La Corredora y la Flor Rota

~Katia~

El calor de Vegas me golpeó como una ola en el instante en que bajé del jet privado. La pista relucía bajo el sol de la tarde y entrecerré los ojos tras mis gafas de sol, ya medio prestando atención al pitido de las notificaciones en mi teléfono encriptado de carreras. Seis horas antes de la carrera, y mi corazón ya intentaba escaparse por mi garganta. Pero no estaba nerviosa.

Tenía hambre.

El Rolls Royce Ghost negro que me esperaba fuera del hangar no era nada discreto, pero nada de este viaje debía serlo. Mi equipo me recibió como si fuera una directora ejecutiva llegando para una adquisición hostil. No hablé; ellos sabían por qué estaba aquí.

La carrera clandestina no era un simple enfrentamiento callejero de poca monta. Era lo más selecto de lo selecto: invitaciones cerradas, acceso encriptado y suficientes vehículos de lujo como para hacer que una grilla de Fórmula 1 pareciera un lote de autos usados. La realizaban en un aeródromo abandonado a las afueras de la ciudad. Desde el aire, parecía desolado. ¿Desde el suelo? Era un coliseo iluminado con neón, palpitando de ruido, calor y dinero.

Mi auto ya estaba allí.

Un Aston Martin Valkyrie AMR Pro azul medianoche, personalizado hasta los tornillos. El motor ronroneaba como un león enjaulado. Pasé la mano por el capó y dejé que la vibración me recorriera el brazo. Esta máquina estaba construida para ganar. Igual que yo.

Me puse el traje en el remolque trasero — negro mate, ajustado al cuerpo, confeccionado con materiales que costaban más que la casa de mucha gente. El casco era completamente negro, con una sola ranura de visera rojo sangre. No necesitaba que la gente viera mi cara. No lo merecían.

Para cuando pisé la pista, el lugar estaba vivo.

Cientos de personas bordeaban las vallas: algunos niños ricos intentando vivir sus fantasías de Rápido y Furioso, algunos corredores experimentados que habían apostado dinero que no podían permitirse perder. Las cámaras destellaban y los beats retumbaban desde parlantes del tamaño de camiones. Drones sobrevolaban por encima captando cada movimiento.

Pero todos se giraron cuando alguien llegó. Imagino que debía ser el infame Jules.

Un McLaren Sabre plateado. Detalles cromados con alerón negro. El sonido de su motor era tan profundo que hacía el aire más pesado. Bajó del auto como un fantasma de acero. Su casco era idéntico al mío — sin rostro, sin pistas. No me miró directamente, pero sentí su atención como electricidad estática sobre mi piel.

Todo el mundo conocía a Jules, pero nadie sabía quién era ni cómo lucía. Nunca había perdido. Ni una sola vez. En tres años. Su nombre era sinónimo de miedo en la pista. No solo porque era rápido. Sino porque hacía parecer a los demás como si estuvieran parados.

Hasta ahora. No vine a Vegas de vacaciones. Vine a acabar con su racha.

La voz del locutor resonó por los altavoces.

— Damas y caballeros... esto es lo que han estado esperando. La Reina de la Pista contra el Rey Fantasma. Catwoman. Jules. Una carrera, un ganador.

La multitud rugió. Las cámaras se disparaban entre nosotros.

Me metí al auto y me abroché, dejando que el silencio de la cabina me envolviera por completo. Mis manos se deslizaron sobre el volante como si tocara algo sagrado. El mundo exterior dejó de existir. Solo había carretera, motor y línea de llegada.

Las luces se pusieron en rojo.

Luego amarillo.

Luego verde, y arranqué.

La fuerza G me golpeó como un puñetazo en el pecho. Mi visión se nubló al tomar la primera curva, con las llantas chillando contra el asfalto. Jules estaba ahí, siempre ahí, como una sombra pegada a mi espejo retrovisor. Cada curva, la igualaba. Cada aceleración, la respondía. Pero yo lo había estudiado.

Sabía cómo tomaba sus curvas. Sabía dónde dudaba por un milisegundo. Y esta noche, no solo estaba corriendo — estaba atacando.

Quemamos la primera vuelta en menos de un minuto. La segunda se difuminó entre llamas desde los costados, el olor a caucho quemado y el ensordecedor cántico de la multitud. Mi pulso se sincronizó con el rugido de mi motor.

En la tercera vuelta, me arriesgué.

Él jaló a la izquierda, yo corté por dentro y rasé la curva, rozando la valla por centímetros. Mi auto vibró. Mis dientes castañetearon. Pero me lancé hacia adelante.

La multitud estalló.

La recta final fue un caos — cuellos estirándose, apuestas gritadas, gente grabando historia con manos temblorosas. Mantuve el pie a fondo. Sin miedo. Sin piedad. La línea de llegada se me vino encima como una bestia.

