All Chapters of À l'ombre du parrain : Chapter 81 - Chapter 90

DanteJe n’ai pas dormi.Pas une minute.Pas depuis qu’on est revenus du port.Elena dort à moitié, roulée contre moi, mais même son sommeil est inquiet. Je le sens dans ses gestes. Dans sa respiration trop rapide, ses doigts qui serrent les draps comme une corde de survie.Et moi, je fixe le plafond.L’ombre de Rafaele est partout.Dans ce qu’on a vu. Dans ce qu’il n’a pas encore fait.Et surtout dans ce que je n’ai pas dit.Il n’est pas juste revenu pour se venger.Il est revenu pour me punir.Et la vérité, c’est qu’il a toutes les armes.Parce que je les ai laissées derrière, croyant qu’elles étaient enterrées avec lui.Je me lève doucement. Elena ne bouge pas.Je l’enveloppe dans le drap, je reste une seconde à la regarder.Ses cheveux éparpillés sur l’oreiller. Cette force silencieuse qu’elle dégage même dans le sommeil.Elle ne sait pas encore tout.Mais elle a déjà décidé.Et ça, ça me tue plus sûrement que la lame de Rafaele.Je descends.Sofia est déjà là, dans la cuisine.Un

CiroLe téléphone a vibré dans la poche de ma veste comme un avertissement. Ce signal que je connaissais trop bien, ce son froid qui déchire le silence, ramenant à la surface les fantômes que j’avais cru pouvoir enterrer.L’écran a affiché ce nom : Moretti.Dante.Cinq longues années que je n’avais plus entendu sa voix. Cinq années à tenter de fuir cette vie, à construire des murs épais entre moi et ce passé toxique. Cinq années à me convaincre que la guerre était derrière moi.Mais à cet instant précis, tout est revenu. Avec la force brutale d’une lame rouillée.Les souvenirs me frappent comme des éclats de verre, me blessent, m’aveuglent.Alicia.Son visage souriant, si lumineux, qui s’est éteint trop tôt, balayé par la cruauté de ce monde que nous avons façonné avec rage et douleur.Sa mort.Le vide abyssal qu’elle a creusé en moi, la rage glacée qui m’a dévoré, m’a transformé en ce que je suis devenu.Je reste figé, le téléphone dans la main, le cœur battant trop fort, incapable d

ElenaLes premiers coups sourds contre la porte résonnent dans mes tempes comme un tambour menaçant, réveillant chaque fibre de mon être. Cette peur latente, qui s’est nichée en moi depuis des jours, devient soudain une décharge glacée d’adrénaline pure. Une alerte rouge traverse mon corps en éclairs électriques, frappant chaque muscle, chaque nerf, jusqu’au moindre souffle, court, rapide, comme si l’air lui-même devient rare, étouffant.Je me colle à Dante, cherchant dans sa présence une ancre, un refuge. Nos épaules se touchent, presque fusionnent dans cette promiscuité forcée, comme si cette proximité pouvait inverser le cours des choses, stopper la tempête qui s’annonce. Pourtant, au fond de moi, je sais que rien ne suffira. Ni lui, ni moi, ni aucun mur ou arme.Dans ses yeux, je lis ce mélange brutal de force et de fragilité. Un acier trempé au feu des épreuves, mais aussi une fissure où s’infiltrent des douleurs que personne ne doit voir. Ce que je découvre peu à peu chez lui, c

DanteJe n’ai jamais cru aux rédemptions silencieuses.Ceux qui survivent ne sont pas ceux qui prient. Ce sont ceux qui frappent les premiers. Ceux qui ne reculent pas, même face au gouffre.Et ce matin, le gouffre nous attend à chaque pas.La porte s’est refermée derrière nous avec un bruit sourd. Une forteresse de métal usé, réactivée à la hâte. Refuge secondaire, disaient les plans. Mais moi je vois les fissures dans les angles, les traces anciennes d’un siège oublié.Ce n’est pas un abri.C’est une cage.— Le générateur tiendra combien de temps ? je demande à Milo, sans détourner les yeux de la carte thermique.— Douze heures. Peut-être quinze. Ensuite, on sera aveugles.Je hoche la tête. Ce n’est pas suffisant. Rien ne l’est plus, à ce stade.Derrière moi, Jonas respire bruyamment. Son visage est boursouflé, la joue fendue. Il s’est assis dans un coin avec une compresse contre la tempe, mais son regard reste clair. Il nous écoute. Il attend. Il sait.Je m’approche, accroupi.— Qu

COMMANDANT VELASQUEZJe regarde les images en boucle.Les explosions.Le feu.Le sang.Et ce silence, après.Le silence d’un système qui se fige.Qui se rend compte qu’il n’est plus seul à pouvoir frapper.Ils ont osé.Trois relais tactiques.Un dépôt d’armement.Quatre convois interceptés.Des blessés. Deux morts.Et surtout… une heure de vide.Soixante putains de minutes où nos réseaux internes ont été paralysés.Pas de transmission. Pas de relais. Pas de contrôle.C’est plus qu’un sabotage.C’est une gifle.Je fixe l’écran noir. Puis le suivant. Puis le troisième.Et je les revois : ces silhouettes masquées.Ces visages anonymes qui frappent avec la précision d’une armée.Mais qui, dans leurs gestes, trahissent autre chose :Une faim. Une cause. Une colère que même nos drones n’ont pas su prévoir.Je me redresse lentement.J’écrase ma cigarette dans le cendrier de fer, tordu par d’anciens accès de rage.Le goût amer me colle au palais. Le goût de l’orgueil blessé. Le goût d’un éche