JE TE VEUX TELLEMENT

SANAAJe suis ce qu’on appelle une femme fiable.Toujours à l’heure. Toujours prête. Toujours polie.Directrice financière d’un grand groupe pharmaceutique. Trente-quatre ans.Solide, précise, efficace.C’est ce qu’ils voient.Mais moi, je ne sens plus rien.Je ne sais plus depuis quand je ne me suis pas sentie vivante.Pas fatiguée. Pas triste. Juste… comme en veille.Tout fonctionne. Rien ne vibre. Rien ne brûle.Je survole ma vie, fantôme de moi-même.Je m’efface dans mes routines.J’ouvre mon agenda chaque matin, et chaque jour ressemble au précédent : réunions, rapports, chiffres, décisions.Des chiffres qui s’additionnent, mais qui ne racontent rien de mon histoire.Je suis devenue une machine, performante, insensible.Alors quand ils m’ont proposé trois jours de formation à Rome, j’ai accepté.Pas parce que j’avais le temps, loin de là.Mais parce que j’espérais qu’au moins, quelque part dans cette parenthèse, quelque chose craque.Que je sente enfin la vie revenir.Ou qu’au mo

SANAAIl dégrafe ma robe avec impatience, la fait tomber au sol en un voile fragile qui ne protège plus rien.Je suis nue devant lui, vulnérable, offerte, mais aussi forte, brûlante.Ses yeux noirs m’avalent, me consument.Il me déshabille du regard, mais aussi avec ses mains qui sculptent mon corps, caressent chaque courbe, chaque creux.Je m’allonge sur le lit, ses lèvres posées sur les miennes dans un baiser à la fois tendre et bestial, un mélange d’attachement et de possession.Sa bouche s’écrase contre la mienne dans un baiser vorace, sauvage, presque féroce.Plus de mots. Plus d’attente.Il n’y a que l’urgence du désir, celle qui gronde depuis la première seconde où nos regards se sont croisés.Ses mains s’emparent de ma taille, glissent sous ma robe, remontent brutalement jusqu’à mes hanches.Il agrippe ma culotte, la déchire sans hésiter. Le tissu glisse le long de ma jambe, sans cérémonie.Je halète.— Tu sais ce que tu fais ? grogne-t-il contre ma gorge qu’il mord à pleine d

SANAAJe n’ai pas besoin d’ouvrir les yeux pour savoir qu’il est encore là.Son bras m’entoure comme une entrave douce.Son torse contre mon dos est chaud, ferme.Et entre mes cuisses, je sens encore les traces de lui.Il ne dort pas.Je sens son souffle chaud contre ma nuque.Et ce poids, là, contre mes fesses : Vivant , réveillé , affamé.Je bouge légèrement, juste ce qu’il faut pour le provoquer, pour qu’il se plaque un peu plus.Sa main glisse sur mon ventre.Ses doigts descendent.— Tu veux recommencer, murmure-t-il.— Oui.Je me retourne, grimpe sur lui.Il n’y a plus de mots. Plus de conscience.Juste le besoin.Je le guide en moi, lentement.Il grogne, sa bouche ouverte sur mon cou, ses mains accrochées à mes hanches.Cette fois, c’est lent, profond, enveloppant.Ses yeux sont dans les miens, et j’y lis quelque chose qui me fait peur.Je bouge contre lui, je me cambre, je me serre, et il me suit.Chaque coup de rein est précis, intense, maîtrisé.Quand je viens, je me mords la

SANAADemain, je m’envole. Je quitte cette ville, cette cage où il m’a enfermée corps et âme. Demain, c’est fini. Ou du moins, c’est ce que je me répète, parce qu’au fond, je sais que rien ne s’efface si facilement.Je me réveille avec le goût âcre de lui sur ma peau, un souvenir brûlant qui colle à mes pensées comme une marque indélébile. Une brûlure sourde, une promesse cruelle qu’il a laissée au creux de mon corps, et qui pulse encore sous mes doigts tremblants.Je traîne mes pas jusqu’à la formation, dernier jour, dernière heure. Sa voix est lointaine, un murmure glacial qui se fraie à peine un chemin dans le brouillard de mon esprit. Je ne vois que lui. Sa silhouette parfaite, cette ombre découpée dans la lumière crue de la salle, puissante et menaçante. Son regard me dévore, m’enchaîne, même dans son silence.Quand la session s’achève enfin, il est là, immobile, une statue de pouvoir et de désir contenu.— J’ai quelque chose à te montrer, murmure-t-il, sa voix grave éraillée par

CamilleL’hôpital, la nuit, a une odeur différente. Moins âcre, moins saturée par le désinfectant qu’en journée, comme si les murs eux-mêmes retenaient leur souffle. Les couloirs semblent plus longs, les plafonds plus hauts, et chaque ombre s’étire sur le carrelage comme pour remplir le vide. Les sons sont rares, étouffés, presque discrets : le roulement lointain d’un chariot que je devine plus que je ne vois, le bip régulier d’un moniteur qui pulse quelque part derrière une porte close, le soupir discret d’un ascenseur qui s’ouvre au bout du couloir. Même mes propres pas paraissent plus mesurés, absorbés par cette atmosphère en suspens. J’aime cet entre-deux, cette impression que le temps ralentit juste pour ceux qui savent écouter. C’est mon territoire.Je marche, le dossier serré contre ma poitrine comme un ancrage, quand une silhouette attire mon regard, au détour d’une chambre. Lui. Le docteur Morel. Il sort lentement, refermant la porte derrière lui avec un geste sûr, presque ab