MasukSie fuhren am Mittwochmorgen zurück nach Norden, und die Rückfahrt hatte dieselbe Strecke wie die Hinfahrt, aber in der anderen Richtung, und die andere Richtung veränderte alles, weil die Richtung den Kontext veränderte. Man sah die Dinge anders, wenn man zurückfuhr statt vorwärtszufahren, weil das Zurückfahren bedeutete, dass man von etwas zurückkam und das Erlebte mit sich trug, und das Tragen von Erlebtem veränderte die Art, die Landschaft zu sehen, die man durchquerte. Serena sah aus dem Fenster des Wagens auf die Landschaft, die sich von dem atlantischen Licht des Südens langsam in das continentale Licht des Nordens verwandelte, die Vegetation dichter werdend und grüner, die Luft kälter, die Farben weniger salzhaltig und mehr nach Erde und nach dem Inneren des Landes riechend. Klaus saß neben ihr und las, das schmale Buch, das er immer dabei hatte, und das Schweigen zwischen ihnen war das produktive Schweigen von zwei Menschen, die verarbeiteten und die wussten, dass die Vera
Sie blieben die Nacht in Lissabon, weil eine Rückreise am Abend nach einem solchen Tag falsch gewesen wäre, auf eine Art, die keine weiteren Erklärungen brauchte und die beide ohne Absprache verstanden hatten. Manche Tage verdienten eine Nacht an dem Ort, an dem sie stattgefunden hatten, als Raum zwischen dem Erleben und der Rückkehr in den Alltag, als Puffer, in dem das Erlebte sich setzen konnte, bevor der nächste Tag begann und bevor die Struktur des gewohnten Lebens das Ungewöhnliche des Tages in seine Einzelteile zerlegte und einordnete. Das Hotel lag in der Nähe des historischen Zentrums, nicht in Alfama selbst, weil Alfama keine Hotels hatte, nur Wohnungen und die Menschen, die in ihnen lebten. Sie hatten ihre Zimmer und duschten und wechselten die Kleidung und trafen sich im kleinen Restaurant, das Esposito ihnen empfohlen hatte, weil Esposito die Art von Mensch war, der immer ein Restaurant kannte, das keine Touristenschilder hatte und das seine Küche ernst nahm. Das Resta
Lissabon im Februar war das Lissabon, das Carla ihr beschrieben hatte, und Serena erkannte es sofort, als der Wagen die erste enge Serpentine nach Alfama hinaufstieg und die Gassen sich um sie verengten und das Kopfsteinpflaster unter den Reifen zu klappern begann auf eine Art, die sagte, dass hier andere Regeln galten als auf den breiten Avenidas der neueren Stadtteile. Das war eine alte Stadt, eine Stadt, die viel älter war als die meisten Vorstellungen, die man von Städten hatte, und die diese Ältere nicht verbarg, sondern trug, in den Fassaden der Häuser und in der Art, wie die Gassen kurvig waren, weil sie dem natürlichen Verlauf des Hügels folgten und nicht der Planungslogik eines modernen Ingenieurs, der mit einem Lineal arbeitete und der Linien liebte, weil sie einfach zu verwalten waren. Serena saß im hinteren Teil des Wagens, neben Klaus, und sah aus dem Fenster auf die Stadt, die an ihr vorbeizog, und was sie sah, war das Konkrete und das Abstrakte gleichzeitig: die konkr
Das neue Jahr hatte drei Tage alt, als Serena den Antwortbrief an Carla schrieb, und die drei Tage, die vergangen waren, seit Carlas Brief auf ihrem Schreibtisch gelegen hatte, waren keine drei Tage des Zögerns gewesen und keine drei Tage des Nicht-Wissens, was zu sagen war. Sie hatte sofort gewusst, was sie sagen wollte, sofort als sie Carlas einzigen Satz gelesen hatte. Aber das Sofortige war nicht immer das Richtige. Manche Dinge wurden besser, wenn man ihnen drei Tage gab, nicht weil sich das Ding selbst veränderte, sondern weil man selbst in diesen drei Tagen klarer wurde: klarer darüber, warum man sagen wollte, was man sagen wollte, und klarer darüber, wie es gesagt werden sollte. Sie saß an ihrem Schreibtisch kurz nach sieben Uhr morgens, mit dem ersten Kaffee des Tages, der heiß war und nach Kaffee roch auf die gute Art des Morgens, bevor der Tag begann, und mit dem Januarlicht, das kalt und klar und ohne die Schmeichelei des wärmeren Lichts anderer Jahreszeiten durch die Fe
Das zweite Weihnachten auf dem Reinhardt-Anwesen begann früher als das erste, weil Marta das Tannengrün Anfang Dezember aufgehängt hatte, ohne Ankündigung und ohne Frage und ohne die vorsichtige Geste des ersten Jahres, das geprüft hatte, ob das Einrichten willkommen war. Das zweite Jahr brauchte keine Prüfung. Die Zugehörigkeit war keine Behauptung mehr. Sie war eine Tatsache, und Tatsachen brauchten keine Prüfung. Serena hatte das Tannengrün an einem Dezembermorgen entdeckt, als sie die Treppe hinunterging und das harzige, dunkle Grün des Tannenreisigs am Treppengeländer sie stoppte und sie stehenblieb und es ansah und den Geruch aufnahm, der sehr klar und sehr eindeutig Winter bedeutete. Marta war in der Nähe und hatte, ohne gefragt worden zu sein, gesagt: Ich habe es früher aufgehängt als letztes Jahr. Das Grün hält länger, wenn man früh anfängt. Der Harz versiegelt die Schnittflächen richtig, wenn es noch kalt genug draußen ist. Das weiß man nach dem zweiten Jahr. Serena hatt
Der erste Schnee des zweiten Winters kam in der Nacht vom neunten auf den zehnten Dezember, still und ohne Ankündigung, auf die Art, wie ernsthafter Schnee immer ankam, wenn er es meinte: nicht als Vorbote, der sich ankündigte, nicht als erster zaghafter Versuch, der sich noch nicht sicher war, ob er bleiben wollte, sondern als Tatsache, die morgens vollständig und fertig da war und die keine Rückfragen zuließ und keine Einwände brauchte. Serena entdeckte ihn, als sie das Rollo hochzog, kurz nach sechs Uhr morgens, und die Welt vor dem Fenster war weiß. Das selbstverständliche, vollständige Weiß von Schnee, der sich entschieden hatte zu bleiben. Der Obstgarten war weiß. Die formellen Gärten waren weiß. Das Betriebsgebäude in der Ferne war eine dunkle Form gegen den grauen Frühmorgen, und die Bäume zeigten ohne ihre Blätter ihre eigentliche Struktur, die Knochen des Jahres, die der Sommer mit Fülle verborgen hatte. Das Erste, was Serena dachte, war der erste Schnee des Vorjahres. Da




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