Capítulo 3

Viola estava parada em frente ao espelho pequeno de seu quarto com os dedos tocando de leve o maxilar.

Ontem, logo depois que a mão da mãe dela tinha estalado em seu rosto, ela correu pro banheiro e cobriu desesperadamente a marca vermelha irritada com uma base barata. Agora, com a maquiagem lavada, um roxo azulado e amarelado bem fraquinho manchava a sua pele pálida.

Um riso quieto e triste escapou de seus lábios. A mãe dela ia à igreja todo santo dia, rezando pra Deus manter pecadores e imundície longe da família, mas nunca hesitava em bater na filha caçula.

Viola nunca tinha usado um vestido curto na vida. Mas, no exato segundo em que a Vanessa falou que tinha achado aquele vestido vermelho baratinho em seu armário, a mãe acreditou cegamente. Sem perguntas. Sem chance de falar. A Vanessa podia desfilar pela casa de vestido curto e colado o dia todo e ainda ser chamada de perfeita, enquanto Viola era sempre a pecadora imunda.

Sempre foi assim. Por isso ela aprendeu a evitar todo mundo, sempre que dava.

Ela soltou a mão e puxou a gola do suéter cinza largo mais para cima.

O quartinho dela estava congelando de manhã cedo, mas o frio em sua pele não era só por causa da temperatura. Toda vez que a mente dela voltava para o terraço na noite passada, uma onda nova de arrepios pinicava por seus braços.

Seu irmão postiço.

Quando sua mãe casou com o Rafael, trazendo uma Viola de doze anos para aquela mansão gigantesca, uma parte pequena e ingênua dela tinha criado esperança. Um irmão postiço mais velho podia significar alguém que a protegeria. Mas o Sebastian nunca visitava. Ou talvez visitasse, e ela simplesmente nunca soubesse. A Vanessa já tinha conhecido ele antes, mas Viola nunca o tinha visto pessoalmente até ontem.

Ela só o conhecia pelos cochichos dos funcionários.

Chamavam ele de monstro. Um rei do cartel que não devia satisfação para ninguém, que tinha construído o próprio reino no escuro em vez de sentar na cadeira do pai. Um açougueiro, uma das empregadas tinha dito uma vez, e logo em seguida fez o sinal da cruz, como se a palavra sozinha pudesse invocar ele.

E aí tinha a outra história. Aquela que a Viola tinha ouvido sem querer no inverno passado, com as mãos enterradas na água com sabão na pia da cozinha, tão invisível que as empregadas esqueceram que ela estava ali.

Rafael tinha cansado de esperar o filho voltar para casa, então mandou seis dos próprios homens para buscá-lo. Para arrastar o jovem rei de volta para aquela mansão querendo ele ou não.

Nenhum deles passou dos portões do Sebastian.

Uma semana depois, uma encomenda chegou na casa. Uma caixa de presente, endereçada pessoalmente ao Rafael. Dentro, embaladas direitinho no gelo, estavam seis cabeças. E um bilhete, escrito à mão pelo próprio Sebastian.

"Parem de mandar gente para me buscar. Fica uma bagunça."

Uma das empregadas conhecia um dos seis. Ela não voltou para o trabalho por um mês. E o Rafael, diziam, não surtou quando abriu a caixa. Ele só fechou a tampa e acendeu um charuto, como um homem que finalmente entendeu no que o filho tinha se transformado.

Viola tinha dito para si mesma que era só história. Funcionários exageravam e histórias cresciam conforme eram contadas.

Então, na noite passada, ele tinha olhado para ela no escuro, e ela acreditou em cada palavra.

Porque o cartel dele fazia pessoas desaparecerem e famílias inteiras sofrerem, e os homens que se opunham a ele não tinham sepultura. Todos naquela casa sabiam disso, mas ninguém jamais disse isso em voz alta.

Ela espantou o pensamento, pegou um livro de bolso gasto na mesinha de cabeceira e saiu de fininho do quarto.

Mantendo a cabeça baixa, ela foi navegando pelos corredores enormes e silenciosos. Viola só queria um lugar para se esconder antes da Vanessa acordar e o tormento diário começar.

