El arte de acechar

La galería de Chelsea aún olía a pintura al óleo húmeda y trementina. El olor le quemaba la garganta a Kayleen y le hacía llorar los ojos. La medianoche había pasado hacía veinte minutos, dejando la sala de techos altos casi completamente a oscuras.  

Kayleen se apretó la chaqueta oscura contra el pecho. Sus botas de suela de goma no hicieron ningún ruido sobre el suelo de hormigón mientras se deslizaba detrás de un lienzo de tres metros y medio montado en una pared divisoria. Se metió en el estrecho espacio detrás del marco de madera, manteniendo la respiración lenta y silenciosa.  

Fuera de la salida trasera, el bajo ronroneo del motor de un G-Wagon estaba al ralentí en el estrecho callejón. A través de la rendija entre el tabique y el borde del lienzo, vio a dos hombres de traje oscuro pasar a zancadas. Sus linternas barrían de un lado a otro, revisando la zona. Al no encontrar nada, se volvieron hacia la salida.  

«Parte trasera despejada, señor Cross», dijo un guardia por el micrófono del hombro. Sus pasos se apagaron por el largo pasillo. «Esperaremos junto al vehículo».  

Kayleen se quedó inmóvil hasta que las puertas de emergencia se cerraron con un pesado clic metálico. Por fin respiró. Apoyó la cabeza contra la pared y cerró los ojos, presionando la palma contra la madera áspera del marco. Los dedos le temblaban.  

No por el frío. Era frustración. El tiempo se agotaba. El plazo del viernes de Viktor se acercaba, y no le quedaban movimientos. Si no conseguía lo que había venido a buscar esta noche, no habría otra oportunidad.  

Entonces, un paso silencioso sonó en medio de la sala.  

Kayleen se quedó helada.  

Su mano bajó a la cintura. El pulgar desabrochó el broche de cuero de la funda y sacó la pistola compacta de 9 mm del cinturón. Manteniendo el dedo plano contra el armazón, se agachó y rodeó el borde del tabique para cortar cualquier camino hacia la salida.  

Adrian Cross estaba de pie allí mismo, bajo la luz tenue.  

Su abrigo de lana negra colgaba abierto sobre un traje oscuro, un pequeño cuaderno de cuero en la mano. Parecía un hombre que simplemente se había detenido en la galería después de medianoche.  

«No te muevas», dijo Kayleen, saliendo a campo abierto.  

La voz dulce y brillante que había usado en la gala benéfica horas atrás había desaparecido. Levantó la pistola con ambas manos y le clavó el cañón directamente en las costillas.  

«Haz un solo sonido y te meto tres balas en el costado antes de que tus guardias siquiera se den la vuelta».  

Adrian no se inmutó. Cerró el cuaderno con un suave golpe, apoyando los largos dedos sobre el cuero mientras miraba la pistola clavada en su costado.  

«Estás torpe esta noche, señorita Vance», dijo en voz baja. Su tono era calmado, casi aburrido. «Tardaste tres segundos de más en moverte. Podía oír tus zapatos pegándose al barniz del suelo antes de que tus guardias siquiera se fueran».  

«Cállate», espetó Kayleen, empujando la pistola con más fuerza contra sus costillas y obligándolo a retroceder contra una pesada viga de exhibición. «No estoy aquí para una lección. Quiero una respuesta, ahora mismo».  

Adrian levantó las cejas. Parecía completamente a gusto. Se apoyó contra el marco de madera y cruzó los tobillos como si tuviera toda la noche.  

«¿Una respuesta a qué?», preguntó con suavidad. «¿Por qué no me gusta que la gente meta rastreadores en mi abrigo?».  

«¿Cómo sabes ese nombre?». La mandíbula de Kayleen se tensó. Se metió de lleno en su espacio, los ojos muy abiertos bajo el claro tragaluz. «¿Quién te dio el nombre Katarina? Nadie me llama así. Nadie sabe siquiera que existe excepto el hombre que me sacó del arroyo. ¿Quién te lo dijo?».  

Adrian estudió su rostro: la mandíbula apretada, la ira cruda. No había ni rastro de miedo en sus ojos. Solo agotamiento.  

«De verdad te crees esa historia, ¿verdad?», dijo, bajando la voz. «Me estás apuntando con una pistola cargada y todavía piensas que Viktor es un santo que te salvó por la bondad de su corazón».  

«¡No menciones su nombre!», ladró Kayleen.  

Su mano izquierda se lanzó hacia delante, agarrando la pesada solapa de su abrigo y tirando de él hacia sí.  

«¡Viktor me salvó la vida! Me dio un techo cuando tenía diez años. Me alimentó, me vistió y me enseñó a sobrevivir en un mundo lleno de hombres como tú. Contesta a la maldita pregunta, Cross. ¿Cómo conseguiste mi nombre de nacimiento?».  

«¿De verdad quieres saberlo?», preguntó Adrian. La sonrisa se borró de su rostro.  

Antes de que ella pudiera reaccionar, su mano derecha se movió. No intentó agarrar la pistola ni apartarla. En cambio, sus dedos se cerraron alrededor de su muñeca derecha, apretando el hueso hasta que la presión le hizo soltar el agarre.  

Kayleen jadeó. Su mano se abrió contra su voluntad y la pesada pistola se le escapó de los dedos entumecidos, golpeando el suelo de hormigón con un fuerte estrépito antes de deslizarse hacia el espacio oscuro bajo la pared.  

«¡Maldita sea!», gritó.  

Retrocedió el puño izquierdo y lanzó un golpe directo a su mandíbula con todo lo que le quedaba.  

Adrian atrapó su puño en el aire. Le torció ambos brazos por encima de la cabeza y empujó con todo su peso hacia delante, estrellándola contra la madera áspera del marco de exhibición. Toda la pared crujió bajo el impacto.  

Kayleen se retorció contra él, bajando la bota hacia su pie, pero él lo vio venir. Empujó la rodilla hacia delante, inmovilizándole las piernas contra el marco. Estaba atrapada. El pecho le subía y bajaba contra su abrigo mientras forcejeaba por aire, tomando respiraciones rápidas y cortas.  

«¡Quítate de encima!», escupió, tensándose contra su agarre hasta que los nudillos se le pusieron blancos. Echó la cabeza hacia atrás e intentó morderle la muñeca, el cabello oscuro cayéndole salvaje por la cara. «¡Quítame las manos de encima, bastardo!».  

«¡Deja de moverte!», gruñó Adrian.  

Mantuvo sus muñecas clavadas planas contra la viga de madera por encima de su cabeza.  

«Mírame, Kayleen. Mírame».  

Dejó de forcejear, el cuerpo temblando de agotamiento y rabia. Lo miró fijamente a través del cabello enredado, la cara caliente, los dientes apretados.  

«¿Crees que me das miedo?», siseó. «Viktor destrozará toda tu empresa por esto. Conoce tus rutas. Tiene tus horarios de seguridad. Sabe cada uno de tus movimientos».  

«¡Viktor es una mentira!». Adrian se inclinó hasta que su cara quedó a centímetros de la de ella, los ojos duros. «¿Crees que te salvó hace diecisiete años? ¿Crees que recogió a una niña hambrienta de la calle por la bondad de su corazón?».  

«¡Lo hizo!», gritó Kayleen, la voz quebrándose mientras tiraba contra sus manos, las uñas clavándose inútilmente en el cuero de sus guantes. «¡Me dio una vida! ¡Me crió!».  

«No te salvó de esos traficantes, Kayleen», dijo Adrian. «Te compró».