Mais il sait se faire pardonner avec ses mains. Son humour décalé. Ses excuses murmurées contre ma nuque et cette façon de me déshabiller comme si c’était la première fois. Toujours cette intensité, toujours cette foutue intensité. C’est ça, notre vie, pas de répit, c’est électrique, excessif, parfois épuisant mais c’est aussi passionné, vibrant, vivant. Il me fait rire quand j’ai envie de pleurer parce que ma sœur me manque, il me fait hurler quand j’ai envie de le mordre il me fait l’amour comme si j’étais la seule chose qui l’empêchait de devenir fou et il me baise comme s’il voulait imprimer son nom sous ma peau, comme si je portais toutes ses failles entre les cuisses. Je suis son assistante, sa complice, sa petite tempête privée. Et même quand il m’agace au plus haut point, même quand je rêve de démissionner juste pour le faire enrager. Je sais que je suis exactement là où je veux être à ses côtés, dans sa vie, dans son lit, dans ses bras. Même si, parfois, j’ai envie de l’étran
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