Proibida Pelo Seu Irmão Postiço Mafioso

O roxo no pulso da Viola tinha virado um tom preto arroxeado da noite para o dia, e as mangas de seu suéter largo eram o que escondia aquilo.

Ela puxou a lã para baixo, cobrindo os nós dos dedos enquanto atravessava o corredor da mansão dos Hierro, mantendo a cabeça baixa e deixando o cabelo cair em volta do rosto. Se ficasse quieta e invisível, talvez a noite passasse sem ter sangue.

— Endireita essa postura, Viola. E pelo amor de Deus, ajeita esse cabelo. Você parece que saiu de uma sarjeta. — A voz da Octávia cortou o corredor, tão fria e educada quanto o piso de mármore.

Viola deu um tranco e enfiou uma mecha de cabelo escuro atrás da orelha.

— Desculpa, mãe.

Vanessa passou raspando por ela, cheirando a perfume caro, toda plena num vestido azul noite coladinho. Então ela parou e se virou. Tinha alguma coisa vermelha balançando em seus dedos.

Um minivestido vermelho neon bem baratinho.

— Mãe. Olha o que eu achei no guarda-roupa da Viola. —Vanessa falou na maior tranquilidade.

O peito da Viola apertou. Ela encarou o tecido vermelho e, por um segundo, o ar sumiu de seus pulmões. Ela nunca tinha visto aquele vestido na vida.

A expressão da Octávia fechou na hora quando ela olhou aquilo.

— O que é isso?

— Vermelho, Viola? — Vanessa inclinou a cabeça, transbordando falsa preocupação.

— Onde exatamente você estava planejando usar isso?

A Viola negou com a cabeça, dando um passinho para trás.

— Mãe, não é meu. Eu não—

Estalo.

O tapa jogou a cabeça dela pro lado.

Por um instante, só deu para ouvir o zumbido nos ouvidos dela. A bochecha pegava fogo, os olhos ardiam, e o gosto de ferro subiu na boca. Ela não tocou o rosto e não chorou. Chorar só piorava as coisas.

A mãe dela deu um passo à frente, com o lábio curvado num nojo só.

— Eu vou à igreja. Peço a Deus todo santo dia para manter a imundície longe desta família. E é isso que você traz para dentro da minha casa.

Viola ficou encarando o chão, respirando rasinho, com a vergonha subindo quente pelo pescoço. Atrás do ombro da Octávia, Vanessa sorria. Um sorriso de canto de boca, satisfeito, tipo quem acabou de ganhar alguma coisa.

— Vai se arrumar. — Ordenou Octávia.

— Depois de passar anos longe, seu irmão postiço chega hoje. Se não fosse pelo Rafael, eu nem deixaria você aparecer. Não sei por que ele quer você lá só para nos envergonhar. — Disse ela, olhando Viola de cima abaixo.

Vanessa deixou o vestido escorregar dos dedos em cima de uma cadeira, soltando um suspiro abafado e divertido.

— Não me faça passar vergonha hoje à noite. Não fale nada a menos que falem com você. — A mãe avisou.

— Sim, mãe.

Lá em cima, Viola encostou um pano gelado e úmido na bochecha e encarou os próprios olhos no espelho. A marca vermelha já estava ficando mais fraca. De manhã estaria fraquinha o suficiente para esconder com uma camada de base barata. Marcas no rosto eram falta de educação naquela casa. Marcas em qualquer outro lugar não importavam.

Ela puxou a manga de volta para cobrir o roxo e ajeitou direito.

Um dia, ela jurou para si mesma que iria embora daquela casa e nunca mais voltaria. Ela só ainda não sabia como. Mas aquele pensamento pequenininho era a única coisa que fazia ela descer as escadas.

O jantar estava sufocante. Rafael Hierro estava sentado na cabeceira da mesa, mais velho do que ela lembrava, mais lento, mas com os olhos rastreando tudo. Ninguém falava muito, havia apenas o barulho dos talheres e do relógio na parede. Viola mantinha os olhos no prato e as mãos no colo, com as mangas puxadas bem para baixo.