Ela entrou esgueirada na biblioteca.

Era uma sala enorme de dois andares com cheiro de papel velho e madeira escura. A Viola achou uma poltrona de couro grande com encosto alto enfiada no canto mais afastado, encolheu as pernas embaixo de si e abriu o livro.

Por um instante, teve paz. Mas aí as portas pesadas de carvalho se abriram com um estalo e Viola travou, com os dedos apertando as pontas do livro.

Passos pesados e sem pressa cruzaram o piso de madeira. Não era o clique seco dos saltos da Vanessa.

— Fala para o Mateo resolver isso. — Uma voz áspera deu um comando.

Era Sebastian.

Viola parou de respirar. Ela afundou mais na poltrona de couro, rezando para o encosto alto esconder ela totalmente.

— Não. — Sebastian continuou, frio e desprovido de emoções, enquanto falava no celular.

— Eu não quero saber qual desculpa ele deu. Desculpa não traz minha mercadoria de volta.

Uma pausa. Ela quase conseguia ouvir o silêncio do outro lado, o medo que vinha nele.

— Escuta aqui. — Sebastian falou, diminuindo o tom de voz e ficando mais suave. De algum jeito aquilo era pior.

— Ele pode me dar a mercadoria, ou pode me dar a vida dele. Ele tem até o amanhecer. O Enoch vai buscar o que quer que ele escolha.

O celular fechou com um clique.

Viola ficou perfeitamente imóvel na poltrona, com o coração disparado. Ele tinha acabado de mandar matar um cara do mesmo jeito que outros homens pediam café. Sem raiva e sem estresse. Era como se fosse apenas uma tarefa matinal.

O silêncio caiu sobre a biblioteca. Ela esperou os passos dele irem embora. Em vez disso, ouviu o tinido suave de vidro batendo em cristal. Ele estava servindo uma bebida.

— Se você vai ficar se escondendo na minha casa, doçura — a voz áspera dele viajou pelo quarto silencioso, soando totalmente entediada —, você precisa aprender a respirar mais baixo.

O coração da Viola despencou no estômago.

Ela fechou os olhos com força, com as mãos tremendo, e aí desceu as pernas devagar e levantou da poltrona.

Sebastian estava parado perto de um carrinho de madeira escura do outro lado da sala. Sem paletó. Usando uma camisa preta de botões, com as mangas arregaçadas até os antebraços, revelando veias grossas e cicatrizes antigas. Ele segurava um copo com líquido âmbar numa das mãos.

Ele não pareceu surpreso ao vê-la. Só tomou um gole devagar, com os olhos afiados pregando ela no lugar.

— Desculpa. — Viola gaguejou, apertando o livro contra o peito.

— Eu não quis atrapalhar. Eu já estou—

— Indo embora. — Ele completou por ela.

Ela assentiu, com os olhos no chão e o rosto esquentando. Então saiu apressada de trás da poltrona, praticamente abraçada nas estantes de livros, desesperada para escapar do peso sufocante da presença dele.

— Para.

Viola travou na hora. Os tênis rangeram contra a madeira, mas ela não virou para trás.

Ela ouviu o tinido leve do copo dele sendo colocado na mesa. Depois, passos lentos e pesados se aproximando. Ele deu a volta até parar bem no campo de visão dela, bloqueando a saída.

Viola manteve o queixo abaixado, encarando o botão do meio da camisa escura dele.

Sebastian não falou nada de início. Ele só ficou ali, alto e imponente, invadindo o espaço sem sequer encostar nela. E então, ele inclinou a cabeça, com o olhar percorrendo o rosto dela na luz da manhã.

Os olhos dele pararam na bochecha esquerda dela.

— Olha para cima.

A respiração dela falhou, e as mãos apertaram mais o livro.

— Eu realmente devia...

— Eu não vou falar duas vezes.

Tremendo, ela ergueu a cabeça devagar, com os olhos violeta encontrando o âmbar dele.

