquêtes de terrain. Je considérais pour ma part qu’elle incarnait un cauchemar bureaucratique pur jus, se souciant infiniment plus de la paperasse que du bien-être des enfants.

Mais elle était également suffisamment lucide pour savoir que j’étais la plus redoutable de ses enquêtrices, ce qui avait instauré entre nous une sorte de détente armée où nous nous évitions soigneusement, sauf cas de force majeure.

La situation présente avait tout l’air d’un cas de force majeure.

Sandra a jeté le dossier sur mon bois de bureau avec assez de force pour faire tressauter ma tasse de café fumant.

— Haute priorité. J’ai besoin de vous là-dessus immédiatement, sans discuter.

J’ai étouffé un soupir exaspéré. L’expression « haute priorité » constituait dans le jargon de Sandra la désignation officielle soit pour une affaire politiquement explosive, soit pour une catastrophe humaine d’envergure. Parfois, les deux à la fois.

— Qu’est-ce qu’on a cette fois ?

J’ai ouvert la couverture cartonnée, parcourant des yeux le rapport de signalement initial.

Leo Grant. Six ans. Incidents multiples signalés au sein de l’école primaire Lincoln. L’enseignant référent relatait un comportement pour le moins inquiétant, incluant des accès d’agressivité, des grognements étouffés dirigés contre d’autres élèves, et ce que le rapport décrivait pudiquement comme des « yeux faisant des choses bizarres qui avaient paniqué la classe ». Des indices concordants pointant vers une possible maltraitance ou une grave négligence à la maison. Le père, Julian Grant, figurait comme le tuteur légal principal.

Le simple nom de Julian Grant m’a frappée en plein fouet, une demi-seconde avant que l’ensemble de mon système sanguin ne se transforme en glace pure.

Non.

Non, par pitié, c’était rigoureusement impossible que la vie me ramène cela en pleine figure.

Mes mains se sont mises à trembler si violemment que le dossier a failli glisser de mes doigts. J’ai agrippé les rebords de mon bureau de mes dix ongles, luttant farouchement pour contenir la vague de panique qui menaçait de m’asphyxier.

Julian avait un fils. Un petit garçon de six ans prénommé Leo. Le bébé que portait Valerie ce fameux matin-là. La raison précise pour laquelle j’avais battu en retraite. L’enfant pour lequel j’avais accepté de sacrifier mon propre bonheur afin de lui garantir une chance d’avoir un foyer stable.

Et aujourd’hui, ce même enfant atterrissait sur mon bureau, affichant de graves signaux de détresse.

— Je ne peux pas prendre ce dossier.

Ma voix est sortie de ma gorge sous la forme d’un murmure étranglé.

Sandra, qui avait déjà amorcé un demi-tour pour s’éloigner, s’est figée net et a pivoté sur ses talons, un sourcil épilé haussé avec un scepticisme glacial.

— Pardon ? J’ai cru mal entendre, Lyra.

— J’ai un passif personnel avec cette famille. Je suis dans l’obligation éthique de me récuser.

— Quel genre de passif, exactement ?