De repente, as portas se abriram, e o ar sumiu da sala.

Todas as cabeças na mesa se viraram para a entrada.

O homem que estava parado ali não entrou no cômodo, ele engoliu o cômodo. Quase um metro e noventa de altura, ombros largos, com aquela musculatura densa e pesada de um carrasco espremida num terno escuro. Ele não parecia nem um pouco civilizado com aquilo.

Viola nunca tinha o visto na vida, mas o clima da sala disse quem ele era. A mãe dela endireitou a postura. Os olhos do Rafael ficaram afiados. E, do lado dela, os lábios da Vanessa se abriram num suspiro suave e faminto.

— Sebastian. — Ela suspirou, mal fazendo som.

Aquele era Sebastian Cain Hierro, seu irmão postiço. Aquele de quem os funcionários cochichavam.

O estômago da Viola despencou. Então era ele.

Ele ignorou todo mundo e só parou na ponta da mesa onde o Rafael estava.

— Você está atrasado. — Rafael disse, com a voz grossa e pesada de autoridade.

— E você ainda está respirando. — Sebastian respondeu, na maior tranquilidade, displicente, completamente sem calor nenhum.

— Cada um tem suas decepções.

O maxilar do Rafael travou, mas ele não rebateu.

Sebastian puxou a cadeira bem em frente à Viola e se jogou pesado nela, com os braços apoiados na mesa. Ele parecia entediado, como alguém que queria botar fogo na casa com todo mundo dentro.

Viola manteve os olhos no prato. O coração batia rápido demais, e ela não conseguia fazer parar.

— Sebastian. — Vanessa se inclinou para frente o suficiente para mostrar o decote do vestido, falando com uma voz mais doce do que o mel.

— Quanto tempo. Você parece... bem.

Os olhos dele foram para ela. E devagar, desceram do rosto dela até o decote e subiram de novo. O lábio dele se curvou de leve, como quem sentiu um cheiro ruim.

— Não faz isso. — Ele disse.

A Vanessa piscou.

— Não o quê?

— Isso aí. — Ele estalou dois dedos na direção dela, já virando o rosto e tirando um isqueiro de prata do bolso.

— É vergonhoso de assistir.

A mesa inteira silenciou. O rosto da Vanessa endureceu, com um vermelho manchado subindo pelo pescoço. A boca da Octávia virou um traço só, mas nem ela se meteu.

Então, os olhos da Vanessa encontraram os da Viola do outro lado da mesa. Afiados de humilhação. Procurando onde despejar aquilo.

Viola conhecia aquele olhar. Nunca acabava bem para ela.

— Viola. — A voz da Vanessa voltou a ser mel, daquele tipo que sempre vinha logo antes da facada.

— Sirva o vinho. Ou ficar sentada quietinha é a única coisa que você consegue fazer?

A mãe dela não falou nada. Afinal, ela nunca serviria o próprio vinho enquanto a Viola estivesse ali respirando.

Viola levantou e pegou a garrafa. Como era mais pesada do que parecia, ela precisou usar as duas mãos; e quando esticou o braço para encher a taça do Rafael, a manga subiu uns dois dedos.

Ela sentiu aquilo acontecer. Largou a garrafa rápido e puxou a lã de volta para o lugar, com o rosto pegando fogo.

Ninguém ousou dizer algo, Rafael sequer lhe dedicou um olhar. O sorriso da Vanessa ficou pontudo nas pontas, como se ela tivesse sentido o cheiro de algo e guardado aquilo para usar depois.

— A menina é desastrada, ela esbarra nas portas. — A mãe disse na maior naturalidade, pegando a taça dela.

Do outro lado da mesa, o isqueiro de prata tinha parado de girar.

Os olhos do Sebastian estavam no pulso dela, no lugar onde a lã tinha escorregado. Então, devagar, eles subiram para o rosto da Viola, e pela primeira vez desde que tinha entrado ali, ele de fato olhou para ela.

