Mariée Par Vengeance

La robe de mariée était trop petite.Amelia Hart se tenait devant le miroir, observant les mains tremblantes de sa mère qui serrait la taille, encore et encore, jusqu'à ce que le tissu lui entaille les côtes. Elle avait été faite pour Arabella. Dans cette maison, tout avait toujours été fait pour Arabella.« Ne bouge pas », lança sa mère sèchement, une épingle entre les dents.« Je n'y arrive pas. » La voix d'Amelia était plus faible qu'elle ne l'aurait voulu. « Maman, je n'y arrive pas… »« Tu peux, et tu y arriveras. » Sa mère ne leva pas les yeux. « Comprends-tu ce qui arrivera à notre famille si Damian Kingsley découvre que sa fiancée s'est enfuie trois heures avant la cérémonie ? Comprends-tu ce qu'il nous fera ? »Amelia comprenait. Elle comprenait depuis l'âge de douze ans, depuis qu'elle avait appris que comprendre était le prix à payer pour être la jumelle que personne n'avait choisie. Sur la coiffeuse, appuyée contre un coffret à bijoux, trônait le mot. Elle l'avait déjà lu

Amelia se réveilla sur la méridienne, la nuque crispée. Un instant de confusion, presque providentielle, l'envahit avant qu'elle ne se souvienne où elle était.Puis, tout lui revint.La suite était vide. Le côté du lit réservé à Damian était déjà fait, les draps impeccables et bien tendus, comme s'il ne s'était jamais autorisé à s'y allonger. Elle se redressa lentement, encore en nuisette, et aperçut son reflet dans le miroir de l'autre côté de la pièce : les yeux gonflés, les cheveux plaqués d'un côté, du mascara qu'elle n'avait pas eu la force d'enlever.Elle ressemblait exactement à ce qu'elle était. Une fille jouant un rôle qu'elle n'avait jamais répété, et mal.Une housse à vêtements était posée au pied du lit, elle n'y était pas la veille. Un mot y était épinglé, une écriture nette et concise.*Le petit-déjeuner est à huit heures. Tu seras là. Habille-toi en conséquence.*Aucun nom. Aucune chaleur humaine. De simples instructions, comme on laisse un mot au personnel.Amelia gard

Damian trouva son oncle dans le bureau, longtemps après le départ des derniers invités du gala, là où Richard Kingsley finissait toujours après une longue nuit : un verre de scotch qu'il n'avait jamais vraiment terminé, le ronronnement sourd de la cheminée, le calme particulier d'un homme qui avait enterré son propre frère et ne s'en était jamais vraiment remis.« Tu avais l'air tendu ce soir », dit Richard sans lever les yeux. « Plus que d'habitude. »« Margaret a coincé ma femme. » Damian se versa un verre qu'il n'avait pas particulièrement envie de boire, surtout pour s'occuper les mains. « Elle lui a posé une question sur les foules. Elle a bafouillé sa réponse. »« Arabella Hart qui bafouille une question mondaine. » Les lèvres de Richard esquissèrent un sourire. « C'est nouveau. »« C'est bien ce que je pensais. » Richard finit par lever les yeux, l'observant avec cette attention calme et posée qui avait permis à Damian de traverser la pire année de sa vie : l'année de la mort

Le troisième matin, la bonne laissa tomber le plateau, et Amelia fut la seule à se lever pour l'aider.Des morceaux de porcelaine jonchaient le sol en marbre, le café déteignait sur les carreaux précieux, et la jeune fille – plus jeune qu'Amelia, peut-être dix-neuf ans, si nouvelle dans la maison qu'elle sursautait encore au moindre bruit – tomba à genoux, les mains tremblantes, s'excusant déjà avant même qu'on ait pu dire un mot.« Ce n'est rien », dit Amelia en s'accroupissant près d'elle sans même y penser. « Laissez-moi vous aider. Ce n'est qu'une tasse. »« Madame Kingsley, je vous en prie, je peux… »« Je sais que vous pouvez. Je vous aide quand même. » Amelia ramassa les plus gros morceaux sur le plateau, gardant une voix basse et posée, la même voix qu'elle avait utilisée des centaines de fois avec des patients effrayés pendant ses stages. « Respirez. Personne n'est fâché. C'était un accident. » « Il va me retenir sur mon salaire pour ça. »« Non. » Amelia l'affirma avec une