Capítulo 8: A Rota do Oriente

David Mercer

Quarenta e oito horas. Esse foi o tempo que a burocrácia do Estado demorou para nos entregar apenas poeira. Dois dias inteiros a rolar pelas ruas de Miami com o peito fardado de uma tensão pesada, sem comer, sem dormir, com o pedaço do véu ensanguentado da Teresa d'Ávila guardado no bolso interior do casaco cinzento.

 O linho do casamento já estava amarrotado, mas eu recusava-me a tirar aquela roupa. Era o meu lembrete de que o inferno tinha começado no altar. Durante essas quarenta e oito horas, o Jackson Memorial Hospital tinha feito o seu trabalho. 

A dona Maria d’Ávila já tinha recebido alta médica naquela manhã, com os pontos na têmpora esquerda tapados por um penso discreto, e tinha sido levada para casa pelo velho Arthur d’Ávila. O motorista do Lincoln clássico também já estava em casa, recuperado do choque elétrico do taser. 

Os corpos físicos tinham sarado, mas a alma daquela família continuava estilhaçada na berma da estrada. E a polícia continuava às escuras. O jipe travou em frente ao edifício de betão e vidro da divisão de raptos. Empurrei a cadeira de rodas do sargento Miller pelas portas automáticas da recepção. 

Subimos pelo elevador até ao terceiro andar, onde o aparato da central tinha mudado de figura. Já não havia a correria desesperada do primeiro dia; agora, o ambiente era o de uma investigação que batia contra um beco sem saída. Detetives cansados olhavam para ecrãs com mapas de estradas e relatórios de perícia vazios. O Lincoln Spector estava de pé no centro da sala de crise.

 Tinha a farda desalinhada, a gravata frouxa e olheiras profundas que denunciavam as duas noites em claro. Quando me viu entrar com o Miller, a mandíbula dele contraiu-se. Ele dispensou os investigadores com um aceno rápido e puxou-nos para uma sala de reuniões lateral, fechando a porta com um estalo. 

— Foste à casa dos d'Ávila? — perguntou o Spector, com a voz rouca. — O Arthur ligou-me. Disse que a Maria está em choque, trancada no quarto da Teresa. 

— Deixa estar a família, Spector — respondi, apoiando as duas mãos na mesa de madeira da sala.

 — Já se passaram quarenta e oito horas. Diz-me que o laboratório central já abriu e que o teu pessoal conseguiu ler o raio da fita cassete de Little Havana. Diz-me onde está a Teresa. O Spector olhou para o Miller, depois para mim, e soltou o ar pelo nariz de forma derrotada.

 Ele puxou uma pasta de cartão azul e atirou-a em cima da mesa, abrindo-a para expor as fotografias dos técnicos e um mapa de satélite com uma linha vermelha que cruzava o oceano em direção ao outro lado do mundo.

— Conseguimos limpar as imagens e cruzar os dados com a inteligência federal agora mesmo — começou o Spector, apontando para o mapa. 

— Mas as notícias são as piores possíveis, David. A carrinha que fez o ataque na Bayshore Drive era apenas a equipa de recolha rápida. Quem planeou isto foi uma célula de afegãos radicados na América, gajos do submundo com ligações à província onde tu serviste. — Eles meteram a Teresa d'Ávila dentro de um cargueiro privado no Cais 14 logo na primeira hora. O navio passou o limite das nossas águas territoriais há muito tempo. Ela já não está em solo americano.

O mundo à minha volta emudeceu de golpe. As palavras do Spector pareceram demorar segundos a atravessar o ar da sala, ecoando na minha mente como um disparo em câmara lenta. Foi de cargueiro. Um navio de carga massivo, enfiada num contentor qualquer no meio do oceano. O meu estômago deu um nó de ferro puro, tão violento que o ar me faltou nos pulmões por um instante. Olhei para o Spector com os olhos arregalados, paralisado por uma incredulidade parva que me travou o sangue. Duas noites sem fechar os olhos, duas noites a revirar cada canto de Miami, e ela já cruzava o oceano num porão escuro. Longe. Fora do meu alcance. 

Uma dor aguda, física e pesada, rasgou-me o peito de alto a baixo, esmagando o Capitão fuzileiro e deixando ali apenas um homem que via o seu futuro ser apagado do mapa. Senti as minhas mãos a tremerem sobre a mesa de madeira, enquanto a imagem da Teresa, com o vestido amarelo ranhoso e o cheiro a baunilha na pista do aeroporto, se desfazia na minha cabeça. Como é que eu a tinha deixado escapar? Como é que eu, o gajo que controlava um quarteirão inteiro com a mira de um fuzil, tinha falhado em proteger a única mulher que me salvou do inferno? A raiva surda que me sustentava virou um vazio sufocante.

