Chapitre Cinq

Jenna

Trois ans plus tard.

« Chérie », dis-je en essuyant la sueur de mon front tandis que je lutte pour sortir ma petite fille de deux ans de son siège auto. « Je dois aller travailler. Tu pourrais me faciliter les choses aujourd’hui, s’il te plaît ? »

Marie boude et croise les bras. « Non », répond-elle fermement.

Je ne sais pas de qui elle tient son caractère obstiné. Certains jours, je peux le supporter, mais pas aujourd’hui, alors que c’est mon premier jour dans une nouvelle entreprise.

Après avoir été sans emploi pendant plus de deux ans pour m’occuper de ma fille, décrocher un travail comme celui-ci est une véritable bouée de sauvetage.

Si je le perds, nous pourrions bien nous retrouver à la rue.

« D’accord », soufflé-je en réfléchissant à un compromis. « Si tu coopères avec moi, je te promets que je t’achèterai une glace, d’accord ? Au chocolat ? »

Son visage s’illumine lorsqu’elle entend son mot préféré et elle hoche la tête avec enthousiasme, me laissant détacher sa ceinture de sécurité.

Nous entrons dans le bâtiment de la jeune école maternelle, où Marie retrouve son enseignante dans le couloir. Marie lâche immédiatement ma main et court vers Madame Pelt, faisant rire l’autre femme. Je lui tends son sac, lui dis au revoir, puis retourne à ma voiture et prends l’autoroute en direction de Salvatore Industries.

J’entre dans le vaste hall du bâtiment, lissant ma jupe et prenant une profonde inspiration pour calmer mes nerfs.

« Tu peux le faire, Jenna », murmuré-je tandis que mes talons claquent sur le sol alors que j’avance vers l’ascenseur. « Tu peux le faire. »

La bandoulière de mon sac glisse de mon épaule et je la remets en place, frottant encore mes paumes contre ma jupe. Je suis à mi-chemin de l’ascenseur lorsque, du coin de l’œil, j’aperçois un homme venant de ma gauche.

Quelque chose chez lui me semble familier, mais je n’arrive pas à mettre le doigt dessus.

Je secoue la tête, me rappelant de me concentrer sur ce qui est important — mon rendez-vous avec le PDG. Je veux faire une bonne première impression, mais plus il s’approche, plus je suis certaine de l’avoir déjà rencontré quelque part.

Ses cheveux blond sable, l’aura qui l’entoure, et cette trace de quelque chose de sombre comme le musc et de lourd comme du bois précieux. Puis il se retourne, et je pousse un cri de surprise, manquant de lâcher mon sac.

Dante.

Le choc me traverse et me laisse figée sur place. La dernière chose à laquelle je m’attendais après avoir déménagé d’Italie à Los Angeles, c’était de tomber sur l’homme avec qui j’avais couché la nuit où j’avais divorcé de mon ex-mari.

Et le père de ma fille.

Je panique.

Et s’il me voyait ? S’il me reconnaissait ? Je devrais prendre les devants.

Cela semble suffisamment logique pour que je me mette en mouvement sans réfléchir davantage, marchant dans sa direction.

J’accélère le pas pour le rattraper.

« Salut », murmuré-je, ne voulant pas attirer l’attention.

Mais il ne m’entend pas, alors je répète, plus fort. « Salut ! »

Il s’arrête alors et se retourne. Pour une raison quelconque, la première chose que je remarque, ce sont ses yeux. Je me souviens m’être demandé de quelle couleur ils étaient lorsqu’il me fixait de l’autre côté du rooftop bar de Milan.

Noirs. D’un noir sombre et intense.

« Salut », dit-il avec un air impatient. « Est-ce que je vous connais ? »

Je bafouille pendant une seconde. « Je—je ne sais pas si vous vous souvenez de moi, mais nous nous sommes rencontrés il y a trois ans dans un bar à Milan. Nous séjournions dans le même hôtel. »

Lorsqu’il ne répond pas, mes joues s’échauffent d’embarras. Je ne peux plus prétendre que c’était une erreur maintenant, car cela me ferait passer pour une idiote.

