Todos os capítulos de Déjate llevar: Capítulo 11 - Capítulo 20

A las nueve de la noche, el aire dentro del Hotel Romaní dejó de ser simplemente frío para volverse denso, espeso y con un marcado sabor metálico. La humedad en los pasillos se había congelado sobre los marcos de las puertas, formando pequeñas agujas de hielo que brillaban como escamas bajo la luz temblorosa de los apliques de pared. La luna llena había emergido tras las crestas de los pinos, coronando el cielo con un disco de plata pura y enorme que proyectaba sobre la nieve del exterior una luz blanca, casi quirúrgica, que penetraba por los ventanales hasta vestir la madera con un manto de cadáver.En la primera planta, la puerta de madera de pino de la habitación de servicio donde descansaba Enrico cedió con un chasquido sordo, agudo y seco.Nick no recordaba haber recorrido el largo pasillo desde la escalera principal. Tampoco recordaba haber cruzado la antesala de la lencería ni haber tomado en sus manos el pesado candelabro de bronce con forma de garra de ave que ahora sujetaba c

El descenso hacia las galerías inferiores ya no se sintió como bajar por una escalera de piedra centenaria, sino como deslizarse por la garganta helada de un monstruo de mampostería. El aire en los tramos más profundos era denso, sofocante, cargado de un polvo de yeso rancio, salitre ancestral y el aliento acre y metálico del mercurio evaporado. Arriba, en la estructura habitable del hotel, las órdenes retumbantes de Roger y el crujido de la madera al resquebrajarse se convirtieron en un murmurlo distante, ahogado por un latido sordo, denso y constante que parecía emerger directamente de las entrañas geológicas de la montaña.Nick caminaba a ciegas por la penumbra de los pasillos subterráneos. Sus pies descalzos no sentían el dolor de las esquirlas de piedra ni el frío abrasador de las losas. Ya no corría huyendo del revólver del detective ni de la vergüenza de la sangre que llevaba pegada a la piel; sus pasos eran lentos, rítmicos, arrastrados por una fuerza magnética, invisible e irr

El tramo final de la escalera que conducía a las galerías más profundas del Hotel Romaní no parecía una obra esculpida por canteros humanos. Los peldaños de piedra volcánica, desgastados por un siglo de humedad subterránea y pisadas clandestinas, se hallaban cubiertos por una viscosa y brillante película de mercurio condensado. La sustancia no goteaba hacia abajo; flotaba en microesferas sobre la piedra, reluciendo con un resplandor fosforescente, verdoso y enfermo que iluminaba las paredes abovedadas con la luz tenue de un pantano.El detective Roger Vance descendía a tropezones, usando las paredes como apoyo mientras sus botas de cuero resbalaban sobre el azogue. En la mano derecha sujetaba con firmeza el cañón frío de su revólver de servicio, mientras que con la izquierda apretaba la linterna de petaca contra su esternón.El aire en esa cúpula abisal era tan denso, helado y cáustico que le abrasaba las fosas nasales al inhalar. Olía a una mezcla nauseabunda de salitre, yeso fresco,

El retorno a la carne no fue una transición suave; fue un desembarco brutal y embriagador. Cuando la conciencia de Abraham Garden se asentó tras las pupilas de Nick, el aire del mundo físico le entró por las fosas nasales como un trago de ácido ardiente. Las costillas de Nick se dilataron de golpe en una aspiración profunda, espasmódica, que le hizo crujir el esternón.Abraham miró sus nuevas manos—las manos de Nick—: dedos largos, nudillos limpios, la piel elástica y tibia por la sangre que volvía a circular a borbotones. Apretó los puños con una lentitud voluptuosa, sintiendo el tirón microscópico de los tendones, el peso de los huesos y la milagrosa rugosidad de la tela de lino contra los muslos. Llevaba décadas siendo un reflejo sin masa, un rumor en la cara posterior del vidrio, y la violencia táctil de la materia lo embriagó como un licor añejo.A escasos metros, apoyado contra la pared de piedra volcánica de la antecámara, el detective Roger Vance intentaba contener la hemorragi

El aire en la antecámara del subterráneo había dejado de pertenecer a la atmósfera terrestre. Se había transformado en un fluido denso, cáustico y helado que cristalizaba la saliva en los labios antes de que las palabras pudieran formarse. El vapor verdoso del mercurio brotaba con la presión violenta de un géiser a través de las grietas del suelo de piedra volcánica, bañando la cueva con una iluminación enferma y pulsante que proyectaba sombras monstruosas sobre las paredes abovedadas.Eliot Garden dio dos pasos hacia adelante, arrastrando la pierna tullida mientras sus nudillos, blancos por la tensión, se aferraban con rabia a la empuñadura de plata de su bastón de ébano. El viejo patriarca observaba el rostro del forastero —el recipiente humano que su nieta política y la culpa habían arrastrado al hotel—, pero sus pupilas veladas por las cataratas, la vejez y una ambición enfermiza ya no buscaban la carne joven del muchacho de la capital. Intentaban descifrar el espíritu ancestral qu