Das letzte Versprechen des Teufels

KAPITEL 2Dinge, die nicht sauber brechenDer Ostflügel roch nach Zeit.Nicht genau nach Staub, sondern nach jener besonderen Ruhe von Räumen, die tadellos sauber gehalten, aber nicht bewohnt worden waren, eine Art konservierte Leere, die eine eigene Art Echo war. Aria stellte ihre Tasche auf den Stuhl am Fenster und packte sie nicht aus. Sie packte nie mehr vollständig aus. Der Instinkt saß zu tief.Das Zimmer war schön, so wie alles in der Villa Morretti schön war: absichtlich, teuer und mit einer Kälte darunter, die keine Damaszenergardine ganz verbergen konnte. Sie stand am Fenster und blickte in dem blauen Licht des späten Abends auf das Anwesen, die Terrassengärten, die zum Tal hinabfielen, das ferne Funkeln von Palermo, das sich wie etwas Verschüttetes an der Küste ausbreitete.Vor fünf Jahren hatte sie an einem ähnlichen Fenster gestanden, als dieses Haus für kurze Zeit ein Ort gewesen war, den sie zu einem Zuhause zu denken begonnen hatte. Diese Erinnerung kam wie alle schlim

KAPITEL 4Die Architektur des VertrauensVertrauen war eine Struktur, die Dante Morretti gelernt hatte, in Schichten zu bauen.Die äußerste Schicht war das Vertrauen der Welt in seine Macht, das eigentlich kein Vertrauen war, sondern Angst, die das Kleid des Vertrauens trug. Die mittlere Schicht war das Vertrauen seiner Organisation in sein Urteil, verdient durch ein Jahrzehnt von Entscheidungen, die oft genug richtig gewesen waren, um die Entscheidungen auszugleichen, die Menschen gekostet hatten. Die innerste Schicht, die kaum jemand je berührte, war persönliches Vertrauen: die spezifische Verletzlichkeit, jemandes eigene Darstellung seiner Person für wahr zu halten.Einmal hatte er Aria Vesper Zutritt zu dieser innersten Schicht gewährt. Niemandem sonst hatte er sie vorher oder seither gegeben.Stattdessen gab er ihr einen operativen Rahmen. Sie hatte Informationen. Er brauchte die Informationen. Das Ausmaß des Zugangs, das erforderlich war, um die Informationen vollständig zu gewi

KAPITEL 6: Ein Name auf der GästelisteDie Datei war klein. Vier Kilobyte Text, die nicht die Macht haben sollten, die Temperatur eines Zimmers zu verändern, und doch saß Dante Morretti um drei Uhr morgens vor seinem Monitor und spürte, wie das Arbeitszimmer mit jeder Zeile, die er las, kälter wurde.Der Gipfel nannte sich Convergence. Das allein sagte ihm etwas über die Leute, die ihn ausgerichtet hatten, denn nur Männer, die sich selbst als Architekten der Geschichte betrachteten, gaben ihren Zusammenkünften Namen wie aus der Schrift. Das Dokument war wie eine Einladung zu einer privaten Auktion formatiert, elegant und dezent, die Art von Sache, die eine Weinverkostung oder eine Wohltätigkeitsgala angekündigt hätte. Es nannte einen Ort in den Bergen vor Genf. Es nannte ein Datum in drei Wochen. Und unter einem kurzen Absatz, der den Zweck der Zusammenkunft beschrieb — eine Zweckformulierung in so blutloser Sprache, dass er sie zweimal lesen musste, ehe er verstand, dass sie die Neuv

KAPITEL 8: Was in der Dunkelheit wartetAria rief nicht. Fünf Jahre Überleben hatten sie gelehrt, dass der Moment, in dem man seine Angst kundtut, dem Gegner genau die Information liefert, die er braucht; also stand sie schweigend vom Bett auf, ging barfuß durchs Zimmer und griff nach dem schweren Eisbrieföffner auf dem Schreibtisch, dem einzigen Gegenstand im Raum mit einer Kante.Die Schritte bewegten sich nicht fort. Sie klopften auch nicht. Sie blieben einfach stehen und warteten — auf der anderen Seite einer Tür, die sie nicht abgeschlossen hatte, weil sie glaubte, Dantes Leute draußen machten Schlösser überflüssig.Sie dachte an Dantes Männer draußen. Ihre Stimmen hatte sie seit einigen Minuten nicht gehört.Dieses Fehlen war eine eigene Art Alarm.Statt zur Tür ging sie zum Fenster, prüfte den Abstieg zur Terrasse darunter, berechnete die Distanz mit der automatischen Präzision einer Frau, die Fluchtwege in hunderten fremden Räumen einstudiert hatte, und hatte schon ein Bein üb

KAPITEL 10: Ein wieder geöffnetes GrabDante sah, wie sich ihr Gesicht veränderte, bevor sie ihm das Telefon zeigte, und in den drei Tagen hatte er genug gelernt, um zu wissen, dass das, was ihr die Farbe aus den Wangen gezogen hatte, keine Last war, die sie allein tragen konnte.„Aria.“Sie drehte den Bildschirm wortlos zu ihm, und er betrachtete das Foto: der Datenträger auf einem einfachen Holztisch, der Ring daneben, der ihm nichts bedeutete und für sie offenbar alles.„Das ist der Ring meines Vaters“, sagte sie, ihre Stimme unheimlich flach, die besondere Ruhe, in die sie sich zurückzog, wenn Alternative und Zerfall zu nah waren. „Ich habe ihn selbst an seine Hand gelegt, bevor sie den Sarg schlossen. Seit seiner Beerdigung habe ich ihn nicht mehr gesehen.“„Dann war derjenige, der dieses Foto schickte, an seinem Grab.“„Derjenige, der dieses Foto schickte, hat ihn ausgegraben.“ Sie bewegte sich bereits zurück zum Arbeitszimmer, zu Vittorio, zu der Maschinerie der Untersuchung, d