Todos os capítulos de EL ROSTRO DE MI HERAMANA. : Capítulo 81 - Capítulo 90

POV Martina.Habían pasado varios días desde esa noche en que el veneno de la serpiente nos obligó a confrontar lo que habíamos estado evitando durante tanto tiempo, un cataclismo de pasión y miedo que había roto las barreras de su amnesia y mi paciencia agotada. Esa noche en la que Santiago y yo nos reencontramos, no solo físicamente —con besos urgentes y cuerpos entrelazados en un baile desesperado de deseo reprimido—, sino también con el alma, uniendo fragmentos rotos en un abrazo que parecía eterno. Volvimos a la mansión transformados, el aire entre nosotros cargado de una electricidad nueva, un romance renacido que vibraba en cada mirada, cada roce accidental. Él me pidió que volviera a la habitación principal esa misma noche, su voz ronca por la emoción contenida: "No quiero dormir sin ti. No más". Me sorprendió, pero acepté con el corazón latiendo desbocado, feliz por primera vez en años. Sus brazos me rodeaban con una firmeza que no conocía la duda, sus labios deslizándose sob

POV Martina.Los días posteriores a nuestra segunda boda se convirtieron en un tapiz de emociones entrelazadas, un drama de amor renacido que me envolvía como un velo de seda y espinas. Cada mañana amanecía con el calor de su cuerpo presionado contra el mío, sus brazos rodeándome con una posesión instintiva que me hacía temblar de deseo contenido, su aliento cálido en mi cuello un recordatorio constante de la pasión que habíamos redescubierto. Santiago me había pedido que volviera a la habitación principal esa misma noche de la gala, su voz ronca y cargada de urgencia: "No quiero dormir sin ti nunca más. Eres mi hogar, Martina". Acepté con el corazón latiendo desbocado, y desde entonces, nuestras noches eran un torbellino de romance y pasión: sus labios reclamando los míos con besos profundos y desesperados, sus manos explorando mi piel como si quisiera memorizar cada curva, cada suspiro que escapaba de mis labios.Hacíamos el amor con una intensidad que borraba los años de separación

POV Martina.El eco de las risas infantiles quebraba la tranquilidad del comedor en aquella mañana soleada, un sonido que resonaba como campanas de libertad en los pasillos de la mansión, un bálsamo para mi alma herida. Había felicidad genuina en el aire, una paz que se sentía casi irreal después de años de tormentas. Me quedé inmóvil en la cabecera de la mesa, observando la escena con el corazón latiendo en un ritmo de gratitud y temor contenido, como si temiera despertar de un sueño demasiado perfecto. El sabor a pan recién horneado se mezclaba con el dulzor de las frutas frescas —fresas jugosas, mangos maduros cortados con precisión por las manos de Graciela—, y la luz del sol filtraba rayos dorados a través de las ventanas altas, bañando la vajilla de porcelana en un resplandor que parecía bendecir cada detalle.Sin embargo, lo que más me tocó —lo que me dejó sin aliento, con las lágrimas quemando en mis ojos— no fue la luz ni los olores, sino la imagen que tenía delante: Gabriel,

POV Marcela.El silencio de mi apartamento en las afueras de la ciudad se sentía como un peso opresivo esa mañana, el sol filtrándose a través de las persianas rotas en rayos polvorientos que iluminaban el desorden: maletas a medio hacer, una ecografía arrugada sobre la mesa de la cocina, y mi vientre prominente reflejado en el espejo agrietado del baño. Siete meses. Siete meses de náuseas matutinas, de patadas que me recordaban que no estaba sola, de noches en vela preguntándome si había tomado la decisión correcta al no decirle nada a Gael antes. Pero ahora, con la renuncia firmada en mi bolsillo y el boleto a Londres quemando en mi mano, no había vuelta atrás. El drama de mi vida —una existencia forjada en venganzas y lealtades— se había transformado en algo más personal, más vulnerable: maternidad inesperada, un amor no correspondido que había dejado huella en mi vientre.No había sido parte del círculo de Martina por años; nuestra alianza había nacido de la sangre y la furia. Yo

NARRADOR.La mansión Harrington en Kensington brillaba bajo los candelabros de cristal Waterford como si estuviera preparada para una coronación y no para una simple cena familiar. Veinte cubiertos de plata, copas de Baccarat, servilletas de lino dobladas en forma de cisne. Todo perfecto, todo calculado para impresionar y, de paso, para recordar a quien no pertenecía exactamente a ese mundo quién mandaba.Gael, impecable en su traje negro hecho a medida, aguardaba en el vestíbulo con la tensión de un cirujano antes de una operación a corazón abierto. Marcela bajaba la escalera con lentitud deliberada. El vestido que Lady Eleanor le había enviado esa misma mañana (un modelo de seda verde esmeralda de alta costura) le quedaba como un guante, pero ella lo llevaba como si fuera un uniforme de combate: espalda recta, mentón alto, ojos que no pedían permiso.—Recuerda —le susurró él en cuanto la tuvo cerca, agarrándola suavemente del codo—. Sonríe, habla poco y, por lo que más quieras, no m