All Chapters of A Babá Virgem e o Viúvo que Não Sabia Amar: Chapter 71 - Chapter 80

 O silêncio no salão era quase macio. O tipo de silêncio que parece acolher a dor sem fazer perguntas. Eu ainda estava sentada no banco do piano, com os ombros caídos, o corpo cansado como se tivesse corrido quilômetros sem sair do lugar. A janela aberta deixava entrar o cheiro úmido de terra molhada, e lá fora, o céu continuava acinzentado, como se tivesse escolhido se vestir da mesma cor que eu por dentro.Marta permanecia ao meu lado, com a mesma presença tranquila de sempre, como uma âncora silenciosa que sabe exatamente onde e como estar.— Você se apaixonou por ele? — completou ela, com a doçura de quem não julga, apenas vê.Abaixei a cabeça. Não respondi. Era como se admitir em vo

O relógio antigo da biblioteca marcava seis horas quando a mansão Velardi começou a acordar, respirando lentamente depois da tarde despreocupada no parque. A prima de Isabela, Beatriz, passou a noite em um dos quartos de hóspedes voltados para o laranjal, um aposento amplo, forrado por tapeçarias florentinas que transformavam cada fenda de luz em arabescos cor de âmbar.Isabella levantou-se antes mesmo das primeiras badaladas, puxada por um nervosismo que não soube batizar. Talvez fosse a visita fugaz da prima, talvez, o olhar que Lorenzo lançou a ela, um olhar pesado como uma mão invisível repousando no vai-e-vem de sua respiração. Vestiu-se discretamente, jeans escuros, uma blusa de linho branca e o cabelo preso em um coque frouxo, como quem tenta camuflar qualquer vaidade. Depois caminhou pelo corredor forrado de tapetes herdados do avô de Lorenzo, pisando macio para não acordar Aurora nem disparar cochichos entre as criadas.Na cozinha, Marta fervia café numa chaleira de cobre que

Horas haviam se passado desde a despedida de Beatriz, e a mansão, agora envolta pela penumbra do início da noite, parecia respirar mais devagar. As luzes internas acesas criavam um contraste morno com o céu já escurecido lá fora. Cada cômodo parecia suspenso no tempo, quieto demais, grande demais, cheio demais do que não se dizia.Isabella estava sentada na poltrona de leitura do quarto, com os pés descalços recolhidos sob as pernas. Os cabelos, antes presos com cuidado, agora caíam em ondas desfeitas sobre os ombros. Usava uma camisola leve de algodão azul, com rendas brancas na gola, simples e delicada. A única companhia era o som abafado do próprio coração, que insistia em palpitar como se ainda estivesse diante dele. O celular vibrou sobre a mesa de cabeceira, interrompendo o silêncio como uma gota em superfície calma. Era uma notificação de Beatriz. Ela havia mandado um áudio curto, com aquele tom bem-humorado e provocativo que era tão típico seu:— Ô, moça dos muros, senti chei

 Lorenzo empurrou a porta principal com cuidado, como se temesse acordar as paredes. A mansão Velardi, que de dia vibrava com passos, vozes e o tilintar da rotina, agora respirava num quase abandono. Nenhum ruído além do suave tique-taque do enorme relógio austríaco no vestíbulo. Um contraste intenso com o bar onde ele passou as últimas horas, cercado de executivos em busca de mais um drink para afogar pequenas frustrações, ou, no seu caso, espantar fantasmas de desejo que teimavam em acompanhá-lo até ali.Subiu a escadaria. O corredor do andar superior dormia sob uma penumbra cálida, iluminado apenas pelos focos de luz embutidos no rodapé. Ao passar pela primeira porta à direita, deteve-se. Girou a maçaneta devagar e espiou. Aurora dormia

 O sol do fim da tarde dourava o jardim da mansão quando Lorenzo surgiu na varanda com a xícara de café entre os dedos. Estava absorto, a mente distante, até que algo chamou sua atenção.Ali, perto do canteiro das hortênsias, Isabella conversava com o jardineiro.Ela sorria. Não o sorriso contido e tímido que ele costumava arrancar dela, mas um riso leve, espontâneo, doce. O vestido verde dançava com o vento, os cabelos presos em um coque frouxo balançavam suavemente e o modo como inclinava a cabeça, como colocava uma mecha atrás da orelha, fazia algo arder dentro dele.Ciúmes.Um sentimento que Lorenzo jamais admitiria em voz alta, mas que queimava suas ve