CHAPITRE 3 — L'ARRIVÉE

Je me lève. Je vais à la salle de bain. Je me lave. Je me regarde dans le miroir. J'ai trente-quatre ans. J'ai des cernes. J'ai des rides au coin des yeux. J'ai les cheveux en bataille. Je ne suis plus la jeune fille de vingt-quatre ans qui l'aimait. Je suis une femme. Une femme blessée. Une femme qui a survécu.

— Tu vas y arriver, je me dis. Tu vas y arriver. Tu es la veuve. Tu es forte. Tu es impitoyable.

Je retourne me coucher. Je ferme les yeux. Je pense à lui. Je pense à sa cicatrice. Je pense à son parfum. Je pense à sa main sur la mienne. Je pense à son regard.

Je ne dors pas. Je ne dors pas de la nuit. Je reste là. Les yeux ouverts. Le cœur battant. Le corps en feu.

Et je sais que demain, je devrai le revoir. Et je sais que demain, je devrai lui résister. Et je sais que demain, je devrai faire semblant.

Je ne sais pas si j'y arriverai.

Claire

Le lendemain matin, je suis devant les portes de Novatech à huit heures. Je n'ai pas dormi. Je n'ai pas mangé. Je n'ai pas bu. Je suis vide. Je suis épuisée. Je suis prête.

Je porte une jupe noire, un chemisier blanc, des escarpins. Mes cheveux sont attachés. Mon maquillage est sobre. Je ne veux pas qu'il me regarde. Je ne veux pas qu'il me désire. Je ne veux pas le désirer.

Je traverse le hall. Je monte les escaliers. J'arrive à la mezzanine. Et je le vois.

Il est là. En bas. Dans le hall. Il parle avec Sophie. Il sourit. Il rit. Il est beau. Il est trop beau. Il porte un costume gris, une chemise blanche, une cravate bleue. Il a l'air d'un homme d'affaires. Il a l'air d'un homme qui a réussi. Il a l'air d'un homme qui n'a jamais souffert.

Mais je sais. Je sais ce qu'il cache. Je sais ce qu'il a fui. Je sais ce qu'il a perdu. Je sais qu'il a souffert. Je sais qu'il souffre encore. Je le vois dans ses yeux. Je le vois dans la façon dont il serre les mâchoires. Je le vois dans la façon dont il évite mon regard.

Il lève les yeux. Il me voit. Il me voit, et pendant une fraction de seconde, je vois quelque chose passer dans son regard. Quelque chose comme de la douleur. Quelque chose comme du regret. Quelque chose comme de l'amour.

Puis c'est parti. Son visage se ferme. Son regard se durcit. Il détourne les yeux. Il continue de parler avec Sophie. Il fait semblant de ne pas me voir. Il fait semblant de ne pas me connaître. Il fait semblant de ne pas m'aimer.

Je descends les escaliers. Je marche vers lui. Je marche comme si je marchais vers ma mort. Je marche comme si je marchais vers ma vie.

— Bonjour, je dis.

Il se retourne. Il me regarde. Il me regarde comme s'il me voyait pour la première fois. Il me regarde comme s'il ne me connaissait pas.

— Bonjour, madame Delorme.

Madame Delorme. Il m'appelle madame Delorme. Comme si nous ne nous étions jamais aimés. Comme si nous n'avions jamais partagé un lit. Comme si nous n'avions jamais partagé une vie.

— Vous avez bien dormi ? je demande.

— Très bien. Et vous ?

— Très bien.

Mensonge. Mensonge. Mensonge.

— Tant mieux.

Il me regarde. Longuement. Trop longuement. Je sens mes tétons durcir. Je sens mon ventre se nouer. Je sens une chaleur monter entre mes cuisses. Je serre les jambes. Je serre les dents. Je serre les poings.

— Je vous montre votre bureau ? je demande.

— Avec plaisir.

Je me retourne. Je marche. Je sens son regard sur mes hanches. Je sens son regard sur mes fesses. Je sens son regard sur mes jambes. Je sens son désir. Je sens le mien.

Je le conduis à son bureau. C'est l'ancien bureau du PDG. Une grande pièce, lumineuse, avec une vue sur Paris. Un bureau en bois massif. Une bibliothèque. Un canapé. Une salle de bain privée.

— C'est ici, je dis.

Il entre. Il regarde autour de lui. Il hoche la tête.

— Pas mal.

— Si vous avez besoin de quoi que ce soit, je suis à deux portes.

— Merci.

Je me retourne. Je veux partir. Je veux m'enfuir. Je veux rentrer chez moi et pleurer.

— Claire.

Sa voix. Sa voix grave. Sa voix qui me fait trembler. Je me retourne. Il est là. À un mètre de moi. Il me regarde. Ses yeux gris. Ses yeux qui me regardent comme s'ils me connaissaient. Comme s'ils m'aimaient. Comme s'ils me haïssaient.

— Oui ?

— Je sais que tu me reconnais.

Je reste de marbre. Je ne montre rien. Je ne montre pas que mon cœur bat à tout rompre. Je ne montre pas que mes cuisses tremblent. Je ne montre pas que je mouille.

— Je ne vois pas de quoi vous parlez.

— Arrête. Je sais que tu sais. Je le vois dans tes yeux.

— Mes yeux ne disent rien.

— Tes yeux disent tout. Tes yeux ont toujours tout dit.

Il s'approche. Il s'approche trop. Il s'approche tellement que je sens son souffle sur mon visage. Je sens son parfum. Bois de santal et vétiver. Le même parfum qu'avant. Le même parfum que dans mes souvenirs.

— Tu trembles, il murmure.

— Non.

— Si. Tu trembles. Tu trembles comme avant.

Il pose une main sur ma taille. Je sursaute. Je recule. Je me cogne contre le bureau. Il avance. Il me coince. Il est contre moi. Je sens son torse contre ma poitrine. Je sens son érection contre ma cuisse. Je sens sa chaleur. Je sens son désir.

— Arrête, je dis.

— Pourquoi ?

— Parce que ce n'est pas toi. Parce que tu n'es pas Nathan. Parce que Nathan est mort.

— Nathan n'est pas mort. Nathan est là. Devant toi.

— Non. Tu n'es pas Nathan. Tu es Ryan Cole. Tu es un imposteur. Tu es un menteur.

— Je suis les deux. Je suis Nathan. Je suis Ryan. Je suis l'homme qui t'a aimée. Je suis l'homme qui t'a quittée. Je suis l'homme qui t'aime encore.

Il pose sa bouche sur la mienne. Je ne résiste pas. Je ne peux pas résister. Je réponds. Je réponds à son baiser. Je réponds à sa langue. Je réponds à sa main qui remonte sous ma jupe.

Je gémis. Je gémis dans sa bouche. Je sens ses doigts sur ma culotte. Je sens ses doigts qui écartent le tissu. Je sens ses doigts qui me pénètrent. Je gémis. Je gémis plus fort. Je m'accroche à ses épaules. Je m'accroche à lui. Je m'accroche à mon passé.

— Claire, il murmure. Claire.