La crucé primero.

Por 0.7 segundos.

Pisé los frenos y giré el auto en un derrape antes de detenerme. Mi respiración llegaba en jadeos entrecortados, y por un momento, no me moví. Me dejé asimilar lo que había pasado.

Acababa de vencer a Jules. La puta leyenda invicta. Y lo había hecho en su propia ciudad.

Salí lentamente. Las cámaras me rodearon. Los fanáticos gritaron. Pero no me quité el casco. Levanté una mano enguantada hacia la multitud y me alejé. Jules me miró. Levantó dos dedos hacia su casco y me dedicó un saludo lento, casi divertido.

Luego se giró y desapareció entre la multitud.

Se había ido antes de que pudiera volver a mirarlo.

Sin confrontación. Sin apretón de manos. Típico, pero no me importaba.

Había hecho lo que nadie más pudo. Y necesitaba una copa.

El bar estaba escondido en el tipo de hotel de lujo que solo el dinero viejo podía costear — uno de esos lugares con pisos de mármol, ascensores de vidrio y cócteles que costaban más que un par de zapatos. Me senté en la mesa del rincón con mi pequeño vestido negro. La ropa de calle y el casco bajo llave en el auto, los ojos ocultos tras gafas de diseñador.

Pedí algo fuerte y me importó poco qué era.

A mitad de mi segunda copa, se acercaron — dos hombres. A mediados o finales de los veinte, trajes desabotonados, demasiada confianza encima. Ricos, evidentemente. Uno tenía una sonrisa oscura que no encajaba del todo con su postura relajada. El otro parecía el tipo de hombre para quien el encanto no era un esfuerzo — simplemente ocurría.

— ¿Les molesta si nos sentamos? — preguntó uno.

Me encogí de hombros. — Es Vegas, ¿no?

Se deslizaron al reservado y empezaron a hablar. Yo no escuchaba las palabras. Solo necesitaba ruido. Algo con qué ahogar los pensamientos.

Bebimos. Más de lo que debíamos.

No pedí nombres. Ellos tampoco.

En algún punto entre las carcajadas excesivas y el suelo oscilando bajo mis pies, sentí una mano rozar la mía. Cálida. Suave. Sin urgencia. Solo ahí. No la retiré. En cambio, tomé su mano y lo llevé a la pista de baile. Bailamos, pero no sé qué me pasó — quizás era la bebida — pero estaba pegando el trasero contra su pene mientras bailaba. Quizás tenía algo que ver con eso de “lo que pasa en Vegas se queda en Vegas.” Él estaba duro, y me giré y me reí de él. — Problemática — dijo, y me tomó de la mano y me llevó afuera. Subimos hasta la terraza del edificio y había un helicóptero esperándonos. Me llevó adentro. El piloto ni siquiera se molestó en mirarnos. El hombre me besó; yo le quité la camisa primero. Me miró como si me tuviera lástima. Pero yo seguí frotándome contra su pene mientras nos besábamos. — ¡Mierda! Creo que mi amigo nos adulteró las bebidas; lo único que quiero ahora mismo es follar.

— Entonces fóllame. — No podía creer mi propia voz, pero lo deseaba, quería que me follara.

Se arrastró sobre mí, usando su rodilla para separarme las piernas, y su mano recorrió mi muslo hasta el tejido delgado de mi vestido negro. Frotó su dedo sobre uno de mis pezones. Me retorcí bajo él, y eso pareció animarlo, y sentí su dureza clavarse contra mi pelvis. Su aliento cálido formó un rastro a lo largo de mi cuello. — Quiero ser suave, pero no puedo. La droga fue demasiado — susurró.

— Solo fóllame — supliqué.

— Voy a correrme dentro de ti; me pones tan duro, princesa — dijo, y lo único que quería era tenerlo dentro de mí. Una suavidad húmeda atrapó uno de mis pezones en su boca y gemí. Sus dedos se abrieron paso entre mis piernas y se deslizaron suavemente entre mis labios, acariciándome. Luego presionó la cabeza contra mis labios húmedos. Jadée cuando la deslizó arriba y abajo, lubricándose con mi humedad. Entonces dejó de ser suave. Empujó contra mis tensos músculos nerviosos para penetrarme. Grité, y su mano libre voló a mi boca. Me miró pero no continuó.

Llegamos a un hotel; me sostenía como si fuera un trofeo. — ¿Quieres casarte? — preguntó, y asentí. Compramos un anillo para hombre.

— ¿Y el mío? — pregunté, y él se rió.

— En mi habitación del hotel, el tuyo es especial — dijo, y llegó un hombre con unos documentos, y ambos firmamos. No sé qué estaba firmando, pero simplemente firmé.