O Miller bateu com o punho na mesa, soltando um palavrão bruto da caserna.— Para onde a levaram? — perguntei, com a voz tão plana e fria que o próprio Spector recuou um passo. — Os manifestos de carga e os registos do navio foram falsificados, mas os analistas federais confirmaram o destino através das comunicações encriptadas que interceptamos

 — Spector engoliu em seco, olhando fixamente para mim. — Ela foi vendida como escrava humana. O destino final é o Cambodja. Vai entrar num mercado de carne controlado por senhores da guerra locais que financiam as milícias no Oriente.— Então ativa a guarda costeira internacional.

Liga para os fuzileiros navais, liga para a embaixada lá fora — ordenei, forçando o meu corpo contra a mesa. — Vocês são a porcaria da polícia, caralho. Mandem uma frota interceptar aquele barco antes que ele chegue ao porto deles. O Lincoln Spector olhou para mim com um tom cinzento nos olhos. Ele cruzou os braços e abanou a cabeça devagarinho, com a cara trancada pelo peso da burocracia. — Tu sabes perfeitamente como o mundo funciona fora da tua farda de fuzileiro, David. E é aqui que a polícia b**e contra uma parede de chumbo.

Os Estados Unidos não têm qualquer tipo de acordo diplomático ou tratado de extradição com o Cambodja. Nós não temos embaixada ativa ou consulado americano naquele território para gerir uma crise destas. Não há canais oficiais de comunicação, não há acordos e a polícia de Miami está completamente fora da zona de jurisdição americana. 

Legalmente, as minhas mãos estão atadas pelo direito internacional. A lei morre na fronteira da Flórida. O governo de Washington não vai arriscar um conflito internacional ou mandar soldados por causa de um caso civil. A polícia não pode fazer absolutamente nada por ela lá dentro. O silêncio que se instalou na sala de reuniões tinha o peso de uma laje de cemitério. 

Olhei para o mapa, para a linha vermelha que cruzava o mar. Passaram-se quarenta e oito horas para a lei me dizer que ia arquivar os papéis e deixar a minha noiva num mercado de escravas porque não havia um pedaço de papel assinado entre governos. No meio daquela calmaria sufocante, uma passagem curta de Provérbios 21:31 cruzou-me a mente, um texto que o capelão militar lia antes de saltarmos dos helicópteros no deserto: «Prepara-se o cavalo para o dia da batalha, porém do Senhor vem a vitória.» Curvei os lábios num sorriso amargo. O Estado americano tinha recolhido os seus cavalos. 

Tinham guardado os distintivos e fechado as pastas porque as leis internacionais não permitiam agir. Mas eu não precisava de acordos diplomáticos ou de mandados judiciais para fazer o meu trabalho. O Coveiro não operava com passaporte civil.

— Se o teu Estado não tem diplomacia com o Cambodja, Spector... — murmurei, endireitando as costas e limpando a poeira do casaco cinzento. — Então eu também não preciso de jurisdição. — David, tu estás passado da cabeça? — o Spector deu um passo em frente, agarrando-me no braço com força, os olhos dele cheios de um pânico real.

 — Se viajares para lá sozinho, és um homem morto no momento em que saíres do aeroporto. Não vais ter apoio, não vais ter comunicações, não vais ter o exército para te cobrir a retaguarda se a operação der para o torto. Vais entrar num território sem lei.

— A Teresa d'Ávila está lá, Linc — respondi, retirando a mão dele do meu braço com um puxão firme. — Isso é tudo o que eu preciso de saber sobre a minha nova jurisdição. O Miller olhou para mim a partir da cadeira de rodas, com os cantos da boca a curvarem-se num esgar de fúria militar.

— Eu trato da logística do voo clandestino e do armamento local através dos meus contactos do mercado negro em Banguecoque, Coveiro — disse o sargento, batendo com a mão na perna mecânica. 

— A polícia pode ficar aqui a preencher relatórios de óbito. Nós vamos limpar o terreno à nossa maneira. O Lincoln Spector olhou para nós os dois, completamente paralisado entre o seu dever com o distintivo e a lealdade ao amigo com quem tinha crescido nas ruas de Miami. 

Ele sabia que a lei tinha falhado. Devagarinho, ele deu um passo atrás, fechou a pasta azul de cartão e enfiou-a na gaveta da mesa, trancando-a com a chave. — Eu nunca tive esta conversa convosco — disse o Spector, com a voz rouca. — Se vos apanharem lá fora, os Estados Unidos vão negar qualquer conhecimento da vossa existência. 

Vocês são civis por vossa conta e risco. Que Deus te acompanhe, David, porque a lei civil acabou de te faltar. Não disse mais nada. Empurrei a cadeira do Miller em direção à saída da sala de crise, deixando os detetives e os relatórios inúteis para trás. 

A minha rota agora era o Oriente. Eu ia regressar à minha oficina nas docas, abrir o caixão de ferro falso no chão e recuperar o meu fuzil de precisão Remington M24 e a faca Ka-Bar. Os afegãos que tinham levado a minha noiva iam descobrir muito em breve que os fantasmas de Helmand sabiam viajar sem passaporte.