« Le Mandarin Hotel », dis-je, le visage envahi de rouge alors que j’ajoute : « Nous avons couché ensemble. Vous êtes Dante, n’est-ce pas ? »

Je suis prise de court lorsqu’il attrape mon poignet, serrant assez fort pour presque me faire mal. « Comment êtes-vous entrée ici ? Habillée aussi élégamment pour pouvoir tromper les agents de sécurité, c’est ça ? »

Son regard parcourt mon corps avec quelque chose qui ressemble à du pur dégoût. « Écoutez-moi bien. Si vous voulez un autographe, attendez dehors. Sinon, la prochaine fois que vous mettrez les pieds ici, vous serez expulsée. »

Qu’est-ce que c’est que ça ?

Je retire brusquement ma main, manquant de faire tomber mon sac au passage. « De quoi parlez-vous ? » dis-je avec colère en massant mon poignet. « Pourquoi diable voudrais-je votre autographe ? »

Dante ricane. « N’essayez pas de me tromper. Vous ressemblez à toutes les autres. Vous habiller de manière professionnelle ne me dupera pas, et vous avez de la chance que j’aie mieux à faire ; sinon, je vous aurais fait arrêter. »

Je suis toujours sous le choc lorsqu’il s’éloigne à grands pas, changeant de direction à mi-chemin pour se diriger vers l’ascenseur.

Qu’est-ce que c’était que ça ? Un autographe ?

La colère monte rapidement en moi, jusqu’à devenir une rage brûlante et du dégoût. Pour qui se prend-il ? J’allais entamer une conversation et déterminer si je devais lui parler de Marie ou oublier son existence.

« Et il ose me rabrouer comme si je n’étais rien ? » ricané-je en continuant de frotter mon poignet.

Je pensais que c’était l’homme que j’avais rencontré cette nuit-là — élégant, charmant. J’aurais dû savoir qu’il y avait plus que ce qu’il laissait paraître.

« Bon débarras », marmonné-je en approchant de l’ascenseur.

Il doit travailler ici et, vu son besoin de se donner de l’importance, il doit être cadre intermédiaire au mieux. J’espère ne plus jamais le revoir, et même si c’est le cas, je sais que je prendrai l’autre direction.

Je suis la mère et le père de Marie depuis plus de deux ans — je peux parfaitement m’en sortir seule. Après tout, il n’était qu’un donneur de sperme.

J’entre dans l’ascenseur avec une autre femme et me tourne vers le côté réfléchissant pour vérifier mon apparence. La brève scène avec Dante m’a peut-être un peu déstabilisée, mais ce n’est rien que je ne puisse dissimuler.

Je lisse ma jupe, arrange mes cheveux pour m’assurer qu’ils sont toujours en chignon serré, puis sors lorsque les portes sonnent au quinzième étage. Le couloir devant moi s’étend à perte de vue, et le son de mes talons est étouffé par l’épaisse moquette brune qui recouvre le sol.

« Bonjour », dis-je en entrant dans le bureau de sa secrétaire. « Je suis Jenna Martins, la nouvelle consultante en gestion des risques. Je suis ici pour voir le PDG, Monsieur Salvatore ? »

Sara, à en croire son badge, décroche le téléphone et passe un appel. Quelques secondes plus tard, elle désigne une porte devant moi. « Vous pouvez entrer », dit-elle.

Prenant une profonde inspiration pour me calmer, je frappe une fois et attends quelques secondes avant d’ouvrir la porte et d’entrer.

« Monsieur Salvatore, je— »

Le reste de ma phrase meurt sur mes lèvres tandis que je fixe l’homme assis derrière le bureau. La plaque nominative sur son bureau est visible, indiquant son prénom et son nom, mais je n’ai pas besoin de la regarder pour avoir la confirmation.

Le PDG de Salvatore Industries est l’homme que j’ai rencontré en bas, le même homme avec qui j’ai couché en Italie, et le père de ma fille.

Mon monde entier s’effondre.