Chapitre 2

CHAPITRE 2 : LE CABINET DE L'OMBRE

La berline noire glissait silencieusement sur le bitume détrempé, comme un requin dans une eau trouble. Lucie regardait défiler les immeubles haussmanniens du XVIe arrondissement, leurs façades de pierre blonde immaculée, leurs balcons en fer forgé, leurs portes cochères monumentales. Elle n'était jamais venue dans ce quartier. Elle n'avait jamais eu de raison d'y venir. Ici, l'air sentait l'argent, le pouvoir, l'impunité.

Ses doigts jouaient nerveusement avec le bord de sa robe bleu marine, celle qu'elle avait sortie du placard comme on sort un uniforme pour un entretien d'embauche. Sauf que ce n'était pas un entretien. C'était autre chose. Quelque chose qu'elle n'arrivait pas encore à nommer, quelque chose qui sentait le piège.

— Nous sommes arrivés, mademoiselle.

Le chauffeur, un homme au visage impassible, s'était arrêté devant un immeuble particulier, plus imposant que les autres. Pas de plaque, pas de nom, juste une porte en bois massif et un interphone doré. Lucie descendit, ses talons claquant sur le trottoir. La pluie s'était arrêtée, mais l'air restait lourd, chargé d'électricité.

Elle sonna. Une voix féminine, polie, lui demanda de se présenter. Elle donna son nom. La porte s'ouvrit avec un déclic électronique, et elle se retrouva dans un hall dont elle n'avait pas vu l'équivalent, même dans les films.

Le marbre était blanc, veiné d'or. Les colonnes s'élevaient vers un plafond peint de fresques mythologiques. Un lustre en cristal, si immense qu'il semblait défier les lois de la gravité, pendait au-dessus d'une réception en acajou. Derrière ce bureau, une réceptionniste en tailleur Chanel la salua d'un sourire qui n'atteignait pas ses yeux.

— Mademoiselle Caron ? Maître Delacroix vous attend au troisième étage. L'ascenseur est à votre gauche.

Lucie s'exécuta, les jambes un peu molles. Dans l'ascenseur, elle croisa son reflet dans les panneaux de miroir. Elle se trouva soudain dérisoire. Sa robe était froissée, ses cheveux bruns, qu'elle avait tenté de discipliner en un chignon, s'échappaient déjà en mèches rebelles. Elle avait les cernes d'une nuit blanche et les lèvres gercées d'une semaine de stress. Elle se demanda ce qu'un milliardaire pouvait bien lui trouver.

Le bureau de Maître Delacroix était aussi intimidant que le hall. Des rayonnages de bois sombre couvraient les murs, remplis de livres de droit reliés en cuir. Une grande table en verre trônait au centre, et derrière, une femme d'une cinquantaine d'années, les cheveux blancs impeccablement coupés, l'attendait.

— Asseyez-vous, mademoiselle Caron.

La voix était posée, autoritaire, teintée d'une bienveillance professionnelle qui ne trompait personne. Lucie obéit, les mains dans le creux de ses genoux.

— Puis-je vous offrir quelque chose ? Café, thé, champagne ?

— Non, merci.

— Alors je vais être directe.

Maître Delacroix ouvrit un dossier sur son bureau, en sortit une liasse de papiers qu'elle parcourut du regard avant de la glisser vers Lucie.

— Monsieur Chevalier cherche une épouse. Il s'agit d'un mariage de convenance, strictement contractuel. Durée : deux ans. En échange, il s'engage à verser une somme conséquente sur le compte de votre choix.

Le silence s'installa. Lucie cligna des yeux, incrédule. Elle s'attendait à tout, sauf à ça. Un mariage de convenance ? Elle, graphiste fauchée, fille de rien, épouse d'un des hommes les plus puissants du pays ?

— Une épouse ? Pourquoi moi ?

— Vous correspondez à plusieurs critères, expliqua l'avocate en croisant ses mains fines sur le dossier. Jeunesse, discrétion, absence de liens familiaux encombrants à l'exception d'un frère malade. Et surtout... vous avez un besoin d'argent urgent. Nous le savons.

Lucie sentit son estomac se nouer. Bien sûr qu'ils le savaient. Ils savaient tout. Ils avaient dû enquêter, fouiller son passé, connaître ses dettes, la maladie de Lucas.

— Qu'est-ce que vous voulez exactement ? demanda-t-elle, la voix plus ferme qu'elle ne se sentait.

— Un mariage blanc. Vous vivrez sous le même toit que Monsieur Chevalier, vous paraîtrez en public à ses côtés lors des événements nécessaires, mais vous mènerez des vies séparées. Aucune relation intime, aucun engagement affectif. Vous êtes libre de vos activités, tant que vous respectez les clauses du contrat : confidentialité absolue, aucune révélation à la presse, aucune tentative de faire pression sur Monsieur Chevalier.

Lucie parcourut les papiers du regard. Les mots dansaient devant ses yeux, mais un chiffre, en bas de la page, attira son attention.

Un million deux cent mille euros.

