Kapitel Zwei

Roxy POV

„In Ordnung, in Ordnung, ich verstehe es." Du bist der schönste Schmetterling auf der Schmetterlingsfarm. Ich nicke ernst, während ich Henrys Schulter greife und ihn hinunterdrücke, um ihm ins Taxi zu helfen. „Bis morgen, Henry." Versuch nicht, an deinem eigenen Erbrochenen zu ersticken. Ich lache leise, während ich die Tür zuschlage. Auf dem Weg nach vorne gebe ich dem Fahrer etwas Geld und sage ihm Henrys Adresse.

Als Stammgast ist er jeden Abend hier. Ich habe ihn einmal gefragt, warum er trinkt. Ehrlich gesagt, ich hatte nicht mit einer Antwort gerechnet. Der arme Bastard, seine Tochter ist vor ein paar Jahren gestorben. Mord. Seitdem ertränkt er seinen Kummer, und ich sorge dafür, dass er sicher nach Hause kommt. Er mag ein Trinker sein, aber ich habe eine Schwäche für ihn. Ich sehe den Schmerz in seinen Augen, und jeder Vater, der sich so sehr um seine Tochter kümmert, ist ein guter Mann. Aber vielleicht ist das nur mein eigener Daddy-Komplex, der spricht.

Als ich mich wieder meiner Bar zuwende, grinse ich das Äußere an. Sie ist nicht viel zu sehen, aber sie gehört ganz mir. „Roxers", in leuchtend roten LED-Buchstaben geschrieben, hängt über der Tür, die bessere Tage gesehen hat. Sie ist sicher heruntergekommen, ein Schuppen, aber sie ist ein verdammter Ort zum Trinken. Die Außenseite sieht aus wie eine alte Hütte irgendeiner Art. Aus Holz und unpassenden Ziegeln gebaut. Sie hat eine Veranda, die ganz herumgeht, wo die Gäste alle rauchen, mit Fahrradstellplätzen davor. Die beiden Schwingtüren sind im Moment unverschlossen, und die schmutzigen Fenster lassen einen nicht hineinsehen.

Wir haben hier alle Arten—Lkw-Fahrer, Biker, Kriminelle. Jeder ist willkommen. Es gibt nur eine Regel—zerstört verdammtes noch das Möbelzeug. Es ist eine alte Regel, die eingeführt wurde, bevor ich es überhaupt besaß, ich habe nur die Tradition fortgeführt. Der sandige Parkplatz ist leer, abgesehen von meinem ramponierten Muscle Car, das ich bei einer Wette gewonnen habe, also gehe ich wieder hinein und schalte das Schild aus, damit jeder weiß, dass wir geschlossen haben.

Es ist früh, fast Zeit für die Sonne, aufzugehen. Ich schätze, ein Barbesitzer zu sein, macht mich zu einem nachtaktiven Wesen. Ich habe die Nacht und all den Spaß, der damit einhergeht, schon immer bevorzugt. Seufzend binde ich mir mein silbernes Haar zu einem schnellen Pferdeschwanz, während ich anfange, aufzuräumen. Ich habe Travis früher nach Hause geschickt, seine Großmutter ist krank und brauchte seine Hilfe, also liegt die Aufräumarbeit jetzt bei mir. Einen der unpassenden Stühle aufnehmend, lege ich ihn auf den Tisch, bevor ich die Gläser einsammle, so viele ich kann.

Ich gehe nach hinten, vorbei an den Billardtischen und Dartscheiben, und marschiere die Treppe nach links hinauf. Ich drücke die Küchentür mit der Hüfte auf und spüle die Gläser aus, bevor ich sie durch die Spülmaschine laufen lasse. Das Licht in der Küche ausknipsend, gehe ich zurück in den Barbereich, um den Boden zu wischen, auch wenn es nicht verhindert, dass er ein klebriges Durcheinander ist, auf dem man nicht barfuß laufen möchte, aber es ist eine Gewohnheit.

Zu meiner Linken ist die alte Bar, die Oberseite aus Bierdeckeln, die in Harz eingelegt sind, ein Geschenk. Im Moment ist es frei von Flaschen, die verschiedenen Hocker davor leer. Die alten, hölzernen Regale halten jede Art von Alkohol, die man sich vorstellen kann, und die Fässer warten darauf, gefüllt zu werden.

Ich habe die Bar und die Kasse schon sortiert, während Henry so tat, als wäre er ein Schmetterling, also gibt es jetzt nicht mehr viel zu tun, bevor ich ins Bett fallen kann. Verdammte Scheiße, ich muss einen neuen Barkeeper finden. Es ist schwer, jemanden mit Erfahrung zu finden, der hier bleibt. Entweder reden sie zu offen oder geraten mit den falschen Leuten zusammen. Ja, dafür könnt ihr nicht auf einer Job-Website nachsehen, Leute.

