Chapitre 8

Vandor courait.

Ses pas résonnaient dans les couloirs du château tandis que derrière lui, des voix s’élevaient, mêlées au cliquetis des armes. Il ne se retourna pas. Il savait déjà ce qu’il verrait : des gardes obéissant à des ordres qu’ils n’avaient pas choisis.

L’écurie surgit devant lui, basse et massive, dissimulée dans l’ombre des remparts.

À l’intérieur, l’odeur du foin humide et du cuir usé l’enveloppa aussitôt. Les chevaux s’agitèrent à son approche, frappant le sol de leurs sabots, renâclant avec nervosité. Puis il le vit.

Un étalon noir.

Imposant. Immobile. Sa robe semblait absorber la lumière, comme si l’obscurité s’était matérialisée sous forme de chair et de muscle. Ses flancs étaient puissants, sa posture fière, presque royale.

Et surtout… il le regardait. Vandor s’arrêta net.

Quelque chose, au fond de lui, répondit à cet appel silencieux. Le pacte pulsa doucement, non pas dans la douleur cette fois, mais dans une étrange reconnaissance.

— Toi…, murmura-t-il.

Des cris retentirent au loin.

Vandor n’hésita plus. Il s’approcha lentement, la main tendue. L’étalon ne recula pas. Lorsqu’il posa sa paume brûlante contre son encolure, une chaleur familière le traversa. Comme un souvenir partagé. Il arracha une bride à un crochet, se hissa sur son dos d’un geste sûr. Au même instant, des silhouettes armées apparurent à l’entrée de l’écurie.

— Là ! cria l’un des gardes.

L’étalon se cabra, puissant, impressionnant, puis s’élança avant même que Vandor n’ait eu à le presser. Les portes volèrent presque sous l’impact de leur passage. Ils galopèrent. Le vent fouettait le visage de Vandor tandis que le château disparaissait derrière eux. Les sabots frappaient la terre à un rythme effréné, avalant la distance avec une facilité surnaturelle. Les gardes suivaient. Trop près.

— Tiens bon…, souffla Vandor, sans savoir à qui il s’adressait vraiment.

La forêt sombre les engloutit. Les branches griffaient l’air, les racines tentaient de les faire chuter, mais l’étalon filait avec une assurance troublante, comme s’il connaissait chaque détour, chaque passage secret. Derrière eux, les voix s’estompèrent peu à peu. Enfin, le silence.

Vandor mit pied à terre dans une clairière étroite, dissimulée par des arbres serrés. Le cheval soufflait calmement, à peine marqué par la fuite.

— On est en sécurité… pour l’instant.

Il posa une main sur l’encolure de l’étalon. Celui-ci tourna lentement la tête vers lui. Et Vandor se figea.

Les yeux du cheval n’étaient pas noirs. Ils étaient verts. D’un vert profond, lumineux, exactement comme ceux de Cecilia. Le pacte pulsa violemment. Une chaleur familière envahit sa paume, et une présence s’imposa à son esprit. Pas une voix. Pas une vision. Un sentiment.

Je t’ai trouvé.

Vandor recula d’un pas, le souffle court.

— Cecilia…, murmura-t-il.

Le regard de l’étalon ne vacilla pas. Il n’y avait ni peur ni agressivité. Seulement une étrange certitude. Une promesse muette. Les souvenirs affluèrent : son sourire au moment du pacte, la façon dont elle parlait de liens invisibles, de formes que pouvait prendre une volonté ancienne.

Ce cheval… Ce n’était pas un hasard.

— Est-ce toi qui m’as envoyé… ? demanda-t-il à voix basse.

Le pacte répondit par un battement lent, apaisé.

Vandor comprit alors que Cecilia n’était peut-être jamais partie. Qu’elle agissait encore, à travers d’autres formes, d’autres yeux. Et que cet étalon noir était plus qu’une monture.

Il était un guide. Ou un avertissement.

Vandor posa son front contre celui du cheval.

— Alors emmène-moi là où je dois aller.

Dans l’ombre de la forêt, deux regards verts brillèrent un instant… puis disparurent avec eux…