Sebastian encarou o roxo meio amarelado na pele pálida dela. A expressão dele não mudou. Não teve nada de pena, e nenhum cuidado fofo. Ele estudou aquilo por um longo e silencioso momento, com a precisão fria e cirúrgica de um homem lendo um rótulo. A pele da Viola se arrepiou sob o peso daquele olhar, e só então ele falou:

— Quem bateu em você? — Ele perguntou, com a voz desprovida de emoções.

O estômago da Viola revirou. Ela levantou a mão rapidinho, puxando uma mecha grossa do cabelo escuro para a frente para esconder o maxilar.

— Ninguém. Eu... eu bati o rosto numa porta.

Sebastian soltou um resmungo curto e sem graça. Ele enfiou uma mão no bolso, olhando para ela de cima como se ela fosse a pior mentirosa que ele já tinha visto.

— Uma porta. — Ele repetiu seco.

— Ah, claro. Porque portas deixam marcas de dedos.

Viola corou, descendo o olhar para o peito dele. A garganta dela ficou apertada. Ela odiava que ele tivesse visto aquilo. Odiava que ele soubesse.

— Está tudo bem. Não dói. — Ela sussurrou.

— Eu não perguntei se doía. Eu perguntei quem fez isso. — Ele respondeu sem dar importância.

— Não importa.

— Foi a sua mãe? Ou sua irmã? — Os olhos dele se estreitaram um pouco.

— Por favor. Só deixa isso pra lá. Eu já estou acostumada. — Ela disse, dando um passinho para trás.

Alguma coisa se moveu por trás dos olhos dele com aquilo.

Ele fechou a distância que ela tinha criado com um passo sem pressa, e a mão dele subiu.

Viola travou.

Os dedos dele acharam o queixo dela, empurrando o rosto dela para cima, na direção da luz da manhã. O aperto dele era firme. Aquele tipo de aperto que dizia que o rosto dela ia ficar exatamente onde ele colocasse.

E então, o polegar dele contornou a borda da marca amarelada.

Devagar. Seguindo a bordinha que estava sumindo, sem apertar o centro sensível nem uma vez. Uma passagem calculada, e ela entendeu com um choque pequeno e tonto que ele estava sendo cuidadoso. Sebastian Hierro, o açougueiro das histórias dos funcionários, estava tocando no roxo dela como se estivesse tentando não machucá-la.

Os olhos dela a traíram e subiram para os dele.

Ele já estava olhando para ela, e dessa vez ele não desviou o olhar. Sustentou o contato enquanto o polegar terminava o caminho ao longo da borda da marca, mandão e gentil ao mesmo tempo, e o coração dela bateu tão forte que ela tinha certeza de que ele conseguia ouvir.

— Você deixa eles te tratarem feito um cachorro de rua. — Ele acabou dizendo, com a voz caindo num sussurro áspero e cruel.

— Não é de admirar que você se assuste com a própria sombra.

As palavras arderam, atingindo ela bem no peito.

Não houve resposta. Ela sabia que era fraca, que não sabia como revidar. Viola tentou baixar o olhar, se esconder, mas os dedos dele seguravam o queixo dela exatamente onde ele tinha colocado. Ela nem conseguia desviar o olhar dele.

Então ela só ficou ali, presa na pegada dele, se sentindo mais exposta do que nunca na vida.

Sebastian a observou por um longo momento, só até seu polegar sair da pele dela. Ele soltou o seu queixo e deu um passo para o lado, liberando o caminho para a porta.

— Anda, vai. — Ele a dispensou, com o tom voltando para um arrastado frio.

Viola não o encarou mais. Ela passou apressada por ele, praticamente correndo para fora da biblioteca.

Deu dez passos pelo corredor antes de encostar as costas na parede fria e escorregar até o chão. A bochecha ainda formigava onde o polegar dele tinha estado. A respiração vinha em puxadas curtas e rasas.

E, na luz do dia, com as cicatrizes, os olhos frios e a voz reta, ele a tinha deixado mais confusa com a gentileza daquele toque do que qualquer crueldade jamais conseguiria.

Parecia um homem contando alguma coisa, como se ele estivesse memorizando cada marca na pele dela e guardando numa gaveta para depois.

Esse pensamento a aterrorizou mais do que qualquer outra coisa.