Os olhos dele eram de um âmbar marcante e inacreditável. Frios. Afiados. Predatórios. Eles percorreram o rosto pálido dela, demoraram um segundo nos lábios nervosos e travaram nos olhos violeta da Viola.

Ela travou. Não conseguia respirar e nem desviar o olhar. As pessoas sempre desviavam o olhar dos olhos dela. O Sebastian não, ele olhava para ela como se ela fosse algo que ele tinha acabado de decidir abrir.

— Quem — ele falou por fim, com a voz grossa e áspera, envolvendo o quarto que nem uma ameaça —, é essa?

Ele não apontou. Nem piscou.

— Minha filha caçula, a Viola. — Octávia respondeu, com a voz tensa de irritação.

Sebastian ergueu uma sobrancelha.

— Eu não sabia que você tinha outra filha.

— Ela era tímida quando você morava aqui. Não conhecia ninguém antes de você sair de casa. — A mãe falou rápido.

O canto da boca dele deu uma tremida, um sorrisinho de canto que não chegou aos olhos apareceu. Ele se inclinou para frente nos cotovelos.

— Viola. — Ele repetiu baixinho, fazendo o nome dela soar perigoso.

Ela não conseguiu responder. Suas mãos tremiam no colo.

Ele segurou o olhar dela por mais um segundo agonizante, depois encostou para trás e quebrou o contato.

— Uma coisinha quietinha, né? — Sebastian murmurou, tirando um cigarro do bolso.

Então riscou o isqueiro de prata e acendeu, com a chama dançando entre os dedos longos e cicatrizados enquanto ele soltava a primeira baforada fina de fumaça.

Viola manteve os olhos baixos, mas sentiu a mudança na mesa de qualquer jeito. Quando teve coragem de dar uma olhada, o sorriso da Vanessa tinha ficado duro de incredulidade, como se ela não entendesse o que acabou de acontecer. E, do lado dela, a mãe encarava a Viola com um brilho frio e mortal nos olhos.

Viola conhecia aquele olhar. Ela tinha crescido debaixo dele. Significava castigo, e que ela ia pagar por aquilo mais tarde. Por ter chamado atenção, por ter ousado existir bem onde os olhos do Sebastian Hierro decidiram pousar.

O corpo dela entendeu antes da mente. Os ombros deram um solavanco, um recuo pequeno e indefeso que ela não conseguiu conter, e as unhas cravaram meias-luas nas palmas das mãos debaixo da mesa.

Ela se obrigou a ficar quieta, e forçou o olhar de volta para o prato.

A conversa recomeçou ao redor deles, devagar e sem jeito. As tentativas frágeis e desesperadas da Vanessa de puxar a atenção dele de volta. O Rafael perguntando sobre as cargas, enquanto Octávia ria de coisas que não tinham graça nenhuma.

Viola encarou o prato e rezou para o coração acalmar. Mas não adiantou. Ela conseguia sentir o peso dos olhos dele, ignorando totalmente a irmã bonita, fixados na quieta e aterrorizada.

O jantar finalmente havia terminado. Sebastian levantou primeiro, e a mesa pareceu se levantar meio segundo depois, como se o recinto inteiro obedecesse a ele.

— E então? Vai ficar? — Rafael perguntou, olhando para o filho.

Sebastian abotoou o paletó. O olhar dele passou uma vez pela mesa, entediado, e por um breve segundo, pousou nela.

— Essa casa talvez não me deixe entediado. — Respondeu ele.

Então ele foi embora, e todos lembraram como se respirava.

Todo mundo naquela mesa ouviu um homem falando de negócios. Sobre qualquer coisa que mantivesse um príncipe do cartel entretido.

Mas a Viola ficou sentada ali tremendo, com o pulso latejando embaixo da lã, e ela soube, com uma certeza que revirava o estômago, que ele não estava falando de negócios.

Ser notada pelo Sebastian Hierro não parecia nem um pouco com um elogio, era como ser uma presa.