Todos os capítulos de CASADA CON EL JEFE MUDO: Capítulo 171 - Capítulo 180

La semana once del embarazo llegó con la precisión implacable de un metrónomo médico. Cassandra regresó al laboratorio del piso dieciocho bajo un régimen tan restrictivo que cada hora de trabajo parecía calculada para recordarle su fragilidad: cuatro horas diarias, sentada solamente, sin levantar nada que pesara más de dos kilogramos, con descansos obligatorios cada sesenta minutos que Fischer monitoreaba desde algún sistema de vigilancia que ella había dejado de intentar mapear.El laboratorio olía igual que siempre: a reactivos químicos, plástico estéril y ese aire reciclado que circulaba a través de filtros HEPA con la eficiencia característica de Fontaine Industries. Cassandra se sentó en su estación de trabajo a las nueve de la mañana exactas, ajustando la altura de la silla ergonómica que alguien —probablemente Fischer—

El aire de la noche madrileña tenía esa cualidad particular de finales de febrero: frío pero no helado, con un toque de humedad que prometía lluvia antes del amanecer. Cassandra caminaba por la Calle de Alcalá con pasos que intentaban ser firmes pero que revelaban la fatiga acumulada de once semanas de embarazo bajo vigilancia corporativa constante. Eran las diez y cuarenta y siete de la noche, una hora en la que debería haber estado en su apartamento del piso ocho, bajo las cámaras que documentaban cada momento de su existencia controlada.Pero necesitaba aire. Espacio. Algo que no oliera a desinfectante con lavanda artificial o a las comidas insípidas que Fontaine Industries consideraba apropiadas para una mujer embarazada bajo contrato reproductivo. Había salido sin avisar a nadie, sin el permiso que técnicamente necesitaba para cualquier movimiento fuera del edificio, sin importarle las consecuencias qu

La medianoche llegó con el estruendo de una puerta que se abrió con violencia. Cassandra despertó sobresaltada cuando las luces de la habitación 412 se encendieron con la intensidad cegadora de un quirófano, y el equipo médico irrumpió con la urgencia coordinada de quienes han ensayado este tipo de emergencias demasiadas veces.—Presión arterial —ordenó una voz femenina que Cassandra reconoció vagamente como la doctora Salazar, aunque el sueño y la desorientación hacían que todo pareciera irreal, como si estuviera observando la escena desde fuera de su propio cuerpo.El manguito del tensiómetro se apretó alrededor de su brazo con una fuerza que le arrancó un gemido. Los números del monitor parpadearon en rojo: 175/110.—¿Dolor de cabeza? —preguntó Salazar, acercándose con una linterna que dirigi&oacut

La habitación 412 había adquirido un silencio particular en las horas posteriores a la crisis de preeclampsia. No era el silencio estéril del hospital —ese nunca desaparecía realmente, con sus pitidos constantes y pasos apresurados en el pasillo— sino algo más denso, más cargado. Cassandra yacía en la cama con los ojos fijos en el techo, contando las manchas en las placas acústicas por enésima vez, cuando la puerta se abrió con un clic suave.No era la enfermera Martínez con su rutina mecánica de las 9:00 AM. Era Fischer, con su tablet bajo el brazo y esa expresión clínica que Cassandra había aprendido a asociar con malas noticias disfrazadas de procedimientos corporativos.—Buenos días, Dra. Blackwood —saludó con la formalidad de siempre—. Confío en que se encuentra más estable.—Tan estable com

La habitación 412 había desarrollado su propio ecosistema de desesperación. Cassandra lo sentía en cada respiración, en cada latido que el monitor registraba con su pitido incesante. Semana diecisiete. El bebé crecía —los ultrasonidos lo confirmaban con esa precisión clínica que convertía la vida en datos— pero algo dentro de ella se marchitaba con cada día que pasaba.Eran las nueve de la mañana cuando la puerta se abrió, pero no con la eficiencia mecánica de la enfermera Martínez ni con la autoridad distante de la doctora Salazar. Los pasos eran diferentes: más lentos, más deliberados, como si quien entraba no tuviera prisa por catalogarla como un conjunto de síntomas y marcharse.Cassandra giró la cabeza hacia la puerta. La mujer que entró tenía aproximadamente cincuenta años, con cabello castaño