LOGINRafael Ventura Uma semana. Foram sete dias e sete noites arrastando a minha alma pelo inferno de um quarto de hospital em São Paulo. Sete dias engolindo o veneno da minha própria impotência enquanto olhava para a minha filhinha de seis anos ligada a tubos, com uma cânula de oxigênio no nariz e a vida por um fio por causa de uma substância tóxica colocada friamente no seu corpo. Saber que a minha menina tinha sido envenenada me deixou louco. A fúria que queimava no meu peito não era a raiva comum de uma briga de posseiro ou de disputa de terra na divisa; era um ódio cego, primitivo, visceral. Uma sede de sangue que me consumia de dentro para fora a cada batimento cardíaco. E na minha mente, gravado a ferro e fogo, vinha um único nome, uma única cara: Eduardo Soares. Aquele desgraçado. Aquele monstro sem alma, um desgraçado, capaz de trancar a própria mãe num calabouço e envenenar o próprio pai, para conseguir o que tanto queria. Ele já tinha tentado me destruir de todas as form
Lorena AzevedoSete dias. Exatamente uma semana havia se passado desde que o mundo sob os nossos pés desabou naquelas dependências estéreis do Hospital Sírio-Libanês, em São Paulo. O cheiro de álcool gel, o zumbido contínuo dos aparelhos de monitoramento e a luz fria dos refletores hospitalares haviam se tornado a nossa realidade cotidiana, um purgatório branco onde o tempo parecia perder o sentido.Graças a Deus, os remédios pesados, os quelantes de desintoxicação e a filtragem contínua do sangue começavam a fazer efeito na minha pequena Vitória. Saber que a nossa filha havia sido envenenada — que alguém com requintes de crueldade demoníaca havia colocado uma substância tóxica em doses graduais na comida ou na bebida dela — foi um choque tão violento que parecia ter arrancado o ar dos meus pulmões permanentemente.A pergunta não saía da minha cabeça, ecoando como um martelo batendo no fundo da minha mente: Por que a Vitória? Por quê?Dona Ruth e eu preparávamos cada refeição daquela
Melissa Mendonça O silêncio do meu boudoir particular costumava ser um refúgio para os meus pensamentos mais frios, mas, nos últimos dias, ele havia se transformado na fornalha onde eu alimentava a minha maior e mais obsessiva ambição: reconquistar o Rafael Ventura e tê-lo inteiramente para mim. Não importava o preço, não importavam os escombros que eu precisasse deixar para trás. Eu queria aquele homem na minha cama, na minha vida, como o troféu definitivo da minha vitória sobre todas as mulheres que tentaram ocupar o meu lugar. No entanto, havia um obstáculo intransponível nessa equação doentia: a família dele. Eu não queria Rafael dividido. Simplesmente não suportava a ideia de ter que disputar a atenção daquele homem com uma caipira insolente como Lorena. E, muito menos, estava disposta a aceitar seus filhos como parte de um pacote indesejado, daqueles que vêm com a expressão ridícula de “filhos a tiracolo”. Miguel, em especial, era um garoto petulante que nunca me desceu.
Rafael Ventura O ronco potente das turbinas do helicóptero aeromédico foi diminuindo de intensidade gradativamente até se transformar num assobio abafado, seguido pelo impacto suave das rodas patinando sobre o piso de concreto do heliponto privativo do complexo hospitalar do Hospital Sírio-Libanês, em São Paulo. Eram quase quatro horas da tarde quando a aeronave pousou com precisão cirúrgica na cobertura do edifício principal. Antes mesmo que o rotor principal parasse de girar por completo, a porta da cabine foi aberta pelo vento cortante da tarde paulistana. Assim que a escotilha foi destravada, uma equipe completa de solo — composta por dois médicos intensivistas pediátricos sênior, três enfermeiros de prontidão e um maqueiro equipado com uma unidade móvel de alta complexidade — já aguardava alinhada ao redor do heliponto. O profissionalismo e a agilidade daquela gente eram assustadores; parecia uma operação militar de resgate de alto padrão. — Atenção na manobra! Usem o su
Lorena Azevedo O silêncio do quarto de internação na semi-intensiva do hospital particular em Belo Horizonte era cortado apenas pelo som rítmico e insistente dos bips do monitor cardíaco e pelo gotejar monótono do soro no equipo de plástico. Cada batida daquele aparelho parecia marcar o compasso da minha própria angústia. Eu estava sentada na cadeira plástica encostada à lateral da cama hospitalar, com o corpo inclinado para frente. Meus dedos envolviam com uma delicadeza extrema a mãozinha pálida, quente e frágil da minha pequena Vitória. Ela continuava dormindo sob o efeito dos analgésicos e sedativos leves, com a cânula de oxigênio encaixada no nariz pequenininho e o rostinho ainda corado pela febre que teimava em não baixar por completo. Acariciava os dedinhos dela com o polegar, contendo as lágrimas que ardiam na garganta para não assustá-la caso acordasse. — Vai ficar tudo bem, meu amor... A mamãe tá aqui com você. O papai tá aqui. Você é forte, minha princesa... aguen
Rafael Ventura O corredor estéril do hospital parecia encolher a cada segundo, esmagando a minha paciência e a minha sanidade contra aquelas paredes de tom branco-gelo. Eu andava de um lado para o outro de forma mecânica e impaciente, as botas pesadas batendo rítmicamente contra o piso de vinil a cada volta que eu dava. O maxilar estava travado com tanta força que os dentes doessem, e a respiração saía curta, quente e desregulada pelo meu nariz. — Que inferno... que inferno que esses idiotas não conseguem descobrir o que a minha filha tem! — esbravejei para o nada, desferindo um chute frustrado contra a lixeira de metal da recepção, que tilintou e tombou de lado. — Droga! A Lorena, que estava sentada numa das cadeiras plásticas de espera com o rosto pálido e os olhos vermelhos de tanto chorar, levantou-se num salto ao ver o meu estado de nervos à flor da pele. Ela deu dois passos rápidos na minha direção, tocou o meu braço com uma delicadeza infinita e, com a voz embargada, ten