Sa gorge se serra. C'était exactement la somme qu'il lui fallait. Pas un euro de moins. Pas un euro de plus.

— Le paiement est immédiat, précisa Maître Delacroix. Dès signature du contrat, les fonds seront virés sur le compte de l'hôpital qui s'occupe de votre frère.

Lucie releva la tête, les yeux brillants.

— Comment savez-vous tout ça ? Comment avez-vous trouvé l'hôpital ?

— Monsieur Chevalier a ses méthodes.

La réponse était lapidaire, comme une porte qu'on referme. Lucie hésita. Toute sa raison lui criait de se lever et de partir. Ce n'était pas normal. Ce n'était pas sain. Un milliardaire qui engageait une inconnue comme épouse ? Il y avait un piège, il y avait toujours un piège.

Mais Lucas. Elle voyait son visage, pâle et amaigri, dans son lit d'hôpital. Elle entendait sa voix faible, son rire qui s'éteignait trop vite. Elle se souvenait de ce jour où il lui avait dit : "Je ne veux pas te voir souffrir pour moi, Lucie. Laisse-moi partir."

Jamais. Elle ne le laisserait jamais partir.

— Je vais signer, dit-elle.

Sa voix ne tremblait pas, même si ses mains, sous la table, tremblaient comme des feuilles mortes. Maître Delacroix hocha la tête, comme si elle s'y attendait.

— Prenez le temps de lire les clauses. Toutes. Je serai là pour répondre à vos questions.

Lucie lut. Chaque alinéa, chaque article, chaque mot. Le contrat était un monstre juridique, mais en substance, il disait ceci : elle serait Mme Chevalier, mais seulement sur le papier. Elle ne toucherait à rien de l'héritage de Thomas. Elle n'aurait droit à rien, sauf à la somme convenue. Deux ans de vie sous un même toit. Deux ans à jouer la comédie.

— C'est tout ? demanda-t-elle en levant les yeux.

— C'est tout.

Elle prit le stylo qu'on lui tendait. Il était lourd, en argent, gravé aux initiales de l'avocate. Son nom, tracé au-dessus d'une ligne pointillée, allait changer sa vie. Elle s'arrêta une seconde, sa main suspendue au-dessus du papier.

— Une dernière question. Pourquoi un mariage de convenance ? Pourquoi ne pas juste... payer ?

Maître Delacroix haussa un sourcil, comme si la question était naïve.

— Les raisons de Monsieur Chevalier sont personnelles. Mais je peux vous dire ceci : il ne fait pas confiance aux femmes. Il a été profondément blessé par le passé. Ce contrat, ce mariage... c'est une manière de se protéger.

Lucie fixa le papier un instant de plus. Une manière de se protéger. Le mot résonna en elle comme un écho de sa propre vie.

Elle signa.

Le tracé de son nom fut net, déterminé. Quand elle leva les yeux, l'avocate souriait, cette fois d'un sourire presque chaleureux.

— Félicitations, madame Chevalier.

Le mot la frappa en pleine poitrine, une claque invisible qui lui coupa le souffle. Elle se leva, soudain étourdie.

— Que dois-je faire maintenant ?

— Une voiture vous attend devant l'immeuble. Elle vous conduira à la villa de Monsieur Chevalier. Il souhaite vous rencontrer. Vous pourrez dire au revoir à votre frère avant de partir.

Lucie hocha la tête, déjà perdue dans ses pensées. Deux ans. Deux ans à jouer un rôle. Deux ans à vivre dans le monde des riches, à côté d'un homme qui la détestait avant même de la connaître.

Mais Lucas serait sauvé. C'était ça, l'essentiel.

Elle sortit du cabinet et remonta dans la berline. La pluie s'était remise à tomber, fine et persistante. Elle regarda le paysage défiler, les arbres, les immeubles, les gens qui marchaient sous leurs parapluies. Des vies normales. Des vies simples. Elle ne faisait plus partie de ce monde.

Le téléphone vibra dans sa poche. Un message de l'hôpital : "Bonjour Mademoiselle Caron, nous vous confirmons que les frais de l'intervention de votre frère viennent d'être réglés dans leur intégralité. Nous vous contacterons pour la planification. Cordialement."

Lucie sentit ses yeux s'embuer. C'était fait. Lucas serait sauvé. Elle venait de sauver son frère, son petit frère, le seul membre de sa famille qui lui restait.

Mais à quel prix ?

Elle le saurait bientôt. La voiture quittait Paris, s'engageait sur une route bordée d'arbres, vers l'ouest, vers cette banlieue huppée où les gens riches vivaient loin des regards. Lucie ferma les yeux, le front contre la vitre froide.

Deux ans.

Deux ans, et elle serait libre.

Deux ans, et elle pourrait reprendre sa vie.

Sauf qu'elle savait, au plus profond d'elle-même, que certaines vies, une fois changées, ne redeviennent jamais comme avant.

La berline noire continua de rouler, avalant les kilomètres, la conduisant vers son nouveau destin.