جميع فصول : الفصل -الفصل 50

Nathaniel no había soltado la mano de su hija desde que la enfermera le permitió permanecer junto a su cama.Sofía dormía bajo la tenue luz de la habitación, con una pequeña venda en la frente y algunos rasguños que parecían demasiado crueles sobre un rostro tan diminuto. Cada vez que su pecho se elevaba, él encontraba una razón para respirar. Cada vez que la niña se removía, su corazón amenazaba con salírsele del pecho.Estaba viva.Su hija estaba viva.Debería haber sentido una felicidad inmensa, una gratitud capaz de borrar los meses de angustia. Sin embargo, la alegría estaba atravesada por una pregunta que no conseguía apartar de su mente.¿Dónde estaba Bianca?Cerró los ojos y apoyó la frente sobre los nudillos de la pequeña. La imagen de Carmenza llevándose a Sofía, su rostro desencajado por la desesperación y el vehículo desapareciendo entre la niebla volvían una y otra vez a su memoria.Había perseguido a su tía convencido de que, si conseguía arrebatarle a la niña, todo term

A las seis y veinte de la mañana, Bianca despertó con la desagradable sensación de que alguien había olvidado avisarle que su cuerpo ya no estaba en condiciones de seguir luchando.Tenía la garganta seca, un dolor persistente en el abdomen y un cansancio tan profundo que incluso levantar la mano para apartarse el cabello le parecía un esfuerzo desproporcionado.Durante unos segundos permaneció inmóvil.Después recordó.La villa.Carmenza.El accidente.Y Sofía.Giró la cabeza hacia la pequeña cuna situada junto a su cama.Su hija dormía bajo la vigilancia de una enfermera, envuelta en una manta blanca. La pequeña venda de su frente seguía allí, pero su respiración era tranquila y regular.Bianca exhaló lentamente.Seguía viva.No había sido una pesadilla.—Buenos días, mamá.La voz de Nathaniel llegó desde el sillón junto a la ventana.Bianca volvió el rostro y lo encontró con una taza de café entre las manos. Se había quitado la chaqueta y llevaba las mangas de la camisa remangadas.

A las cinco y doce de la tarde, el inspector Raúl Benítez recibió una llamada que llevaba años esperando sin saberlo.El hombre al otro lado de la línea se identificó como el antiguo administrador de una clínica privada que había cerrado sus puertas casi dos décadas atrás. Al principio, el inspector creyó que se trataba de una respuesta rutinaria a su solicitud de información sobre los documentos encontrados en la casa de los Rizzo.Hasta que escuchó un nombre.—¿Está seguro de que el expediente sigue allí? —preguntó.—No puedo garantizarlo. El archivo fue trasladado cuando cerró la clínica, pero conservo una copia del índice. Si me facilita el código, puedo comprobarlo.Benítez leyó la anotación que había fotografiado aquella mañana.Se produjo un silencio.—Inspector, ese código corresponde a un expediente reservado. No es un registro financiero.—¿A qué corresponde?—A una declaración de filiación.Benítez se incorporó en su silla.—¿De quién?El administrador vaciló antes de respo

La primera persona que Bianca quiso llamar después de descubrir las iniciales de Ignazio fue Lucas.La segunda fue la misma persona a la que llevaba días intentando no necesitar: Nathaniel.Y esa contradicción la enfureció.Estaba cansada de que su vida dependiera de hombres que guardaban secretos, de documentos que aparecían cuando más daño podían hacerle y de verdades que siempre llegaban acompañadas de una amenaza. No quería que nadie volviera a decidir qué debía saber para protegerla. Si Ignazio había convertido su nacimiento en una pieza de una guerra familiar, ella misma encontraría la manera de terminarla.—Necesito hablar con el inspector Benítez —dijo cuando Nathaniel se acercó a la cama.Él no entró hasta que ella le hizo una seña.—Está en el pasillo.—Que venga. Y quiero que escuche esto antes de que decida qué hacer con esa fotografía.Nathaniel miró la inscripción del reverso. Su rostro se endureció al leer las iniciales.—Ignazio.—Sí. Tu tío, el esposo de Carmenza, el

Aidan no volvió a preguntar inmediatamente.Se quedó mirando la fotografía que Ignazio había colocado sobre la mesa, incapaz de reconciliar el rostro del hombre con el recuerdo que conservaba de su infancia. Había crecido creyendo que su padre había muerto antes de que él pudiera conocerlo. Su madre jamás hablaba de él y, cuando Aidan insistía, respondía que algunas verdades solo servían para hacer sufrir a quienes ya habían perdido demasiado.Ahora, frente a Ignazio, comprendía que quizá aquella frase no había sido una expresión de duelo.Quizá había sido una advertencia.—Dime su nombre —exigió.Ignazio permaneció junto a la ventana. La luz amarillenta de una lámpara le dibujaba sombras profundas en el rostro.—Lorenzo Giordano.Aidan dejó la fotografía sobre la mesa.—Ese hombre murió hace más de treinta años.—Eso es lo que figura en los registros.—Hubo un funeral. Mi madre recibió una carta de condolencias. Incluso recuerdo que conservaba un reloj que supuestamente había pertene