Capítulo 3.

Él se arrodilló junto a la puerta del sótano y dejó el tazón de avena y el tónico curativo en el suelo.

—Emma.

Golpeó la puerta con los nudillos, apenas produciendo un leve sonido.

—Te duele el estómago, ¿verdad? Te traje un tónico. Tómalo primero y luego cómete la avena.

Yo flotaba a medio metro sobre su cabeza, observándolo desde arriba. Me fijé en la rigidez de sus hombros y en las canas de sus sienes, que brillaban bajo la luz del pasillo. Se veía mucho más viejo de lo que recordaba.

—Papá. Estoy aquí. Ya me he ido. Abre la puerta y mira dentro. Por favor.

Pero no podía oírme.

Pasó un rato sin que se escuchara ningún sonido detrás de la puerta. Al final, papá suspiró hondo.

—Está bien. Enójate todo lo que quieras —dijo con voz ronca—. Cuando todo esto termine mañana, te llevaré a la ciudad de Silverleaf a comer esos fideos con crema de champiñones del lugar nuevo del que tanto me has hablado.

Las rodillas le crujieron cuando se puso de pie, apoyándose en la pared. Luego dio vuelta en la esquina del pasillo y se alejó.

Me quedé ahí, mirando el tazón de avena con miel y la botellita de tónico que había dejado en el suelo.

—Está bien, papá. Nunca tendrás la oportunidad de hacer ese viaje.

El pasillo quedó en silencio durante unos diez minutos. Después se oyeron pasos. Eran los de mamá, más suaves que los de papá y un poco inseguros.

Se quedó de pie un largo rato frente a la puerta antes de agacharse, con las manos entrelazadas, como si no supiera qué hacer con ellas.

—Emma. Mamá sabe que estás muy triste.

—Conozco cada uno de los dolores que has llevado contigo. Siempre lo he sabido. —Mientras miraba la puerta de madera cubierta de musgo, pasaba distraídamente una mano por el borde descascarado del marco, raspándolo suavemente—. Pero la maldición de Elena se cumple mañana. ¿Qué se supone que haga?

Me agaché frente a ella. No lloraba de manera desconsolada, sino con ese llanto contenido de quien ha aguantado demasiado tiempo, hasta quedarse con los ojos completamente enrojecidos.

Se sorbió la nariz y, de pronto, empezó a hablar cada vez más rápido.

—Siempre quisiste tener tu propia habitación, ¿verdad? A partir de mañana, el cuarto de Elena va a ser tuyo. Lo voy a pintar de nuevo y le voy a poner esas lucecitas que tanto te gustaban.

—Y también las clases de arte. Estuve averiguando: la Academia Starlight da clases en la ciudad de Silverleaf todos los sábados. El trimestre cuesta tres mil y ya ahorré la mitad.

—Y siempre te quejaste de que nunca te hice una fiesta de cumpleaños de verdad. Podemos invitar a tus amigos y comprar una torta grande de tres pisos.

Se le quebró la voz. Las lágrimas empezaron a caer una tras otra, golpeando el suelo de piedra como gotas oscuras.

—Te lo voy a compensar todo, cada pequeño detalle. Así que aguanta esta noche, ¿sí? Solo esta noche.

Extendí la mano, tratando de atrapar sus lágrimas. Pero mi mano la atravesó sin llegar a tocarla.

La puerta permaneció en silencio.

Mamá esperó un buen rato. Poco a poco, la culpa que se reflejaba en su rostro quedó sepultada bajo una fina capa de dureza.

Se levantó de un salto y dio un paso hacia atrás con los puños apretados.

—¡¿Qué es lo que quieres de mí?! —exclamó con una voz aguda e inestable—. Elena va a morir mañana. ¿Realmente vas a quedarte aquí, sumida en la tristeza en este momento? Ella soportó toda la maldición por ti, ¿y no puedes siquiera hacer el esfuerzo de entenderlo?

Empezó a temblar en el instante en que pronunció aquellas palabras. Se cubrió la boca con ambas manos y se alejó mientras los sollozos sacudían sus hombros.

El pasillo volvió a quedar vacío.

La avena con miel y el tónico permanecían en el mismo lugar, al pie de la puerta.

La oscuridad cayó por completo.

En la sala, mamá estaba junto a la mesa de centro, con serpentinas y una bolsa de globos frente a ella. Inflaba uno, se detenía a secarse los ojos y luego inflaba otro. Estaba preparando la decoración para Elena. Todos esperaban que, al abrir los ojos por la mañana, ella todavía estuviera ahí para verla.

Entonces sonó el timbre. Papá fue a abrir la puerta.

Era el abuelo. Venía desde lo profundo del bosque, cargando dos pares de zapatos tejidos con enredaderas y una olla de sopa de crema de champiñones, mi favorita.

—Esto es para Emma y Elena —dijo con la voz entrecortada al entregárselos. —. Tomen la sopa mientras aún esté caliente. Y los zapatos los hizo su abuela antes de morir. Quería que las niñas los tuvieran para cuando cumplieran dieciocho años.

—Papá, siéntate. Déjame calentar la sopa. —Los ojos de mamá se enrojecieron mientras soltaba el globo a medio inflar.

—No hay apuro.

El abuelo se acomodó en el sofá. Su mirada recorrió la habitación: las serpentinas a medio colgar, los globos tirados por el suelo, la puerta de Elena cerrada y, al fondo, el extremo del pasillo sumido en la penumbra.

Frunció el ceño, preocupado.

—¿Y Emma? ¿Dónde está?

Mamá y papá se quedaron paralizados.