All Chapters of O Viúvo e a Babá: Chapter 191 - Chapter 200

A sala era fria, como quase todas as salas de hospital. A luz branca refletia nos azulejos gastos, e o ar-condicionado soprava de forma insistente, deixando a pele arrepiada. Ayla ajeitou a blusa, tentando cobrir a barriga enquanto esperava o médico preparar o equipamento. O cheiro de álcool gel dominava o espaço, misturado a algo metálico, limpo demais, quase desumano.Juan estava sentado ao lado, as mãos unidas, cotovelos apoiados nos joelhos, olhando fixamente para o chão. Emma balançava as pernas na cadeira, curiosa, sem entender totalmente a grandiosidade do momento. Para ela, era apenas a promessa de um irmãozinho, alguém com quem dividir brinquedos, ou talvez disputar atenção.O médico apareceu, um homem de meia-idade com óculos escorregando pelo nariz, e pediu para Ayla deitar. Ela obedeceu devagar, sentindo o peso da barriga quando se acomodou na maca. A bata de papel farfalhou, fina, deixando-a exposta de um jeito que nunca era confortável.— Vai ser só um gel friozinho — di

A mansão dormia. O relógio do corredor marcava três e pouco da manhã, seu tique-taque ecoando como um lembrete cruel de que o sono não viria. Juan rolou de um lado para o outro, os lençóis embolados nas pernas, o corpo cansado, mas a mente ainda em chamas. A caixa de cartas de Ryan, que ele havia guardado na gaveta do escritório, parecia chamá-lo de longe, como se o papel tivesse voz.Levantou-se sem barulho, para não acordar Ayla. Vestiu o roupão de algodão que já cheirava a café e noites maldormidas, e desceu para o escritório. O assoalho rangia em alguns pontos, sempre os mesmos, como se a casa tivesse memória própria.Abriu a gaveta. A carta que Amanda lhe entregara estava lá, junto das outras. Juan a leu outra vez, com a mesma raiva de antes, mas agora havia algo diferente. Não era só ódio, nem só dor. Era uma sensação estranha de vazio. Quando terminou, ficou olhando para a letra do irmão, cada curva da caligrafia, como se pudesse ver Ryan ali, sentado na poltrona, com aquele so

O dia do parto chegou.Ayla já não sabia distinguir o que era dor física e o que era medo. O frio da sala de cirurgia misturava-se ao suor que escorria por sua testa, colando os cabelos à pele. O teto branco, com suas lâmpadas fortes, parecia distante, quase cruel. O cheiro de antisséptico invadia tudo, e cada vez que uma nova contração vinha, ela pensava que talvez não fosse aguentar.Juan estava ali, paramentado, máscara cobrindo metade do rosto, mas os olhos… os olhos estavam vermelhos, tensos, e não paravam de procurar os dela.— Eu tô aqui, Ayla, eu tô aqui — repetia, como se fosse um mantra.Mas nem sempre conseguia controlar a voz, que falhava. Ele não era de chorar, mas naquele momento não sabia o que fazer com a angústia que pesava no peito.O médico falava com calma, embora a pressa estivesse escondida na forma como suas mãos se moviam.— Precisamos acelerar. A pressão dela caiu, a gente tem que agir rápido.Ayla ouviu fragmentos. A anestesia deixava seu corpo meio fora de s

As semanas que se seguiram ao nascimento do bebê transformaram a casa num lugar onde o cansaço e a descoberta se misturavam em cada canto. Ayla mal conseguia distinguir manhã de noite; o relógio da sala, que antes marcava as horas com um som alto e constante, agora parecia zombar dela, marcando um tempo que não obedecia ao ritmo da maternidade. Aos poucos, porém, a poeira foi baixando. O bebê mamava melhor, Emma já não chorava escondida com medo de perder espaço, e Juan fazia o possível para manter a mansão viva e funcional enquanto a família se ajeitava.Era um domingo de sol. O cheiro de terra molhada ainda vinha das chuvas da madrugada, misturado ao aroma forte do café que Juan havia passado mais cedo. Ayla saiu do quarto com o bebê no colo, os pés descalços tocando o piso frio de mármore. Ele dormia pesado, o corpo mole, o rosto enfiado contra o peito dela. Emma estava sentada no tapete da sala, pintando com lápis de cor, a língua para fora num gesto concentrado que lembrava Juan

Epílogo – Anos depoisO tempo não apaga. Ele ajeita, desloca, empurra as dores para cantos diferentes, como quem arruma um quarto sem nunca jogar fora de verdade o que machuca. Oito anos haviam passado desde o casamento no jardim da mansão reconstruída. Oito anos cheios de gritos infantis, brigas, reconciliações, aniversários cheios de bolo mal cortado e alguns silêncios que só o convívio traz.A mansão na estrada daquela ampla cidade agora parecia outra. As paredes, que carregavam as marcas da explosão, estavam cobertas por heras verdes, que cresciam sem pedir licença, como se a própria natureza tivesse decidido cuidar da família. O portão rangia ao abrir, e as crianças costumavam correr para fora antes mesmo do carro desligar.Juan e Ayla tinham agora dois filhos além de Emma: o pequeno Matteo, de oito, e Clara, de cinco. Emma, adolescente, passava horas trancada no quarto ouvindo música no fone, mas ainda buscava o colo de Ayla quando alguma decepção adolescente apertava o peito. J