LOGINADRIANNA
« Son bassin était brisé, son utérus endommagé. Papa a dit qu'elle n'aurait peut-être jamais d'enfants. À cause de toi. »La pièce pencha. Ma vision se brouilla. « Non », murmurai-je. « Ce n'est pas… Clarissa ? »Clarissa se couvrit le visage, des larmes coulant entre ses doigts. « Je ne voulais pas que tu le saches », sanglota-t-elle. « Ce n'était pas ta faute. S'il te plaît, Adri, regarde-moi… »Mais elle avait tort. C'était ma faute. Chaque parcelle de mon être le ressentait.« Je… je ne savais pas », ai-je réussi à dire, mais ma voix était à peine perceptible. « Tu aurais dû me le dire. »« Je ne voulais pas te perdre à nouveau », dit-elle en larmes.Ces mots m'ont brisé. J'ai reculé en titubant, la poitrine haletante, l'esprit en proie à la culpabilité et à l'incrédulité.« Adri… » Clarissa tendit la main vers moi, mais je me suis éloignée en secouant la tête.« Je ne peux pas, j’aiL'odeur du café frais et du pain grillé emplissait la salle à manger, la lumière du soleil se déversant à travers les hautes fenêtres sur la longue table en chêne. Béatrice était assise à la droite de son mari, remuant son thé avec un soin distrait, tandis qu’il parcourait le journal du matin, ses lunettes baissées sur son nez.En face d'eux, Luisa répartissait nonchalamment des œufs brouillés dans son assiette, sans vraiment manger. Seul le cliquetis des couverts rompait le silence.Carlo plia son journal et jeta un coup d'œil au siège vide en face de Luisa. « Clarissa ne nous rejoint plus ? »Béatrice soupira doucement, beurrant ses tartines d'un geste distrait. « Elle manque beaucoup les petits-déjeuners et les dîners en famille ces derniers temps. Elle préfère manger seule, à l'étage. »Carlo fronça les sourcils. « Ça ne lui ressemble pas. »Luisa repoussa légèrement son assiette, l'appétit perdu. « Elle m'évite », dit-elle doucement.
KIRANDe la vapeur s'échappait encore faiblement de la porte de la salle de bain, embuant les bords du grand miroir de ma chambre en attique.Je me tenais devant, un short tombant sur les hanches, les cheveux noirs humides et lissés en arrière. Derrière moi, la ville s'étendait à travers les baies vitrées – l'Italie scintillant sous la pluie de minuit.Mon reflet me fixait, ses angles aigus adoucis par la fatigue. Puis mon regard se posa sur la fine cicatrice pâle qui traversait ma poitrine en diagonale.Pendant un long moment, je l'ai simplement regardé. Mes doigts se sont levés, traçant la marque lentement, distraitement – du bout des doigts effleurant la crête de peau qui ne cicatrisait jamais complètement. Une douleur vacillait derrière mes yeux, silencieuse mais indubitable — pas seulement la douleur d’une chair déchirée, mais un souvenir qui perçait.---FLASHBACKLe monde sentait l’asphalte mouillé
Quarante-cinq minutes plus tôt.La voiture noire s'arrêta doucement sous les projecteurs de l'hôpital. À l'arrière, le silence régnait, à l'exception du faible bruit du moteur tournant au ralenti.De là où il était assis, il pouvait la voir — Clarissa Rossi — traverser d’un pas rapide l’entrée principale, tenant un petit bouquet.« Elle est de retour », dit son assistant depuis le siège conducteur. « On y va quand même, patron ? »« Pas encore. » Son ton était calme, mais son regard restait fixé sur les portes. « On attendra qu'elle parte. »Un instant de silence, la douce lueur du tableau de bord étant la seule lumière à l'intérieur de la voiture.Le téléphone vibra. Il regarda l'écran, l'ouvrit avec son pouce, la voix tremblante lorsqu'il répondit. « Parle. »« Patron, c'est urgent. J'ai besoin de vous sur le chantier… » dit une voix masculine saccadée au bout du fil.« Je serai là dans deux heures », répondit-il sans hésiter. « Occupez-vous-en jusque-là. »« Deux heures ? » insista
Trois semaines plus tard. La villa Rossi n'avait jamais été aussi silencieuse. Même le doux bruissement des oliviers ne parvenait pas à combler l'étrange silence qui s'y était installé. Mais lorsque la voiture noire est finalement entrée dans la cour, le silence s'est brisé - faiblement, doucement - comme la lumière du soleil perçant le brouillard. La voiture s'est arrêtée lentement devant la porte d'entrée, deux infirmières en sortant en premier. Chacun portait un petit sac de transport sécurisé : une couverture rose, une couverture bleue. L'air était chargé d'une attente silencieuse tandis que la famille se rassemblait à l'entrée. Vittoria se tenait à côté d'elle, le sourire tremblant. « Ils sont enfin rentrés », murmura-t-elle. Clarissa hocha la tête, la voix tendue. « C'est elle qui aurait dû les porter. » « Signora », dit doucement l’une des inf
Le bourdonnement de l'unité de soins intensifs néonatals était doux mais incessant : des machines soufflaient pour les petits et les fragiles. Clarissa se tenait devant la vitre, les paumes jointes, observant les jumeaux dans leurs incubateurs. Si minuscules. Tellement parfait. Les larmes brouillèrent sa vision avant même qu'elle ne réalise qu'elle pleurait. « Magnifiques, n'est-ce pas ? » La voix était douce, familière. Zia Vittoria. Clarissa ne se retourna pas immédiatement. Sa gorge lui serra lorsqu'elle parla enfin. « Elle aurait tout donné pour les voir », murmura-t-elle. « Et maintenant… on ne sait même pas si elle en aura un jour l'occasion. » Vittoria vint se placer à côté d'elle, posant une main sur l'épaule de Clarissa. « Non dire così », dit-elle doucement. « Il ne faut pas perdre espoir. Elle est forte. Elle les tiendra toute seule un jour, tu verras. »
« Pion en e4. » La voix de l'homme était calme et posée, chaque mot aussi précis que le mouvement de sa main. La bille atterrit sur l'échiquier avec un léger clic. En face de lui, le vieil homme haussa un sourcil. « Début audacieux. » Il imita le coup. « Pion en e5. » Ils étaient assis l'un en face de l'autre dans une pièce trop élégante pour le bruit — étagères en acajou, faible lumière des lampes, le léger parfum de cigares depuis longtemps brûlés. Entre eux, l'échiquier brillait sous une lumière ambrée, les pièces en plein combat, chaque mouvement étant une conversation déguisée. « Cavalier en f3. » Il se pencha légèrement en arrière, les yeux fixés sur l'échiquier. « La prévisibilité tue l'ambition. » Le vieil homme ricana. « Et l'insouciance tue les dynasties. » « Ça dépend », répondit-il d'un ton calme. « De qui joue. » Le coup suiv







