Chapitre 3 : L'invitée indésirable

Le téléphone résonna dans le silence pesant de la chambre. Elara, pensant qu'il s'agissait d'un employé du manoir venu lui demander de libérer la bibliothèque ou de rendre un objet qu'elle n'avait pas, décrocha d'un geste las.

« Oui ? »

« Mademoiselle Elara ? Ici Maître Delacroix. Je suis le notaire en charge des affaires de Monsieur Auguste Vane. »

Elara fronça les sourcils, un sentiment de confusion immédiat s'emparant d'elle. Elle n'avait jamais entendu ce nom, et elle n'avait aucune idée de ce qu'un notaire pouvait lui vouloir. « Je… je ne connais pas de Maître Delacroix. Monsieur Auguste est décédé, je ne vois pas pourquoi vous m'appelez. Les oncles et tantes s'occupent de tout, je ne suis qu'une simple invitée ici. Je comptais d'ailleurs quitter le manoir très bientôt. »

Il y eut un silence, comme si l'homme à l'autre bout du fil pesait ses mots. « Mademoiselle, le fait que vous ne me connaissiez pas est secondaire. Je vous contacte car la lecture officielle des dispositions testamentaires aura lieu dans sept jours, à mon étude, à dix heures précises. Votre présence est légalement requise. »

« Je ne comprends pas, » insista-t-elle, son cœur s'accélérant brusquement. « Je ne suis pas concernée par l'héritage. Je ne suis pas une Vane. C'est une erreur, je ne veux pas m'immiscer dans des affaires qui ne me regardent pas. »

« La loi ne vous demande pas votre avis, » trancha le notaire d'un ton glacial et professionnel. « Vous êtes citée dans les documents officiels. Votre présence est obligatoire. Si vous n'êtes pas là, les conséquences juridiques seront lourdes. »

La ligne se coupa. Elara resta debout, le combiné à la main, hébétée. C'est impossible, se dit-elle. Il doit se tromper de personne.

La semaine qui suivit fut un calvaire de condescendance silencieuse. Les Vane, sûrs de leur bon droit, ne prenaient même plus la peine de l'insulter ouvertement ; ils l'ignoraient, comme on ignore un meuble encombrant qu'on prévoit de mettre au rebut. La tante Clara, en croisant Elara dans le hall, s’arrêtait parfois pour soupirer ostensiblement, déplorant à ses enfants le manque de « dignité » de cette jeune femme qui s'obstinait à traîner ses valises dans ce manoir « qui ne lui appartenait plus ». Chaque petit geste était une morsure. On lui servait des repas froids, on fermait les portes de la bibliothèque dès qu'elle en approchait, on lui faisait comprendre que chaque respiration qu'elle prenait dans cette maison était un vol.

Le soir, enfermée dans sa chambre, Elara tentait de puiser dans ses souvenirs pour ne pas sombrer. Elle revoyait Auguste dans son bureau, les soirs d'orage. Il lui parlait de la terre, de la dignité, de ce qui reste quand tout le reste est balayé. « Les gens pensent qu'un héritage se compte en chiffres, Elara, » lui avait-il confié un soir. « Mais le vrai legs est une responsabilité. C'est la capacité de protéger ce qui est précieux, même quand tout le monde cherche à le dépecer. » Elle n'avait pas compris à l'époque la gravité de ses paroles. Elle pensait qu'il était juste un vieil homme nostalgique.

Pendant ces sept jours, elle notait sur le carnet qu'il lui avait offert chaque mouvement étrange des héritiers : les visites nocturnes de silhouettes inconnues, les appels téléphoniques cryptés de l'oncle Marcus, l'angoisse grandissante de la tante Clara qui vérifiait nerveusement chaque courrier arrivé au manoir. Ils étaient nerveux, fébriles. Quelque chose ne tournait pas rond dans leur gestion du domaine, et ils craignaient la lumière du jour. Elle notait tout par simple réflexe d'observation, comme pour essayer de comprendre pourquoi cette maison, autrefois si paisible avec Auguste, était devenue une ruche de secrets.

Elle se sentait comme une intruse dans une pièce où elle n'avait jamais voulu entrer. Elle attendait ce rendez-vous chez ce notaire — cet inconnu dont elle ignorait tout — non pas comme une opportunité, mais comme une corvée nécessaire pour mettre un terme à ce cauchemar. Elle ne savait pas encore que ce jour-là, elle ne sortirait pas du bureau de cet homme en étant la même personne. Le rideau était sur le point de se lever, et elle était, malgré elle, l'actrice principale d'une tragédie qu'elle n'avait pas choisie.