Capítulo 3

Marcus não voltou para casa naquela noite.

A essa altura, eu já estava acostumada.

Sempre que Serena se sentia um pouco indisposta, ele se sentava ao lado da cama dela e passava a noite inteira ali.

A ternura que um dia demonstrara por mim não havia desaparecido. Ele simplesmente a entregara a Serena.

Ao amanhecer, carreguei minha mala para fora do quarto.

O longo corredor estava assustadoramente silencioso, e o único som era o vento matinal que soprava lá fora.

As portas dos quartos das minhas duas filhas estavam entreabertas.

Parei diante delas e apertei lentamente a alça da mala.

Marcus já não valia a pena.

Mas minhas filhas eram diferentes.

O restante da minha família já havia partido há muito tempo. Minhas filhas eram minhas únicas parentes de sangue que ainda me restavam.

Quando Ophelia era pequena, afastou-se enquanto brincava e se perdeu em uma montanha coberta de neve. Liderei a equipe de busca e passei o dia inteiro procurando por ela, até finalmente encontrá-la.

Quando Calista tinha três anos, teve uma febre alta. Cuidei dela durante três dias e três noites sem descansar. Ela se recuperou, mas eu adoeci de exaustão.

Eu havia costurado os primeiros vestidos delas, levado as duas para fora da cidade para observar chuvas de meteoros e rezado por elas nos longos degraus do templo da Deusa da Lua sempre que ficavam doentes.

Aquelas lembranças ainda pareciam vívidas.

Quentes e vivas, tão naturais quanto respirar.

Eu estava prestes a empurrar a porta quando ouvi vozes lá dentro.

— Serena é muito mais fácil de conviver do que a mamãe. — Sussurrou Calista. — Ela não fica mandando na gente.

— Pois é. — Riu Ophelia. — Mesmo que ficássemos acordadas a noite inteira, ela não nos mandaria ir para a cama às dez.

— E nunca nos arrastaria para fora da cama antes do nascer do sol para fazer exercícios de combate de herdeiras ou aulas de administração do território.

Calista soltou um enorme bocejo.

— Ela também disse que as lobas não precisam se esforçar tanto.

— Exatamente! — Concordou Ophelia. — Só precisamos ficar lindas todos os dias.

Baixei os olhos enquanto a amargura subia pela minha garganta.

É claro que ela não faria vocês treinarem.

Ela queria que o filhote dela fosse o futuro Alfa de Silver Ridge.

Minhas filhas tolas confundiam isso com bondade.

O quarto ficou em silêncio por um momento. Então, Calista disse:

— Queria que Serena fosse nossa mãe.

Ophelia não discordou.

Alguns segundos depois, ela soltou uma risadinha.

— O papai não mandou a mamãe se mudar para a cabana? Ela não pode mais controlar a gente.

Seu tom era despreocupado.

— Isso sim é liberdade.

Parada diante da porta, ouvi a palavra "liberdade", e o último resquício de calor em meu peito desapareceu.

Então, para elas, liberdade significava viver sem o meu amor.

Eu não tinha mais nada a oferecer. Tudo o que podia deixar para elas era uma despedida.

Ergui a mão e bati suavemente à porta.

As vozes pararam imediatamente.

Após uma longa pausa, dois roncos falsos vieram de dentro, cada um mais forçado que o anterior.

Eu sabia que estavam acordadas.

E sabia que não queriam me ver.

Não as confrontei. Apenas perguntei baixinho, através da porta:

— Vocês estão dormindo, meninas?

Os roncos ficaram mais altos.

Apertei a alça da mala e disse em voz baixa:

— A mamãe vai embora por um tempo. Não estarei mais por perto, então se cuidem.

Nenhuma resposta veio do quarto.

Meus olhos arderam.

No fim, as feridas mais profundas não vêm dos inimigos.

Elas vêm do silêncio das pessoas que amamos.

Olhei para a porta uma última vez, depois me virei e fui embora.

Atrás de mim, risadinhas abafadas escaparam pela fresta da porta.

Não eram altas, mas eu as ouvi claramente.

Não parei.

Enquanto caminhava pelo corredor, meus olhos se ajustavam lentamente à luz da manhã.

Quando cheguei ao final, o mundo à minha frente parecia completamente aberto.

O ar da manhã era como meu primeiro suspiro profundo depois de uma longa doença.

Levei minha mala até a carruagem e não olhei para trás nenhuma vez.

Eu era Evelyn Kessler.

Aos 46 anos, fiz as malas.

E comecei de novo.