La Chica de la Cámara de Papi Padrastro Parte 2

Me monté en la almohada más fuerte, más rápido, gimiendo lo suficientemente alto para que el micrófono captara cada sonido húmedo. Mis ojos seguían clavados en su nombre de usuario mientras la mente me rellenaba los espacios en blanco —sus manos grandes agarrándome las caderas, esa voz profunda gruñendo mi nombre real, la polla gruesa que había visto accidentalmente marcada en sus pantalones de chándal el verano pasado cuando pensó que no miraba.

Me corrí tan fuerte que se me nubló la visión, los muslos temblándome, un “Papi—” roto escapándose de mi garganta antes de poder evitarlo.

El chat explotó. Lluvia de dinero. Pero apenas lo noté.

Porque en cuatro horas, Damien —mi padrastro, mi obsesión secreta, mi sucio Papi de internet— llegaría a casa.

Y yo iba a dejar que me destruyera.

Terminé la transmisión con los dedos temblando, las réplicas aún latiendo entre mis piernas. Mi habitación olía a sexo y spray corporal de vainilla. Me quité la tanga empapada y me miré en el espejo de cuerpo entero: mejillas sonrojadas, cabello castaño rojizo revuelto, pezones duros y doloridos.

Cuatro horas.

Tenía cuatro horas para decidir si realmente iba a hacer esto.

Pero incluso mientras lo pensaba, ya estaba caminando hacia el armario, sacando el mismo conjunto de muñeca negra transparente que me había dejado trescientos dólares para ponerme la semana pasada. El que había comprado con su dinero.

Me lo puse, el encaje susurrando sobre mi piel todavía sensible.

Luego bajé las escaleras, con el corazón golpeándome, y esperé en el gran sofá de cuero del salón —el que él siempre usaba para ver fútbol mientras yo fingía no mirarlo.

Abrí un poco las piernas.

Y esperé a que mi padrastro viniera a reclamar lo que ya era suyo.

Revisé el teléfono por centésima vez. Su vuelo había aterrizado hacía veinte minutos. El tráfico desde el aeropuerto a esta hora era ligero. Podría estar aquí en cualquier momento.

El estómago me dio un vuelco de nervios y algo más oscuro, más caliente. La vergüenza me ardía en el pecho, pero solo hacía que el clítoris me palpitara más fuerte. Tenía veintiún años, era legalmente adulta, y seguía viviendo bajo su techo porque mamá insistía en que “la familia se queda junta”. Ella estaba a mitad de camino alrededor del mundo ahora mismo, bebiendo champán en desfiles de moda, completamente ajena a que su marido estaba a punto de llegar a casa y follarse a su hija.

El pensamiento debería haberme enfermado. En cambio, sentí otra oleada de humedad resbalándome por los muslos desnudos. Sin tanga esta vez. Tal como él había exigido.

Los faros barrieron las ventanas delanteras.

Mi aliento se cortó. La puerta del garaje se abrió con un rugido. Oí el ronroneo bajo de su Mercedes negro, luego el silencio cuando el motor se apagó.

Pasos.

Pesados. Seguros. Sin prisa.

La puerta lateral del garaje hizo clic al abrirse. Las llaves cayeron sobre la encimera de mármol de la cocina. Una pausa. Luego el sonido de zapatos de vestir sobre la madera, acercándose al salón.

No me moví. No pude. El corazón me golpeaba tan fuerte que estaba segura de que podía oírlo desde el pasillo.

Apareció en el amplio arco, todavía con su traje gris carbón a medida, la corbata floja, el botón superior desabrochado. Las luces del techo captaron las hebras plateadas en su cabello oscuro en las sienes. A los cuarenta y ocho años, Damien parecía pecado envuelto en tela cara —hombros anchos, cintura estrecha, ese tipo de poder silencioso que hacía callar las salas de juntas. Sus ojos gris tormenta se clavaron en mí al instante.

Y sonrió.

Lento. Depredador. Como si hubiera estado esperando años este momento.

—Bueno —dijo, la voz baja y ronca por el vuelo—, mira a mi buena chica. Exactamente donde te dije que estuvieras.

El calor me inundó la cara. Intenté cerrar las piernas por instinto, pero su mirada se agudizó.

—No —ordenó suavemente—. Las mantuviste abiertas para miles de extraños esta noche. Puedes mantenerlas abiertas para mí.

Tragué saliva y dejé que mis rodillas se abrieran de nuevo. El cuero frío se pegó a mi piel húmeda. Los ojos de Damien bajaron entre mis muslos y vi cómo se le tensaba la mandíbula, el músculo saltando.