Der letzte, den wir hatten, wurde wegen Mordes ins Gefängnis geschickt. Ja, so ein Ort ist das. Obwohl, ich muss sagen, ich vermisse den alten Bastard, er spielte eine fiese Runde Poker. Ich halte an, als ich an der Tür vorbeigehe, und sie schwingt hinter mir zu.

Dort, in meiner Bar, sind vier massive Männer. Tattoos bedecken ihre Knöchel und Nacken, einer hat sich sogar den Kopf rasiert. Unsympathische Typen, natürlich, aber das ist hier nichts Ungewöhnliches. Ihre Kleidung ist ganz schwarz, und ich verenge die Augen, um sie schnell zu beurteilen. „Wir haben geschlossen," sage ich zu ihnen, in der Hoffnung, dass sie einen Hinweis verstehen.

Verdammter Mist, ich habe die Tür nicht abgeschlossen. Das ist es, was es mit dir macht, wenn du vierzehn Tage am Stück Bier zapfst und Schlägereien schlichst. Ich brauche dringend einen freien Tag, und jetzt kommen diese Arschlöcher hier rein, als würden sie den Laden besitzen.

Einer knackt seine Knöchel, während sie alle schmunzeln. Wenn sie denken, das wird mich erschrecken, sollten sie es sich noch einmal überlegen. Ich trinke Bier mit Männern, die diese Typen in die Hose machen würden, und ich trinke sie normalerweise unter den Tisch.

Jeder kennt Roxers, und jeder kennt mich... und weiß, dass man sich besser nicht mit mir anlegt. Es gibt einen Grund, warum sie mich alle Swinger nennen, und es liegt nicht daran, dass ich zu Sexpartys gehe. Als ich mich näher an die Bar schiebe, schiebe ich meine Hand dahinter und fühle das glatte Holz meines treuen Schlägers, dem Bitch-Smasher. „Ich habe gesagt, wir haben geschlossen." Besser, ihr haut ab, Jungs.

„Oder was?" fordert einer von ihnen heraus, als er einen Schritt nach vorne macht. Der Mistkerl hat eine Narbe quer über seinem Augenlid. „Wirst du um Hilfe schreien?" Er lacht, und die anderen stimmen mit ein.

Mit den Augen rollend ziehe ich meinen Schläger heraus und lege ihn auf meine Schulter. „Nein, ich breche dir die verdammten Kniescheiben und werfe dich wie den Müll, der du bist, nach draußen." Jetzt, noch eine Warnung—wir haben geschlossen.

Sie tauschen wieder Blicke aus. „Ist diese Tussi ernsthaft?"

„Weib?" Ich schnauze, leise und tödlich, als ich näher trete. "Hast du mich gerade eine Schlampe genannt?"

Sie ignorieren mich natürlich, also greife ich nach meinem Schläger. Dieser Scheißkerl kriegt es zuerst ab. Niemand beleidigt mich in meiner eigenen Bar, das ist einfach unhöflich.

Auf dem Weg zu ihnen, während sie noch darüber streiten, wie sie mich am besten packen können, schwinge ich und lasse die volle Kraft des Schlägers die Knie des Arschlochs treffen. Er sinkt zu Boden, ein Schrei bricht aus seiner Kehle hervor, während ich von meiner fünf Fuß sechs großen Gestalt—nun, fünf Fuß neun mit meinen Bikerstiefeln—herab auf ihn herabschaue. „Willst du mich nochmal eine Zicke nennen?"

„Verdammte Scheiße, hol sie dir!" keucht er, also trete ich ihm in die Eier, wodurch er mit einem Schrei zurückfällt, während ich mich umdrehe, um den anderen zu begegnen und ihren greifenden Händen auszuweichen.

Mit meinem Schläger schwingend, treffe ich einen von ihnen direkt in die Eier, und er geht hart zu Boden, also hebe ich mein Knie und schlage es ihm in die Nase, wobei ich das Knacken höre, als sie wie ein Pfirsich zerplatzt. Verdammtes Blut, jetzt ist mein Boden blutig. Ich habe gerade gewischt!

Jetzt wütend, schwinge ich wie eine besessene Frau, während die anderen beiden ausweichen und tauchen, um meinem Weg zu entkommen. Einer von ihnen fällt auf einen Hocker und zerbricht ihn unter seinem gigantischen Körper. Ich erstarre, meine Augen verengen sich gefährlich, und er weicht zurück.

„Hast du gerade meinen Hocker kaputtgemacht?" Ich brodel vor Wut.

Er schluckt, als ich mich mit einem kriegswürdigen Schrei wie aus „Braveheart" auf ihn stürze. Ich schlage ihn mit dem Schläger, was ihn grunzen lässt. Er schlägt mit seiner Faust zu, als ich mich niederknie, um sein Gesicht zu erreichen. Es trifft meinen Kiefer, und mein Kopf zuckt zur Seite, Blut füllt meinen Mund.

