Todos os capítulos de El mafioso que robó mi corazón y el de mi esposo: Capítulo 11 - Capítulo 20

La cocina. Mi único respiro.El vapor del caldo burbujeando, el crujido de las verduras al picarlas, el aroma envolvente del ajo y la albahaca... Todo eso era mío. A pesar del infierno que se vivía en esta casa, la cocina seguía siendo mi cielo. El único lugar donde mi corazón no latía con miedo, sino con pasión. Donde mis manos podían moverse sin temblar, donde aún conservaba el control de algo. Un refugio entre paredes silenciosas y ollas humeantes.En esta casa nadie era libre, pero yo encontraba un pedazo de libertad entre cuchillos bien afilados y cucharas de madera. Cada receta era un conjuro, una forma de sobrevivir. De recordarme que aún era humana. Que todavía existía algo en mí que no le pertenecía a Dante Moretti.—¿Mamá?La voz suave de Isabella me devolvió al presente. Me giré justo a tiempo para verla entrar. Sus manitas extendidas, tocando las paredes como si las estuviera leyendo en braille. Siempre tan valiente. Siempre tan fuerte, sin saberlo.—Aquí estoy, mi amor —

GIULIA Esta mañana desperté con una sola idea en la cabeza: agradecerle a Fiorella. No tengo mucho para ofrecer, pero quería corresponderle con algo que hablara desde el corazón, y lo único que sé hacer bien, incluso en medio de todo este infierno, es cocinar. Preparé un postre sencillo, una especie de torta de almendras y miel con manzana. No es mucho, pero lo hice con cariño.—¿Vamos a ver a Fiorella? —preguntó Isabella mientras tocaba la ramita de lavanda que Fiorella le había regalado. La usaba como un bastón improvisado, la movía con gracia, tocando con suavidad el suelo y las paredes, familiarizándose con cada paso de esta enorme y extraña casa.—Sí, vamos —le respondí con una sonrisa—. Llevaremos esto para agradecerle.Caminamos hasta el jardín. El sol estaba alto, el aire olía a tierra húmeda y jazmín, y Fiorella ya estaba entre las flores, con las manos manchadas de tierra y una expresión de calma en el rostro. Isabella se acercó alegremente, reconociendo su voz antes de que

GIULIA El cepillo de dientes se mueve de un lado a otro en mi boca, pero no consigo borrar la sensación que me dejó ese beso. No importa cuánta pasta use, ni cuánta fuerza aplique; sigue ahí, tatuado en mis labios. Me miro en el espejo, y lo veo otra vez: sus ojos, oscuros y fijos, sus manos aferrándome como si pudiera fundirme en su piel, el calor de su cuerpo empapado contra el mío.Hace años que no sentía unos labios sobre los míos. No desde Luca. Ni siquiera Riccardo, con su eterna sonrisa y sus bromas insinuantes, logró que cruzara esa barrera. Con él nunca pasó de un par de miradas que duraban demasiado y charlas largas, a veces peligrosamente íntimas… aunque, en ocasiones, parecía que él esperaba algo más.Escupo la espuma y enjuago mi boca con fuerza, dejando que el agua corra y arrastre todo por el lavamanos: el beso, la rabia, la confusión… como si el metal pudiera tragarse mis pecados y devolverme limpia.Al salir del baño, encuentro a Claudia en mi habitación. Está sentad

DANTE Desperté antes de que el sol comenzara a filtrarse por las cortinas. Giulia aún dormía a mi lado, respirando de manera tranquila, ajena a que mis ojos la recorrían con descaro. Hacía años que no veía a una mujer despertar junto a mí, y menos aún en mi cama.Se movió levemente, girando sobre sí misma, y entonces fingí cerrar los ojos. Entreabiertos, los mantuve lo suficiente para verla mirarme en silencio durante unos segundos, como si tratara de descifrarme. Luego se levantó despacio.Se quitó la camiseta que le había dado la noche anterior, y por un instante tuve una vista completa de su espalda, la curva suave de su cintura, el contraste de su piel con la tenue luz matinal. Sus glúteos, sus piernas… y ese aroma suyo que aún se mezclaba con el mío: un rastro de cocina, pan recién hecho y algo más… algo que se estaba quedando grabado en mí.Se giró a un lado, sus senos firmes, de perfecto tamaño. Podía imaginar lo que podía hacer con ese cuerpo. Giulia terminó de vestirse sin

GIULIA El sol filtraba su luz a través de las hojas del viejo roble del jardín, dibujando sombras irregulares sobre la manta en la que Isabella y yo estábamos sentadas. Ella acariciaba con sus dedos las pequeñas hendiduras del libro en braille que Fiorella le había regalado: un cuento infantil sobre un pájaro que aprendía a volar tarde.Su concentración me enternecía. Los labios se movían apenas, murmurando las palabras que su tacto descubría, y por un momento sentí algo parecido a paz… algo que rara vez podía existir en esa casa.La voz de Leo interrumpió ese respiro. —¿Puedo sentarme? —preguntó, apuntando con la barbilla hacia un espacio libre sobre la manta.—Claro —le respondí, con una ligera sonrisa que no terminaba de llegar a mis ojos.Él se acomodó, doblando las piernas. —¿Cómo está Isabella?—Se asusta un poco… —contesté, observando a mi hija mientras sus dedos seguían recorriendo las páginas—. A veces por los recuerdos, pero está bien.Leo suspiró. —Quería disculparme. E