All Chapters of mon ex, mon coloc et le cousin de ma meilleur amie: Chapter 191 - Chapter 200

NOAHL’appartement est plongé dans cette lumière orangée du soir, celle qui rend tout plus doux, plus dangereux. La télé diffuse une émission dont je n’ai rien écouté depuis vingt minutes. Je suis juste là, avachi dans le canapé, les jambes écartées, une bière tiède à la main, l’esprit encore en train de bouillir de la journée.La porte s’ouvre. Elle rentre.Je ne lève pas les yeux tout de suite. Je l’entends poser son sac, balancer ses chaussures dans l’entrée, pousser ce petit soupir fatigué qui finit toujours en gémissement léger quand elle s’étire. Ce son. Ce putain de son qui me fait bander en deux secondes chrono. Mais je reste immobile. Je fais genre je suis absorbé par l’écran.Elle s’approche. Je sens son parfum avant même de la voir : vanille, peau chaude, et ce truc un peu musqué qu’elle dégage quand elle est déjà excitée. Elle a dû se rafraîchir dans les toilettes de l’hôtel, je le sens. Elle l’a fait exprès.Elle s’arrête devant moi. Je sens ses genoux frôler les miens.J

TESSAL’air du soir parisien me frappe de plein fouet quand je pousse enfin la porte vitrée de l’hôtel, cette bouffée tiède et saturée qui sent à la fois la friture des food-trucks, les pots d’échappement des scooters qui klaxonnent sans raison, le sucre brûlé des crêpes sur les plaques, et quelque chose d’indéfinissable, presque animal, qui est propre à cette ville quand elle commence à s’énerver doucement vers la nuit.Je m’arrête deux secondes sur le trottoir, je ferme les yeux, je respire comme si je sortais d’une apnée de dix heures.Rentrer.Juste rentrer.C’est le seul mot qui tourne en boucle dans ma tête depuis que j’ai quitté le bureau, depuis que Noah m’a murmuré sa promesse à l’oreille, depuis que ses doigts ont effleuré la fermeture éclair de ma jupe comme on effleure une corde sensible qu’on sait déjà tendue à se rompre.J’ai dit ça, « je rentre », d’une voix que je voulais neutre, presque lasse, comme si je n’étais qu’une employée fatiguée qui n’aspirait qu’à un canapé

Noah Les fleurs, l’attente, la chute.Je monte les escaliers deux à deux. J’ai dans une main un bouquet — oui, un putain de bouquet — et dans l’autre une crème apaisante que le pharmacien m’a vendue en me disant “c’est parfait pour les irritations”. J’ai failli lui foutre une claque.Mais j’ai pensé à elle. À sa démarche bancale. À sa façon de serrer les dents pour ne pas gémir. À ses yeux quand je lui ai promis doucement ce soir.Alors j’ai acheté les deux. Comme un idiot amoureux.J’ouvre la porte de l’appart.Silence.— Tessa ?Rien.Je pose les fleurs sur la table. Je pose la crème. Je défais ma cravate.Je regarde l’heure. 19h12.Elle a dit “je rentre”.Ok. Je prends une douche rapide. Je me change. Je range sans réfléchir, juste pour passer le temps.19h23.Je sors mon téléphone. Un message envoyé il y a plus d’une heure.« Tu rentres quand ? »Pas de réponse.Je l’appelle.Une fois. Messagerie.Deux fois. Messagerie.Trois fois. Messagerie.Mon estomac se serre

NOAHJe pousse la porte de l’appartement privé, celui que personne ne connaît vraiment à part Hugo, Emma et moi, tout en haut de l’hôtel, là où les bruits de la ville n’arrivent plus qu’en murmure étouffé derrière les triples vitrages.Le battant se referme derrière moi avec un claquement feutré, presque respectueux, et le silence tombe aussitôt, épais, absolu, le genre de silence qui vous enveloppe comme une couverture de plomb et vous empêche presque de respirer.Hugo et Emma ne sont plus là depuis longtemps ; ils étaient juste passés ce matin, cinq minutes, pour montrer deux procédures à Tessa, un café à la main, un sourire poli, puis ils ont filé.Depuis, plus un souffle.Plus une empreinte.L’appartement est exactement comme je l’ai laissé à 7 h 12 : les rideaux à moitié tirés, la cuisine impeccable, le lit encore défait de la nuit dernière, avec l’odeur de nous deux qui flotte toujours faiblement dans l’air.Je pose les fleurs sur le bar en marbre noir (des pivoines rose pâle, c

NOAHJe ne dors pas.Pas une seconde.Je suis assis sur le bord du lit, le dos voûté, les avant-bras posés sur mes cuisses, le téléphone serré dans ma main comme si j’avais envie de le broyer. L’écran est allumé. Le message clignote encore dans ma tête, même quand je détourne les yeux.Je suis chez Linda. Je vais bien. On parlera demain.Je souffle par le nez. Sec. Agacé.C’est une blague.Je relis. Lentement. Une fois. Deux fois. Et plus je le lis, plus quelque chose monte en moi. Pas de l’inquiétude. Pas de la peur.De la colère.Parce que non, elle ne va pas « bien ». Parce que non, on ne parlera pas « demain » comme si de rien n’était. Et surtout parce que elle n’est pas rentrée.C’est ça, le point de départ. C’est ça, le fait brut.Elle avait dit je rentre. Elle n’est pas rentrée. Elle n’a pas prévenu. Et maintenant, elle m’annonce calmement qu’elle est chez sa copine, comme si c’était une option neutre, comme si on était encore deux étudiants qui se font la gueule pour un