Tödliche Wut erfüllt mich.

Langsam umdrehend, starre ich ihn an und er weiß, dass er Mist gebaut hat. Gerade in diesem Moment kommen Arme von hinten um mich und heben mich auf die Beine. Als ich meinen Kopf zurückschlage, treffe ich den Kinn des Typen, stampfe auf seinen Fuß, während ich ihm mit dem Ellbogen in die Weichteile stoße und mich aus seinem Griff winde, während er vor Schmerz grunzt.

Vielen Dank, Miss Congeniality.

Ich richte meinen Schläger aus, schwinge und treffe ihn direkt ins Gesicht. Er fliegt tatsächlich rückwärts durch die Wucht, landet hart auf dem Boden und bringt das Gebäude fast zum Wanken. Er bleibt liegen. Einer noch. Ich wende mich wieder dem Typen zu, der meinen Hocker zerbrochen hat. Er steht gerade auf, also trete ich ihm die Beine weg, während ich mein Bein schwinge und den Schläger über seinen Rücken schlage.

Er sackt nach vorne zusammen, also schlage ich es auf den Hinterkopf. Pfeifend schaue ich mich um und sehe, wie der erste Typ sich mühsam auf die Beine kämpft, also werfe ich meinen Schläger nach ihm, und er tut, was sein Name verspricht—er trifft die Sau. Er ist bewusstlos.

Durch das Chaos und über ihre Körper stampfend, hebe ich meinen Schläger auf und wische ihn an seinem Hemd ab, bevor ich ihn auf einen nahegelegenen Tisch lege. Mit den Händen in die Hüften gestützt, seufze ich beim Anblick vor mir. Wie zum Teufel bekomme ich sie jetzt da raus?

Ergeben greife ich nach einem ihrer Kragen und beginne zu ziehen, aber er ist ein großer Bastard, also wähle ich zuerst einen der kleineren Typen aus. Beugend hebe ich meine Hände unter seine Schultern und grunze, während ich ihn zur Tür ziehe.

Die Tür, die sich öffnet.

Ich hebe meinen Kopf, blase mir das Haar aus dem Gesicht und lasse den Typen, den ich zur Tür schleppen wollte, los. Travis steht da, mit offenem Mund. Er trägt immer noch dieses schwarze Roxers-Hemd, das in die blauen Jeans gesteckt ist, und Stiefel, sein täuschend dünner Körper zittert vor Kälte. Er wirft sich sein blaues Haar aus dem Gesicht, seine grünen Augen mustern mich. „Verdammtes Axt, Roxy, was ist passiert?"

„Der eine hat mich eine Schlampe genannt, der andere hat die Möbel kaputtgemacht, die Gesichter der anderen beiden haben mir nicht gefallen." Ich zucke mit den Schultern und wische mir den Schweiß von der Stirn mit dem Arm ab. „Was machst du hier?"

„Habe meinen Schlüssel vergessen", murmelt er und schaut auf mein Werk.

„Gut, du kannst mir helfen, diese Arschlöcher nach draußen zu werfen." Ich grinse, und er schüttelt den Kopf.

„Mit dir ist nie ein langweiliger Tag, Schatz." Er lässt seine Tasche fallen und kommt auf mich zu. Mit seiner Hilfe dauert es nur fünf Minuten, sie in die Gasse hinten zu werfen. Als ich mir die Hände abklopfe, gehe ich wieder hinein und achte darauf, die Tür diesmal abzuschließen, während ich die lokale Polizei anrufe. Ich werde ihnen erzählen, was passiert ist und wo die Typen sind, ohne Zweifel werden sie sich vor den Sirenen erschrecken und weglaufen... wenn sie aufwachen.

Travis hebt seinen Finger und zeigt mir seine Schlüssel, während ich mich an die Bar lehne. „Wirst du okay sein?" formt er mit den Lippen.

Ich nicke und winke ihm weg, als endlich jemand antwortet, dann übermittle ich die Informationen, bevor ich auflege und die Fragen ignoriere, die sie mir stammeln. „Klar, sag deiner Oma, ich habe sie gegrüßt." Ich gehe duschen und schlafen.

„Bis morgen, Schatz." Er schnaubt, als er geht.

Ich schließe hinter ihm ab, verriegle die Riegel und Ketten, bevor ich am Tresen vorbeigehe und das Licht ausschalte. Ich aktiviere den Alarm und gehe den Flur entlang, vorbei am Büro und den Toiletten, und die Treppe hinten hoch zu meiner Wohnung über der Bar, wo ich seit meinem siebzehnten Lebensjahr wohne.

Ich brauche wirklich einen Tag frei.