Todos os capítulos de EL ROSTRO DE MI HERAMANA. : Capítulo 91 - Capítulo 100

Los días posteriores al beso en la biblioteca fueron un ejercicio de evitarse entre sí.Marcela se levantaba antes del amanecer, desaparecía en largas caminatas por los jardines o se encerraba en la habitación que Lady Eleanor ya estaba decorando con entusiasmo desbordado. Gael, por su parte, llegaba a la clínica antes de que el sol asomara y regresaba cuando la mansión ya estaba en silencio. En los pasillos se cruzaban como fantasmas: un roce de hombros, un “buenos días” seco, y nada más. El aire entre ellos olía a pólvora sin detonar.Gael no dormía. Cada vez que cerraba los ojos revivía el sabor metálico de su propia sangre en la boca de ella, el gemido bajo que había escapado de su garganta cuando la apretó contra la estantería, el fuego que le había recorrido las venas al sentirla responder con la misma violencia. Y luego, inevitablemente, llegaba la culpa. Culpa hacia Martina (la mujer que aún ocupaba el centro de su corazón, aunque estuviera a miles de kilómetros y felizmen

La mansión Harrington en Kensington parecía un mausoleo esa noche, envuelta en un silencio que solo se rompía por el tic-tac distante de un reloj de pared y el ocasional crujido de la madera antigua asentándose bajo el peso de siglos de secretos familiares. Marcela y Gael cenaban en el comedor pequeño —el que los Harrington reservaban para las noches sin invitados, con su mesa de caoba pulida y candelabros de plata que proyectaban sombras danzantes en las paredes tapizadas de seda roja—. Era una rutina que habían establecido en las últimas semanas: cenas tranquilas, conversaciones superficiales sobre el bebé, intentos torpes de normalidad que ocultaban el abismo creciente entre ellos.La relación había mejorado ligeramente, o al menos eso era lo que se decían a sí mismos. Gael llegaba temprano de la clínica, preguntaba por sus antojos con una sonrisa forzada, le masajeaba los pies hinchados sin que ella se lo pidiera, le llevaba té de jengibre cuando las náuseas la atacaban al atardec

Marcela había aprendido a vivir con el silencio. En su antigua vida —la de mercenarios, rescates en zonas de guerra y contratos que olían a pólvora y traición—, el silencio era un aliado: significaba que nadie te había detectado, que el enemigo aún no sabía que estabas allí. Pero en la mansión Harrington, el silencio era un enemigo cruel. Era el eco de pasos que no se acercaban, de puertas que se cerraban sin un "buenas noches", de noches en que la cama king size se sentía como un océano helado entre ella y Gael.Desde la propuesta pública —esa farsa fría en el desayuno, con el anillo deslizándose en su dedo como una cadena disfrazada de diamante—, él la había tratado con una cortesía distante que dolía más que cualquier grito. Desayunos donde hablaba del clima o de la clínica, cenas donde sus ojos se perdían en el plato como si ella no existiera, noches donde se acostaba de espaldas, su respiración uniforme un muro que no invitaba a cruzarlo. Marcela sentía la ignorancia como un ven

El Range Rover blindado irrumpió en el camino de grava de la mansión Harrington con un chirrido que rompió el silencio de la tarde londinense. La lluvia había comenzado a caer con fuerza, golpeando el parabrisas como miles de dedos impacientes, mientras el chófer —pálido y con las manos temblando en el volante— detenía el vehículo frente a la puerta principal.Lady Eleanor bajó primero, el rostro demacrado, el abrigo manchado de sangre ajena. Lord Reginald salió a recibirlos en el vestíbulo, alarmado por la llamada urgente de su esposa, pero una sola mirada a su hijo —cubierto de sangre, los nudillos partidos, la camisa desgarrada— lo dejó sin palabras.Marcela descendió del coche con dificultad, el vientre de ocho meses protestando con cada movimiento. Un corte superficial en el brazo izquierdo sangraba bajo la manga rota; otro en la mejilla, apenas un rasguño, pero que ardía como fuego. No era nada. Ella había tenido heridas peores en Siria, en Colombia, en lugares que estos mu

La mansión dormía bajo un silencio que parecía de plomo. Marcela permaneció sentada en el borde de la cama de la habitación de invitados durante horas, con la espalda recta, los ojos secos y la respiración contenida. No lloraba. No podía permitírselo. Llorar era rendirse, y ella no se rendía nunca. El reloj de la mesilla marcaba las 03:17 cuando oyó los pasos de Gael en el pasillo: lentos, arrastrándose, como un hombre que lleva una carga demasiado pesada. La puerta principal de la habitación se abrió y se cerró con un chasquido suave. Después, silencio. Sabía que él no dormiría. Lo conocía lo suficiente para saber que estaría sentado en la oscuridad, con la cabeza entre las manos, repitiéndose su nombre equivocado como un mantra de culpa. Pero ella ya no era su penitencia. Se levantó sin hacer ruido. El vientre de ocho meses y medio la obligaba a moverse con cuidado, pero sus movimientos seguían siendo los de siempre: precisos, calculados, letales. Abrió el armario, sacó la mochil