ADRIANNA Les murs étaient couverts de photographies.Ils recouvraient tous les murs. Des photos de la villa en Italie. Des jardins. De la serre.Et des photos… de moi.Moi plus jeune. Moi adolescente. Moi à dix-huit, dix-neuf, vingt ans.Moi avec Alessandro. Moi avec Kiran.Moi qui ris. Moi qui danse. Moi qui dors dans un hamac sous le soleil italien. Moi dans un café, moi en train de lire dans un jardin. Moi main dans la main avec Kiran, son bras autour de mes épaules, ma tête posée sur sa poitrine. Alessandro sur certaines photos : nous trois à la plage, à une fête d’anniversaire, devant le Colisée.« Oh mon Dieu », ai-je murmuré.Je me suis approchée, le cœur battant la chamade.Aux photos de Kiran et moi.Sur une photo, on nous voyait au restaurant, à la lueur des bougies, nous regardant comme si nous étions amoureux. En dessous, de la main de Kiran : Premier rendez-vous.Une
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