All Chapters of A Noiva Quebrada do Mafioso : Chapter 1 - Chapter 10

Ava Eu costumava sonhar com meu casamento. Cada detalhe. O vestido branco de renda francesa, os lírios no buquê, a trilha sonora no piano, a emoção nos olhos dele quando me visse entrando na igreja. Mas a verdade é que eu me tornei a noiva que ninguém quer ver no altar. Tudo começou a desmoronar no dia em que vi aquele sangue escorrendo pelas minhas pernas. Era só um incômodo no começo. Uma pontada estranha, uma cólica mais forte… Mas no fundo, eu já sabia. O meu corpo gritava, e meu coração, de alguma forma, já chorava antes mesmo de ouvir o veredito. "Não tem mais batimentos." Foi o que a médica disse. Tão calma. Tão fria. Como se não tivesse acabado de enterrar meu mundo inteiro com três palavras. Eu queria morrer ali mesmo. Não fazia sentido continuar vivendo se o coraçãozinho que batia dentro de mim tinha parado. Nos dias que se seguiram, eu mal conseguia sair da cama. A dor me paralisava. A culpa me consumia. Será que eu fiz algo errado? Será que foi porque trabalhei

Ava O salão estava cheio. Luzes suaves iluminavam o ambiente, enquanto flores brancas emolduravam cada canto, formando arranjos impecáveis que pareciam ter saído de uma revista de luxo. Eu conseguia ouvir os sussurros dos convidados, o tilintar das taças e o ranger discreto das cadeiras quando alguém se ajeitava no lugar. Tudo estava exatamente como eu havia sonhado durante tantos anos, mas, em vez de felicidade, sentia um aperto insuportável no peito. A porta ainda estava fechada e, atrás dela, parecia estar o mundo inteiro esperando por mim. Eu estava vestida de noiva, com as mãos geladas, o coração acelerado e uma intuição que gritava dentro da minha cabeça, avisando que alguma coisa estava terrivelmente errada. Scarlett se aproximou para ajeitar meu véu, exibindo aquele falso sorriso que eu conhecia tão bem. Minha irmã parecia estar se divertindo com o meu nervosismo, como se aquele fosse apenas mais um momento perfeito para me humilhar. Scarlett: — Relaxa, Ava. Não é como se el

Ava O quarto era grande demais. Cheiro de lençol caro, toalhas brancas dobradas com precisão, silêncio de hotel de luxo que só gente poderosa ocupa. E eu ali… com o vestido molhado no chão, uma camisa enorme cobrindo o corpo e a alma ainda doendo como se o altar tivesse me engolido viva. Sentei na beirada da cama, com os joelhos grudados e os olhos fixos na janela. Não chorava mais. Acho que não sobraram lágrimas. Só o vazio. A porta se abriu e ele entrou. O desconhecido do bar. Terno impecável. Olhar cortante. A presença dele preenchia o ambiente de um jeito quase insuportável. Ele não parecia um homem. Parecia uma sentença. Gregório: — Se sentiu melhor? Ava: — Não é esse tipo de dor que passa com um banho. Ava: — Eu nem sei seu nome. Gregório: — Gregório Hackman. Ele parou diante de mim. Não sorriu. Não fingiu gentileza. Apenas me observou. Avaliou. Mediu cada parte quebrada do que sobrou de mim. Gregório: — Você tem pra onde ir? Ava: — Tenho. Mentira. Eu tinha um apartamen

Ava Eu não dormi na noite seguinte à minha decisão de ficar. Mesmo com o colchão mais macio em que já deitei, com os lençóis cheirando a lavanda e o silêncio absoluto da mansão, eu fiquei acordada. A cabeça latejava, e o corpo, apesar do cansaço, parecia incapaz de relaxar. Era como se cada parte de mim ainda estivesse esperando outro golpe. O quarto era grande, bonito demais. Uma suíte digna de hotel cinco estrelas. Mas não era só luxo que me cercava. Era o peso de saber onde eu estava. Sob o teto de um homem que todo mundo teme. Um homem que matou alguém na minha frente — e depois me ofereceu abrigo como se aquilo fosse a coisa mais natural do mundo. Gregório Hackman. Às cinco da manhã, desisti de tentar dormir. Levantei e fui até a varanda. A mansão ainda dormia, mas os seguranças já estavam posicionados nos cantos do jardim. Silenciosos, imóveis, como sombras. Aquilo não era uma casa. Era uma fortaleza. Uma prisão dourada. E eu… eu era hóspede ou prisioneira? Depois do café —

Gregório O nome dela ecoava na minha cabeça desde o momento em que a vi naquela cozinha, sentada no chão, com o rosto inchado de tanto chorar e a tigela de massa crua escorrendo pelos dedos. Ava. Fraca, mas não fraca como o mundo chama. Fraca como um animal ferido, tentando manter a dignidade enquanto sangra. Ela se odeia. Não por vaidade, mas por algo mais fundo, mais antigo, mais violento. E eu... eu não sei lidar com isso. Se fosse um inimigo, eu já teria arrancado a verdade à força. Se fosse uma dívida, eu já teria cobrado com juros. Mas quando se trata dela… eu fico sem armas. Depois da noite que montei aquele jardim no terraço e vi seus olhos brilharem pela primeira vez, soube que eu não poderia só protegê-la por fora. Ela tava sendo devorada por dentro. Então, na manhã seguinte, fui até um lugar onde jamais imaginei que colocaria os pés: um consultório particular em Manhattan. Discreto, longe do centro. Recomendado por alguém que me devia um favor — e que sabia guardar a boc