—Joder, Riley —murmuró, acercándose—. Ya estás chorreando. ¿Has estado pensando en Papi todo el tiempo que estuve en el aire?

Asentí antes de poder evitarlo, la voz apenas un susurro. —Sí.

—¿Sí, qué?

Los pezones se me endurecieron dolorosamente. —Sí… Papi.

La palabra se sintió diferente ahora —cruda, real, prohibida. Quedó colgando en el aire entre nosotros como humo.

Se quitó la chaqueta del traje, dejándola sobre el respaldo de una silla sin romper el contacto visual. Luego se soltó la corbata por completo y la sacó, dejándola colgar de sus dedos como una promesa.

—Levántate —dijo.

Me puse de pie con las piernas temblando. La camiseta de muñeca apenas llegaba a la parte superior de mis muslos. Damien me rodeó lentamente, como si estuviera inspeccionando algo que acababa de comprar. Cuando se detuvo detrás de mí, su aliento rozó la nuca.

—No tienes idea de cuánto tiempo he querido esto —dijo en voz baja—. Cada vez que desfilabas por la casa con esos pantalones cortos diminutos después de cumplir dieciocho… cada vez que me llamabas “papá” con esa vocecita dulce mientras yo estaba duro como una roca bajo la mesa… me decía que estaba enfermo. Que debería alejarme.

Su mano se posó en mi cadera, cálida y pesada a través del encaje fino. Me estremecí.

—Pero entonces encontré tu canal. Vi esa marca de nacimiento. Te escuché gemir. Y me di cuenta de que eras tan sucia como yo.

Sus dedos bajaron más, trazando la curva de mi culo. Me mordí el labio para no gemir.

—Te dejé propinas porque necesitaba oírte decirlo —continuó, la voz bajando—. Necesitaba verte a mi hijastra abrir las piernas y suplicar por la polla de Papi frente a la cámara. Y lo hiciste. Cada. Maldita. Vez.

Se acercó más hasta que sentí la línea dura de su erección contra la parte baja de mi espalda. Incluso a través de los pantalones, se sentía gruesa. Grande. Mi coño se contrajo alrededor de nada.

—Date la vuelta.

Obedecí, levantando la cabeza para encontrarme con sus ojos. De cerca, olía a colonia cara, combustible de avión y algo más oscuro —hambre masculina pura.

Damien me sujetó la barbilla, el pulgar rozando mi labio inferior. —Todavía puedes decir que no, Riley. Subir las escaleras, cerrar tu puerta con llave, y fingiremos que esto nunca pasó. Incluso seguiré pagando tu matrícula. Sin preguntas.

El corazón me latía desbocado. Esta era mi salida. La última elección cuerda.

Pero mi cuerpo ya había tomado la decisión.

Me incliné hacia su tacto, la voz temblando pero clara. —No quiero decir que no… Papi.

Sus ojos se encendieron de calor. El pulgar sobre mi labio presionó más fuerte, luego se deslizó dentro de mi boca. Lo chupé por instinto, la lengua girando como hacía frente a la cámara cuando fingía que era una polla.

—Joder —gruñó—. Qué boquita más codiciosa.

Sacó el pulgar con un chasquido húmedo y lo reemplazó con sus labios.

El beso no fue suave. Fue cuatro años de hambre contenida cayendo de golpe. Su boca se apoderó de la mía, la lengua empujando entre mis labios, saboreándome como si me poseyera. Gemí dentro del beso, las manos apretando su camisa de vestir. Sabía a menta y a pecado. Una mano grande se enredó en mi cabello castaño rojizo, inclinando mi cabeza exactamente como quería mientras la otra me agarraba el culo, pegándome contra su polla.

Cuando por fin rompió el beso, ambos estábamos respirando con dificultad.

—De rodillas —ordenó.

Me hundí sin dudar, la alfombra suave bajo mis espinillas. Damien se alzaba sobre mí, desabrochando el cinturón con lentitud deliberada. El clic metálico envió otra oleada de humedad por mis muslos. Se liberó y mis ojos se abrieron de par en par.

Su polla era incluso mejor de lo que había fantaseado —gruesa, larga, con una ligera curva hacia arriba y una vena gruesa recorriendo la parte inferior. La cabeza ya brillaba con precum, hinchada y oscura. Parecía obscena, perfecta, y mucho más grande en la vida real que en mis fantasías nocturnas. Se me hizo la boca agua a pesar de la vergüenza retorciéndose en el estómago. Esta era la polla de mi padrastro. El mismo hombre que me arropaba cuando estaba enferma. Y ahora estaba a punto de adorarla como la zorra de cámara desesperada que era.

—Abre —dijo, la voz ronca.