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La rage, froide et implacable, consumait Lorcan. La pensée de David, entre les mains de Thompson, torturé et menacé, décuplait sa détermination à le retrouver et à le sauver. Il suivit la route menant à la mine, son corps animé d'une énergie sauvage et implacable.Ses sens lycanthropes étaient à leur paroxysme, captant le moindre détail de son environnement. Il sentait l'odeur de David, faible mais persistante, se mêlant à l'odeur de la voiture qui l'avait emmené. Il entendait le bruit des pneus sur l'asphalte, les murmures du vent à travers les arbres, le cri lointain d'un oiseau de proie.Il accéléra le pas, courant à travers la forêt comme un animal traqué, ses pieds effleurant à peine le sol. Il devait rattraper ses ennemis, il devait les empêcher de faire du mal à David.Il arriva à un embranchement, hésitant sur la direction à prendre. Il se concentra, essayant de capter l'odeur de David. Il sentit une faible brise lui caresser le visage, apportant avec elle un parfum de peur et

La révélation d'Elara frappa Lorcan comme un coup de tonnerre. Thompson n'était pas un simple profiteur, mais un fanatique, un héritier d'une lignée de déséquilibrés prêts à tout pour imposer leur vision démente au monde. La menace avait pris une ampleur terrifiante, transformant leur traque en une course contre la montre aux enjeux incommensurables."Quel est son plan ?", demanda Lorcan, sa voix à peine audible sous le poids de l'angoisse. "Où va-t-il frapper ?"Elara, les yeux rivés sur le livre ancien, parcourut les pages jaunies avec une frénésie fébrile. Elle déchiffrait les symboles, traduisait les codes, assemblant les pièces d'un puzzle macabre."Il parle d'un lieu sacré", dit-elle enfin, sa voix tremblant d'excitation et de peur. "Un lieu de pouvoir, un centre spirituel… Il veut le détruire, le purifier par le feu.""Quel lieu ?", demanda Lorcan, impatient. "Quel lieu sacré ?"Elara hésita, son visage pâlissant. "Il s'agit… du monastère de Saint-Benoît", murmura-t-elle.Lorca

Le soleil se levait à peine, baignant la forêt d'une lumière rosée, lorsque Lorcan et ses alliés atteignirent les abords du monastère de Saint-Benoît. Le spectacle qui s'offrit à eux les glaça le sang.Le monastère, habituellement un havre de paix et de sérénité, était transformé en un camp retranché. Des barricades avaient été érigées autour des murs, des sentinelles patrouillaient sur les toits, et une atmosphère palpable de peur et de tension imprégnait l'air.Lorcan sentit son cœur se serrer. Il connaissait cet endroit, il l'aimait. Il avait passé des heures à méditer dans sa bibliothèque, à prier dans sa chapelle, à se promener dans ses jardins paisibles. Voir ce lieu sacré ainsi profané le remplissait d'une rage froide et implacable.Elara lui prit la main, ressentant son bouleversement. « Nous allons les protéger », dit-elle, sa voix douce mais déterminée. « Nous ne laisserons pas Thompson détruire ce lieu. »Ils s'approchèrent des portes du monastère, se présentant aux sentine

Les jours qui suivirent la bataille du monastère de Saint-Benoît furent empreints d'une profonde tristesse et d'un lourd sentiment de perte. La communauté, humaine et lycanthrope, pleurait ses morts, soignait ses blessés et tentait de reconstruire ce qui avait été détruit.Lorcan, rongé par la culpabilité et le remords, s'était retiré du monde, s'isolant dans la forêt, loin des regards et des reproches. Il avait échoué, se disait-il. Il avait conduit ses alliés à la mort, avait mis en danger des innocents, avait transformé un lieu sacré en champ de bataille.Il se sentait indigne de son rôle de chef, incapable de porter le fardeau de la responsabilité. Il se demandait s'il ne valait pas mieux abandonner, laisser quelqu'un d'autre prendre sa place, quelqu'un de plus fort, de plus sage, de plus capable.Elara, inquiète pour Lorcan, le cherchait sans relâche dans la forêt, le suivant à la trace grâce à ses sens aiguisés. Elle le trouva finalement au sommet d'une colline, assis près d'un

Le vent soufflait doucement à travers la clairière, emportant avec lui les feuilles mortes et les dernières lueurs du jour. Une atmosphère solennelle et respectueuse régnait sur la meute, réunie pour assister à un événement historique : l'élection de son nouveau chef.Lorcan, debout à l'écart, observait la scène avec une sérénité inattendue. Il avait fait son choix, il avait accepté son destin. Il n'éprouvait ni regret, ni amertume. Il était simplement soulagé, libéré du fardeau de la responsabilité.Anya, en tant que Bêta, avait organisé l'élection avec une efficacité admirable. Elle avait veillé à ce que chaque membre de la meute puisse exprimer librement sa voix, sans pression ni intimidation.Plusieurs candidats s'étaient présentés, chacun proposant sa vision pour l'avenir de la meute. Des guerriers aguerris, des druides sages, des jeunes loups ambitieux, tous aspirant à guider leur peuple vers un avenir meilleur.Après des heures de débats passionnés et de discours enflammés, le