Глава 9

В субботу Дженнифер проснулась поздно и чувствовала себя разбитой.

Вначале почему-то пришли воспоминания о круглой попе в зелёных бикини. Потом о Пауэре, что-то мелящем из недр своего бассейна. Постепенно дело дошло до итальянского писателя, которого она ждала весь вечер, и Дженнифер накрыла лицо руками, пытаясь сообразить, о чём она думала, когда уехала.

Следующим образом была она сама, стоящая на коленях в гримёрке «Palm Springs» и отсасывающая мексиканцу.

Дженнифер застонала.

Она перевернулась на другой бок и поняла, что мешает ей спать — вопреки обыкновению это были не лучи солнца, ползущие по подушке, а дребезжание телефона где-то поблизости.

Дженнифер протянула руку и, нашарив трубку, сказала:

— Алло.

В голове всё ещё шумело, но сквозь грохот прибоя в висках пробился взволнованный голос Миранды:

— Мисс Лоусон. Вас… Вас тут ожидают.

— Кто? — Д